El Hijo de puta cabrón

El Hijo de Puta Cabrón: Capítulos 2 a 5

2009-11-21T20:01:00.005+01:00

Mi primera vez

Sus labios habían caído sobre mí, una y otra vez, como un inofensivo huracán. Me enredaba en ella. Giraba, borracho, e inconsciente, sin saber si aquella belleza me merecía. No era mi primer beso, pero sí era la chica más guapa a la que había besado. Estaba tan empalmado en aquel callejón oscuro, frío y solitario, que si hubiera introducido sus dedos entre mis pantalones me hubiera corrido allí mismo. Un mero roce en la entrepierna hubiera bastado. Sin embargo, ella no parecía ser de esas chicas. Su jersey de punto, morado, escondido bajo un largo abrigo oscuro. Su pelo rubio y liso, de peluquería cara, su piel clarita, suave como la arena de una playa. Maquillada en su justa medida. Los pantalones prietos marcando su adolescente figura, y unos zapatos de tacón medio, a juego con su abrigo. Y sin saber cómo, yo estaba ahí, perdido en sus labios, saboreándolos; disfrutándolos, y mirando el reloj de reojo. Eran las diez de la noche. En media hora tenía que estar en casa de los padres de mi novia.

Traté de abrazarla. Quería sentir sus pechos sobre mí. Ella accedió, volvió a buscarme los labios y los encontró. La miré a los ojos. Preciosos. Ella no estaba excesivamente borracha para olvidar aquel momento. Un pelín achispada tan sólo. Nos apretamos más para refugiarnos del frío. Al fin sentí el placer de sus pechos sobre mí. Estaban duros, tal vez a causa del tipo de sujetador. Hice que mi mano descendiera con delicadeza por la cintura hasta rozar suavemente su culo. Terso, pequeño, dúctil, redondo. Entonces la empujé hacia a mí. Los dos nos rozamos en aquella oscuridad. Era sábado. Sentí su pelvis y chocamos. Fue lo más cerca que estuve de tirármela.

Olvidé su nombre en el mismo momento que, entre la niebla de la noche, la vi borrarse calle arriba. Me dio un último beso, tierno, me miró a los ojos, y quizá creyó que pronto volvería a besar mis labios. Incluso, tal vez imaginó alguna tarde de domingo en pareja. Yo no. Una vez mudó su cuerpo al vacío de otra calle, dejando ante mi mirada aquel culo respingón, terso, pequeño y redondo, supe que jamás nos volveríamos a ver. Me equivoqué.

Mi reloj digital marcaba las 22.25 horas. Estaba a diez minutos de lo que podía ser, al fin, mi primera noche de sexo. Mi novia había logrado deshabitar casi al completo la casa de sus padres. Era nuestra noche. Ella ponía la cama y yo el condón. Los dos, ¿el amor?

Regresé del sueño erótico de la escena anterior y me miré en el cristal de un oscuro portal. Me peiné. Observé mi cuello en busca de alguna marca que desde luego no poseía, y, tras respirar profundamente, caminé. El frío no me impedía respirar el aroma de aquella chica; dulce; adolescente; demasiado nuevo. Sin embargo, jamás imaginé que lo llevaba pegado a la piel.

Vi el timbre pero no lo toqué. Esperé. Ella no estaba en el portal. Habíamos quedado allí porque su abuela enferma, con más de 90 años, dormía en una de las habitaciones. Este pequeño contratiempo no iba frenar la noche. Desde hacía meses nos buscábamos sin culminar lo que tanto deseábamos: follar; sentirnos dentro; hacer el amor. Aquella cita era nuestra oportunidad. ¿La única? Nuestra primera vez, esa que tantas veces habíamos rozado y hablado y nunca penetrado.

Lucía excesiva belleza. Apareció maquillada y peinada minuciosamente con el secador. Desprendía un inconfundible olor a mora. Nueve meses de relación ya me habían acostumbrado al aroma. Era mi chica. Ya no podía analizarla con objetividad en el aspecto físico, pero sabía que no doblaba las miradas masculinas a su paso. Inicié una relación con ella porque la chica rubia de pechos grandes me rechazó durante unas fiestas de instituto. Fue un segundo plato, sí, no obstante, aquel rollo nocturno juvenil de segunda mano me llevó a descubrir que aquella chica era lo golfa que yo deseaba. En la primera cita hizo lo que nadie me había hecho. Esa picardía sucia me encantó; nos gusta a todos los hombres. Y poco a poco, cita a cita me fui enamorando hasta perder la noción de la belleza. Nueve meses después nos creímos preparados.

Me besó en el ascensor. Sabía a tabaco. Yo a alcohol. Nos volvimos a besar y posé mi mano en su culo. No pude evitar comparar y concluí que había dejado escapar un trasero mucho mejor.

-Has bebido -soltó tajante.

Apreté los labios creyendo que así evitaría transmitir mi hedor etílico y afirmé levemente con la cabeza y la mirada. El silencio nos invadió uno segundos, y de pronto, el ascensor golpeó contra el último piso.

En su casa el silencio amedrentaba. Ella me indicó el camino y yo lo tomé como un reo que recorre el pasillo verde. Cuando quise empezar a relajarme descubrí que estaba rodeado de varias fotos de sus padres y una colcha hortera; grotesca. Ella apareció con un camisón negro repleto de peladillas brillantes. Allí, a escasos centímetros, estaba la persona que me iba a robar la virginidad.

Fue ella. Me besó, me desabotonó el pantalón y se sumergió entre mis calzoncillos. Toqué el cielo, tensé las piernas y descubrí que seguía haciendo aquellas caricias labiales como ninguna. Aunque nadie más me lo hubiera hecho. Y no hubo conversación alguna. No la necesitábamos. De hecho, el sexo suele tener poco diálogo; más en esa postura...

... De pronto, un ruido, una voz y un golpe estuvieron a punto de cortar la excitada circulación sanguínea. La abuela caminaba por el pasillo. Gritó su nombre. Ella con arte se enderezó, y como si su maniobra sexual fuera plenamente cotidiana, abandonó la habitación. Yo no lo podía creer. Tumbado sobre la cama y medio desnudo, perdiendo mi verticalidad, veía peligrar mi primer polvo.

-Ven al baño -oí de pronto, segundos después.

-¿Cómo?

-Vamos al baño, cari -repitió.

-¿Por?

Me cogió del pescuezo y me introdujo allí. Cerró la puerta, puso el cerrojo y sin mediar una sola palabra me besó. No hubo una frase, sólo un impulsivo diálogo corporal. El más claro llegó cuando sus manos cogieron las mías y las llevó a la altura de sus caderas pidiéndome que le bajara las bragas.

Fue doloroso. Lo recuerdo difuso. Me vi temblando, abriendo el preservativo y tratando de ponérmelo lo más rápido posible equivocada y correctamente. No quería que el frío del cuarto de baño y los nervios llevaran a mi pene a languidecer. Estaba sentado con las nalgas al aire sobre la tapa de la taza del váter. Ella se acercó e intentó sentarse sobre mí. Sentirme. Yo quise meterla. Pero ninguno pudimos. Los nervios nos pudieron. Seguimos besándonos e hicimos dos intentos más. Pero la conexión se resistía. Al final fue ella la que decidió regresar a la cama, buscando mayor relajación; comodidad. Yo fui como un niño, como un drogadicto con el mono; como un ciego que es guiado hacia la puerta del metro. Hubiera ido al fin del mundo sólo por meterla. Y lo hice. Aquella imagen nunca la olvidaré. Me dolió, me excité, invadí su vagina, y ella quedó sobre mí. Primero le lastimó, después saboreó lo que tantas veces había llamado nuestra primera vez. Yo no pude moverme más que un par de veces. Y sin poder evitarlo, durante esos escasos segundos imaginé sobre mí a la preciosa pija de aquella noche. Me excitó más, y de inmediato, me corrí. Ella lo notó. Lo vio en mi cara; mis gestos, mis convulsiones y esa estúpida sonrisa. Y sobre la cama, sudados y mirándonos como dos extraños, acabó todo. Fue un minuto. Mi minuto; nuestro minuto...

Ella se levantó, se puso el camisón, me besó y quedó tumbada a mi lado. Yo me erguí y fui directo al baño. Me descubrí frente al espejo, mirándome y palpando un líquido que no sabía qué era -años después descubrí que las mujeres también se corren-. Sin embargo, no fue eso lo que me asustó, sino el roto que había esparcido mi semen por todo mi pene. Mis ojos miraron atrás. Ella no estaba. Me lo arranqué, le hice un nudo, lo introduje en el sobre metálico y seguidamente en el bolsillo de mi vaquero tirado en el baño.

-Te quiero -susurró con un beso

-Y yo...

-¿Qué tal…?

-Muy bien, ¿y tú?

-Bien -respondió dándome otro beso- ¿El preservativo?

-Lo he guardado. Luego lo tiro yo en la calle -sentencié.

Lo intenté una vez más. Pero ella no quiso repetir la experiencia, al menos esa misma noche. No tendría un buen sabor de boca de mi primer polvo. En mi cabeza se repetía la frase 'eyaculación precoz'. Y yo quería sentirme mejor conmigo mismo. Aquello no se parecía en absoluto a lo que tantas veces había visto en las películas porno. Sin embargo, no ocurrió nada más. A media noche caminaba hacia mi casa. Introduje la mano en el bolsillo del pantalón y saqué el preservativo. Lo miré, pero ni siquiera pensé en el riesgo que podía suponer un embarazo. Menos aún en una enfermedad venérea. Vi la papelera, lo tiré y seguí deslizando mis zapatos calle abajo.

3 10.000 pesetas

Habían transcurrido tres semanas. No habíamos vuelto a follar. Siendo sincero, sí lo intentamos, en plena calle, pero tuve un gatillazo. Y siendo más sinceros, una eyaculación precoz. Cuando uno es tan joven, no se plantea el porqué, únicamente se siente mal; pequeño; impotente; avergonzado. Y no sabe cómo remediarlo. El ansia, el deseo le excitan tanto que no puede evitar la eyaculación furiosa sobre sus calzoncillos. Además, desconoce por completo en qué consiste el sexo. Menos aún 'hacer el amor'. El único objetivo que tenía entonces era meterla allí dentro.

Tampoco había vuelto a ver a la chica rubia, pero por alguna razón aún perduraba su sabor en mis recuerdos labiales. La había buscado durante varios fines de semana entre el humo de los bares, pero su belleza era un vacío en mi mirada borrosa.

Cuando uno es infiel una vez, repite. Siempre, si puede. Y nunca se coloca en la posición de la otra persona. En lo doloroso que puede resultar que descubra tal infidelidad. Y si la revelamos, la disfrazamos para no herir tanto. Nos cuesta afrontar la realidad. Muy pocas veces lo hacemos. Tal vez, por eso somos infieles. Y quizá, porque nunca afronté las actuaciones de mi vida me convertí en la persona que soy.

Que Laura no estuviera bien conmigo no ayudaba. Ella no estaba cómoda a mi lado. Se aburría. Hacía semanas que no brillaba la chispa en sus ojos. La sonrisa había encogido en sus labios. Y pese a ese gesto torcido y apagado, no me decía nada en palabras. Yo tampoco preguntaba. Quizá porque entonces no percibía su estado como un problema de pareja. Ni lo sospechaba. O no quería. Porque cuando ella decidía irse a casa y besarme en los labios con sobriedad absoluta, me alegraba. Apenas unos segundos después, corría veloz, feliz. La olvidaba junto a mis amigos, que esperaban en algún bar. Tomándome una copa y buscando como una serpiente busca su presa, disfrutaba de mis horas de libertad. Y estaba enamorado, o eso creía… Pero durante aquellas horas nocturnas etílicas sólo podía pensar en besar a alguna de las desconocidas que habitaban en nuestra noche. Mi rastreo nunca cesaba, y Laura vivía en mi olvido.

No sé la época exacta del año en la que estalló la crisis. Únicamente recuerdo el frío. También dónde fue, la hora y que lloré. Nunca creí que una chica me haría llorar. Jamás. Mi corazón virgen recibía su primera cuchillada. La primera cicatriz imborrable. Un navajazo trapero e inesperado. El fino hilo de su cuchillo fue veloz, constante e hiriente.

Me senté en un frío banco de cemento, en un improvisado refugio de amor. Un espacio oscuro, idóneo para parejas. Ella, por primera vez en demasiadas semanas, lanzaba hacia mí cariño y mimos excesivos. La lengua me recorrió la boca y mis manos buscaron rozar la parte inferior de sus menudos pechos. Ella fue sentándose sobre mí, y cuando nuestros cuerpos vestidos encajaron, se detuvo. Me miró y sacó del bolso un pequeño paquetito de color azul donde podía leerse, "Espero que te guste".

-Es para ti, cari -susurró.

Me besó y luego volvió a buscarme la mirada. Yo se la tendí. Nos quedamos helados, en silencio durante unos segundos, hasta que mi voz logró pronunciar dos palabras.

-¿Y esto?

-Un regalo.

-¿Pero por qué?

-Porque te quiero...

-Pero hoy no es nada...

-¿Y...?

Laura me volvió a besar. Besos cortitos. Cada vez más rápidos.

Cuando terminó abrí el envoltorio con destreza. Rápido. La caja de plástico era del mismo color. Tal vez algo más oscura. Al instante de abrirla lo averigüe. Era una cadena plateada con un corazón partido por la mitad casi al completo. La parte superior seguía unida. No tuve palabras. Ella sí.

-Ahora tienes que dar la mitad del corazón a quien ames.

Sonreí y la besé. Fue un beso largo. Un morreo -en argot juvenil- que nos babeó. Nos bebimos; compartimos, y cuando creí que aquello no iba a parar hasta explotar el calentón, ella me separó. Puso su mano en mi hombro y me miró. Aquellos ojos miraban distinto, pero tampoco lo quise ver aún. Había una herida a punto de perforar mi piel, tenía mi nombre y parecía inevitable.

Rompí el corazón de plata y le entregué la mitad mientras besaba su cuello con mis labios. Ella me retiró y volvió a ofrecerme besos secos. Retiró la mitad de su corazón de mis dedos, se descolgó su cadena y lo enganchó. Sin embargo, su sonrisa volvía a mostrarse pequeña; artificial.

-Te quiero, Sergio.

-Y yo.

-No, quiero que lo sepas.

-Lo sé.

Nunca sabes bien cómo es la frase. Cómo llega, ni cómo hiere. Pero en su gesto, en su voz y en el arrepentimiento vi lo que me contaba escasos segundos antes de que me dijera la frase. Fue su manera de decirlo. El susurro que plasmó "tengo que contarte algo", y mi voz afónica, aterrada, sólo preguntó un seco "¿qué?".

Comenzó hablando de un chico. Me preguntó si le conocía, me explicó quien era, me recordó sus rasgos físicos, y cuando le recordé y le puse rostro, pisó mi corazón diciéndome que una noche no pudo evitar "enrollarse" con él. De camino a casa. Él la convenció. Justo después de haberme dejado ir. No sé cómo fue, pero mi corazón de plata, pegado ya en mi pecho, sangró. Quemaba. Mi estómago yacía ahogado, sin aire, y la noche alcanzó una negrura espesa sobre nuestros cuerpos. Aquel refugio se había convertido en una puñetera cárcel. Y cuando levanté la mirada ahogada, la creí ver llorar relatándome la infidelidad. Y al recuperar la palabra, sólo se me ocurrió preguntar una cuestión.

-¿Sólo esa vez?

La respuesta nunca pudo tener peor desenlace. La herida fue una tortura. Y aunque deseé abofetearla y abandonarla allí mismo por zorra y por puta, no lo hice. No pude irme. Mis lágrimas acabaron mezclándose con las suyas. Los dos nos abrazamos, y al tercer intento, después de largos minutos, ella encontró mis labios. Fui débil. Y mi perdón nació sin que yo supiera el motivo. Tal vez el miedo a la soledad, o tal vez porque en el momento que ella preguntó por mi fidelidad yo mentí. Preferí adoptar el papel de víctima.

Tardé días en digerir que accedía con honores a la lista interminable de los cornudos. Nunca lo revelé a nadie. Y no lo hice pese a que todas sus amigas ya lo sabían. Llevaba escrito en la frente la palabra vergüenza; imbécil. Tampoco quería dar esa información a mis amigos. Además, tampoco asumía la infidelidad de mi novia. Lo había hecho porque en la discoteca su amiga se había liado con otro. Por empatía. Y con el tío que yo conocía se había liado en cinco ocasiones. Y una tarde en su pueblo no pudo decir que no a otro.

Estaba herido y rabioso. Aquella noche, mientras el corazón roto de plata quemaba en mi piel, mi rostro enrojecido y mis ojos vidriosos no podían disimular la tristeza. Vi la luz de madrugada. Mi cabeza, horas después, ya fría, sólo pudo encontrar una puerta positiva ante a aquellos acontecimientos. Laura acababa de darme un cheque en blanco y libre de malas conciencias.

No fue fácil servir la venganza en plato frío cuando me creía enamorado y quería ser infiel sin que lo averiguara. Manu y Javier sobrevolaron conmigo en aquel plan sin que supieran la verdadera razón. Dos íbamos borrachos. Javier se sostenía difícilmente en un estado de inconsciencia. Y pese a él, estábamos dentro. El portero nos había permitido entrar siempre que cuidáramos de Javier, que había puesto su mejor cara sin conseguirlo.

Cuando lo planteé había dudas, pero el primer paso ya estaba dado. Sólo habíamos puesto un límite: 10.000 de las antiguas pesetas.

Creí que ninguna merecía mi dinero. Ni siquiera la cerveza que se me calentaba entre los dedos merecía el precio que había pagado. En el ambiente se mezclaba, con mucho desorden, el color rojizo de las paredes, la oscuridad y los hombres que superan los cuarenta junto a chicas ligeras de ropa que trataban de buscar un nuevo cliente. Nosotros éramos los más jóvenes de todo el local.

Habían pasado diez minutos cuando la miré por primera vez. Nunca imaginé que pudiéramos llegar a hacer aquello. Nunca creí que gastaría una sola peseta en follar. Y dudé, pero Manu logró convencerme. Ella tenía un acento extraño, un rostro suave, blancuzco y maquillado. Su cabello era negro, liso y largo. Sus ojos azules, y frente a los míos, lucía unos pechos enormes. Con dulzura, sin apenas poder oír "hola, guapo", deslizó su mano hasta mi entrepierna. El aroma me ahogó cuando sus labios rozaron mi cuello y dejó que sus grandes pechos se apoyaran en mí. En ese instante hubiera pagado todo mi dinero, pero Manu, todavía con la mayor parte de su sangre en la cabeza, regateó.

La tenía dura. Nunca había alcanzado ese clímax de excitación. Estaba ante una profesional del sexo, no obstante, de pronto había olvidado por completo que aquella mujer sólo quería escarbar en mi bolsillo. Yo en cambio imaginaba que la atraía. Imaginaba que la tenía a mi lado hurgándome mientras Manu le convencía de un precio más barato porque yo y mis encantos la ponían cachonda. Sin embargo, todo aquello era mentira.

Lo que hicimos en la habitación a la que los dos accedimos por unas escaleras estrechas también parecía una fantasía. Justamente por 60 euros; “10.000 pesetas” repetía Manu una y otra vez. Era un trío. Dos por uno. Los dos a la vez. Media hora. El alcohol y Manu me persuadieron, aunque desconocía mi preparación para follar junto a un amigo.

El miedo no fue vernos desnudos y erectos peleando por el placer de una puta. El miedo golpeó en nuestros rostros cuando la boca de la puta terminó comiéndose el semen de Manu. De pronto, nuestra noche dio un giro mortal. Recuerdo que yo trataba de meterla por detrás sin conseguirlo. Ella gritó. Manu la llamó zorra. Mis músculos se congelaron, y entonces sólo podía ver en mi cabeza un billete de 10.000 pesetas sobre la mesilla de la prostituta.

4 Venganza, cobardía y mentiras

n el amor, arrinconarse en la mentira hasta que la punta afilada del cuchillo que sujeta tu novia sobre tu cuello abre la piel, a veces funciona. Si hay un resquicio de duda, puede ser el camino hacia la luz. Negar lo evidente no funciona. Frases como "no es lo que parece, cari, yo te lo explico", mientras tu pene o preservativo aún sostiene restos de fluidos vaginales, casi nunca funcionaron. Hay que saber admitir la derrota. Soportar el chaparrón cuando te han cazado y sufrir los merecidos golpes.

Me eduqué así. La vida que viví desde pequeño siempre me llevó a mentir. A hacerme una vida paralela, más fácil gracias a las mentiras; mis mentiras; construía una vida a placer. A veces perdía, pero muchas, ganaba. Y con el paso de los años decidí aplicar esta estrategia también a las relaciones de pareja. No siempre la verdad y la sinceridad hacen fuerte y feliz a dos enamorados. En ocasiones, basta con creer que se vive en la verdad; la felicidad.

Utilizar la negación completa solía ampararme. Si no existen pruebas, niega. No hay testigos fieles de que ha ocurrido, niégalo. Es lo que siempre me repetía una y otra vez por muy arrinconado que me viera. Siempre creí que en el amor triunfaban antes las mentiras que las verdades como puños. En ocasiones, aunque la verdad parezca evidente y golpee en la cara sin piedad, las mentiras en un enamorado son más permeables y acaban calando. A veces, hasta límites insospechados. El que miente sólo debe defender la verdad hasta el final.

Así actué días después. El acontecimiento del puticlub no se desalojaba de mi cabeza. No podía quitarme las imágenes nítidas y violentas. Y la llamada de Laura, una semana más tarde, no ayudó. La historia había volado de boca en boca, de mano en mano. En las suyas, pequeñas, descansaba la noticia con mis iniciales. Yo lo supe después. Sin embargo, cuando oí su voz al otro lado del teléfono, apagada, ya sospeché. Tuve miedo. Ella apenas tardó un “hola” para lanzarme la pregunta. Clara y concisa.

-¿Estabas en el puticlub con Manu?

La pregunta me dejó pálido. Me cerró el estómago. Fue un golpe inesperado, directo y doloroso. Sentí un retortijón. Miré atrás. Mis padres no escuchaban; ni siquiera estaban en el salón. Respiré despacio, espiré e inspiré hasta en cinco ocasiones, y de inmediato inicié mi defensa. Pensé. Si preguntaba era porque albergaba dudas. Yo tenía que disipárselas y hacerle creer que no había estado aquella noche con él en el 'puti'. Difícil, pero posible.

Negué después de unos segundos de silencio, sin embargo, apenas dije el “no”, ella lanzó sus fuentes; chivatazos, cotilleos. Además, su gran base: las pequeñas noticias aparecidas en la prensa local. Mis iniciales aparecían entre las noticias de sucesos. Los dos detenidos. Uno de ellos era yo. Creo que tras aquel suceso Manu y yo jamás volvimos a mirarnos igual…

Me frené. Me sentí perplejo, sujetándomela a escasos centímetros de su coño. Mi erección se acobardó. Los ojos de Manu no me miraban pero lo decían todo. La puta no esperaba el semen y cuando lo engulló, sus asustadizos dientes apretaron con miedo y fuerza. Lo debieron hacer con rabia, porque a Manu se le saltaron las lágrimas. Además, su segundo acto reflejo, que fue el de escapar de la presa, elevó la tortura. Los dientes de ella se arrastraron pegados a su piel. El alarido que conquistó aquella habitación erizó todo el vello de mi cuerpo.

Cuando quise preguntar si estaba bien, él ya se había revuelto y liberado. La gritó, la escupió y la golpeó con la mano abierta. Ella sólo pudo asustarse, esconderse y torpemente limpiarse los restos que le quedaban por una de la comisura de sus labios. Y tal vez fue el silencio que vino acompañado de un cruce de miradas lo que desencadenó todo. Quizá ayudó el alcohol, o alguna droga. Yo, congelado por la cobardía y el pánico, no pude mover un solo dedo. Vi la sangre, el odio, la venganza y la rabia mezclándose en numerosos golpes. Primero en su cara, después en la mirada, y cuando parecía que la inconsciencia de la puta iba a finalizar la pelea, ella gritó con toda su alma lo que creyó que sería su última palabra: "¡Socorro!".

Al instante salté. Me moví por primera vez desde que comenzara todo. Y al segundo de saltar, miré a la puerta de entrada de la habitación. Estaba cerrada. Y cuando mis ojos volvieron a la escena de la pelea, ésta ya no existía. Ella tenía los ojos en blanco, la mandíbula sangrante y desencajada, y aparecía desdibujada en el suelo, boca arriba.

-¿Qué hiciste? -Tartamudeé.

-Patearla la cara.

-Puta zorra... -Murmuré mientras de reojo le buscaba la herida en el pene. Sin embargo, él se vistió veloz.

-Vámonos.

Lo pensé, pero lo descarté al instante. No podía estar muerta. Era imposible. Aquello sólo pasaba en las películas. Los dos la miramos. El cuerpo seguía quieto. Nos miramos y decidimos terminar de vestirnos y huir. Pero no lo conseguimos. No había atado mi primera zapatilla cuando la puerta se abrió de golpe. Los dos hombres que de tan 'buen rollo' nos habían dejado entrar, aparecían ahora ahí, de pie, con un rostro serio e incrédulo. Apenas bastaron un apretón y dos golpes para reducirnos. No dudaron. Yo intenté zafarme, despreocuparme de Manu y huir como fuera. Creí que iba a morir. Incluso grité una y otra vez, desesperado, "¡yo no he hecho nada! ¡Lo prometo!". Sin embargo, no lo conseguí. No hubo piedad.

Una hora más tarde, los dos, magullados, estábamos en la comisaría. Manu se declaró culpable, y yo quedé en libertad al día siguiente. Minutos antes de pisar la calle supe que ella estaba en coma.

...No podía contar aquello. Nunca. Pero sus palabras al otro lado del teléfono seguían sonando infranqueables. Decidí apoyar mi teoría en Javi. No sabía cómo, pero ahí tenía mi única baza. Él había recobrado la conciencia en medio de nuestro polvo y había abandonado el local. Él ya habría negado estar allí, pensé. Entonces mi voz afirmó que había acompañado al puticlub a Manu, pero que luego me había ido con Javi.

-Vamos a vernos -zanjó.

-¿Qué?

-Necesito verte la cara. A las siete. En el Anina.

Acepté.

Tenía dos horas para crear una coartada, dibujar mi carita de cordero degollado y esperar salvar la relación.

El encuentro fue frío. Sin un beso. Distante. Ella traía las pruebas. En su pequeña mano escondía un recorte de una noticia con mis iniciales. El titular decía: "Dos jóvenes dan una paliza brutal a una prostituta y cae en coma". Allí, leyendo aquello pero sin prestarle atención me abordó el ingenio. La cerveza se vació en mi mano tras el último sorbo y claudiqué. La miré a los ojos y hablé.

-Sí, estuve. Pero no subí. Ni de coña. Fui a acompañar a Manu. Pero yo me quedé con Javi. No quería decírtelo porque ya sabes como es la novia de Javi. Él no quiere que se sepa porque su novia le cuelga de los testículos...

-¿Entonces? -interrumpió.

-Sólo subió Manu, te lo juro, cariño -declaré desesperado-. Javi y yo nos quedamos tomando una cerveza en el bar. Y cuando ocurrió todo yo decidí ir de testigo a la comisaría. Nada más...

-Tú siempre tan bueno -replicó seria.

-Le acompañé para ayudarle, y claro, me tomaron los datos, y por eso...

-¿Por eso qué?

Mi pausa se iba a alargar. Porque por eso o, por alguna maldita razón los astros no se alinean de la manera que yo deseo. “No están de mi lado”, pensé. Volví a mirar por encima de su hombro. La vi. Allí estaba. Preciosa y rubia. No sé si disimulé. A mí me parecía imposible hacerlo. Y cuando Laura esperaba el final de mi excusa, unimos las miradas.

-¡Sergio! ¿Estás tonto, o qué?

-Perdona, me siento mal -dije sin pensar. Me salió del alma.

-¿Qué?

-La tripa, me duele. Me siento mal...

No estaba previsto, pero salió de mi boca. Y debió de sonar sincero, porque ella se inquietó, y por primera vez me tocó; me acarició. Y casi sin pelearlo, dos minutos después estábamos fuera del bar. Y de pronto, parecía aceptar lo del puticlub. Ella no volvió a mencionarlo. Sólo quería saber si me sentía bien. Diez minutos más tarde estaba besándome con suavidad en mi portal.

-Tómate una manzanilla y métete en la cama, ¿vale? -dijo antes de despedirme- Y mañana me cuentas...

-Vale -musité.

-Te quiero -dijo finalmente con otro beso.

-Y yo.

Su silueta tardó en desaparecer de mi vista. Yo me quedé agazapado en el primer piso. Dejé pasar dos minutos. No quería arriesgar. Esperé a que mi reloj marcara y media. Entonces me erguí y bajé las escaleras de dos en dos. En cinco minutos regresé al bar. Pedí una cerveza. La fortuna me sonrió. Ella seguía allí. La volví a buscar con la mirada, pero en esta ocasión necesité mayor esfuerzo. Finalmente, cuando pedí mi segundo botellín, chocamos. Le hice un gesto con la cerveza y ella se acercó. Tan guapa, tan rubia como aquella primera noche.

-Hola... -Dijo su voz, dulce y sobria.

-Mucho tiempo, ¿no? -Dije jovial mientras le pedía una cerveza- Creí que habías huido de mí.

-¿Quién era la chica?

-¿Qué chica? -Me hice el tonto.

-Con la que estabas antes... -Insistió.

-Mi ex… está loca por mí... casi tanto como… yo por ti.

Ella se acercó y me miró de cerca; demasiado cerca. Su aroma volvió a envolverme y deseé volver a perderme en sus labios.

-Mientes…

-No.

-¿Y eso cuánto es?

-Mucho.

5 Tres no son multitud

os meses después estaba atado a dos relaciones. Cómo iba a desatarme, no lo sabía. Leti me brindaba esa belleza que me hipnotizaba con sólo dibujar en mis ojos su silueta. Laura había acumulado un pasado que había dejado huella en mi corazón. Pese a los cuernos. Además, el único sexo que tenía era con ella, y poco a poco mejoraba. No podía desprenderme del placer carnal mientras no comprobara en carnes el bello elixir de la rubia. Uno se acostumbra a todo. Por muy inverosímil que parezca, todo en esta vida puede llegar a convertirse en habitual. Yo jamás hubiera creído enredarme en esas largas piernas, pero una vez más la vida me sorprendió.

Hay noches en las que no tiene por qué pasar nada. Es lo usual. La noche de más de dos meses después al puticlub, no. Sólo recuerdo dos imágenes golpeándome aún en la cabeza. Una era que estaba muy borracho. La otra que sus dos virtudes eran enormes. El resto de detalles los quise olvidar.

La neblina del bar bailaba al ritmo de la música. O así lo creía yo. La copa perdía el equilibrio y sustentaba una marejada descontrolada. Manu era, de nuevo, el compañero de fatiga. Ninguno quiso hablar del puticlub, ni del juicio pendiente; él acusado y yo de testigo. El resto de amigos había ido desapareciendo. Las bajas nocturnas nos habían unido otra vez.

Cuando la vi, sabía que aquellos deliciosos pechos escasamente abrigados bajo un top de rejilla no eran de verdad. Pero algo tienen las tetas femeninas, falsas o verdaderas, que siempre cautivan a los hombres. En ocasiones, los magnetizan. Les entorpece el ritmo cerebral hasta despojarles del habla. En aquel instante, cuando mi octava copa de whisky cola provocaban desmedidos efectos etílicos en mi organismo, los dos bustos perfectamente curtidos me conquistaron. La mujer no dejaba indiferente ni pasaba desapercibida. Morena, alta y de curvas temerarias. De hecho, aún separados, ya intuía que superaba mi metro setenta y cinco de altura. Contoneaba su cuerpo al ritmo de la música en medio de la pista, pero aún no me miraba.

Vi cómo la distancia entre nosotros moría con el ritmo que ella marcaba. Bailaba libre y sensual. La examinaba sin reparo y la veía crecer al tiempo que se adentraba en mi espacio. Ella me habló; me susurró al oído. Su acento era extranjero, pero no disponía de un cerebro para pensar en su país de origen. Su dedo índice me acariciaba marcando una línea curvilínea y vertical desde el pecho al ombligo. Un escalofrío me la puso dura. Y entonces creí que era una prostituta. Busqué a Manu, pero estaba entre el gentío abstraído en su copa. Le miré, pero no me devolvió la mirada.

Lo que sucedió a continuación fue rápido y borroso. El apetito sexual me cegó. Ella me dijo que era muy guapo. Yo le devolví el piropo. Ella lo repitió con algún adjetivo más, yo me interesé por su nombre, ella me habló de mis labios, y sin previo aviso me susurró, “vamos, ven conmigo”. En ese momento me cogió la mano. Yo di el último trago a mi copa y la solté en movimiento. No íbamos hacia la salida. Su piel era áspera y sus dedos me resultaron más grandes que los de las chicas que había acariciado. No había calculado su edad, pero seguro que rozaba los treinta. Se liberó de dos chicos que nos impedían el paso y entró con firmeza al pasillo del baño. Me metió dentro después de mirar atrás en dos ocasiones. Sin mediar palabra alguna conmigo, cerró la puerta. En el interior no titubeó, cogió mi cara y me besó.

Cuando ella decidió que el beso había terminado, la luz me reveló sus facciones. Sin embargo, no supe cómo actuar al ver su cara. Además, enseguida la escondió su cabello. Se arrodilló y comenzó a desabotonarme uno a uno los botones de mi vaquero. De pronto, estaba saboreándome como nadie lo había hecho. Tampoco era un número elevado; más bien nimio; unitario. Allí, sobre la taza del váter otra vez, estaba viviendo el éxtasis de mi vida.

Sabía que era un hombre. Operado. Al menos los pechos. En algún momento de su vida, aquella persona, la que me estaba haciendo una felación excepcional, había tenido que ser sólo un hombre. Y aun teniendo esa idea como única en mi mente, estaba tocando el cielo con los dedos; soñaba; volaba. Estaba a punto de correrme, pero luchaba por evitarlo. Mi estómago palpitaba, hacia dentro y fuera, y los dedos de mis manos trataban de aferrarse a los sucios azulejos del baño. Finalmente mi mano derecha se desvió y fue directa a acariciar sus pechos. Eran enormes. Cuando los sentí, estaban tersos; duros. Sentado sobre aquella inmunda taza del váter, borracho, y con la última copa disparando mi estado de embriaguez, olvidé quién era yo y qué hacía. Fue más difícil olvidar que la mejor mamada de mi vida venía de una boca masculina. Porque del cielo al infierno hay una distancia demasiado escasa. Igual que del blanco al negro. Los polos opuestos siempre me parecieron tan cercanos.

Cuando mi móvil vibró en el pantalón supe que Manu me buscaba. Traté de parar el vibrador, pero no podía introducir la mano en el bolsillo ni acertar con la tecla desde fuera del vaquero. El móvil paró. Ella también. Cogió mi polla en plena erección. Yo tuve que ponerme de pie. Ella decidió darse media vuelta, y con la misma mano acercó mi miembro a su culo. Levantó su minifalda, retiró el tanga y apoyó las manos contra la pared curvando su cuerpo levemente. No había duda de lo que quería.

Por segundos tuve la certeza de que estaría operada por completo. Era una convicción fantasiosa Siempre hay casos. Creí que no tendría que penetrarla por el culo. Quería encontrar el único orificio que yo conocía sexualmente. Intenté acercarme. Me apoyé en sus caderas, sobre sus piernas firmes, largas y masculinas completamente depiladas. Debía de necesitar que la penetrara con urgencia, porque nerviosa y presta no esperó. Atrapó mi pene y aceleró mi búsqueda. Luego cogió mi mano y la llevó sin un movimiento de duda a su pelvis. Allí topé con lo que nunca hubiera querido toparme, pero que hacía rato sospechaba descubrir. No pude por menos que sobresaltarme. Me separé todo lo que me permitía aquel pequeño espacio y traté de vestirme. Había sido el despertar de un sueño. Quizá llegaba la hora de beberme la pesadilla.

Ella me miró. Por primera vez nos miramos. Fue una mirada directa. Yo, por primera vez, la observé con una leve pero ficticia nitidez.

-Chúpamela ahora tú, cariño –suspiró con un fino hilo de voz.

Me quise esconder. No fue posible. Mi cara únicamente logró contraerse; adelgazar por el pánico hasta límites insospechados. Como ‘El Grito’ de Edvard Munch. La mirada que yo sostenía segura y precisa desapareció. Mi mandíbula se tensó y el miedo empezó a empaparme de verdad cuando su mano decidió empujarme. La fuerza fue suficiente para que de nuevo acabara sentado de un solo golpe en el retrete. Sin tiempo para analizar los acontecimientos, ella colocó su gran polla erecta a escasos centímetros de mi rostro. Su mano aterrizó en mi pelo, lo acarició, y suavemente levantó mi cabeza para que de nuevo volviéramos a mirarnos.

Sin haber empezado a experimentar algo que no deseaba experimentar, había empezado a ponerme en la piel de todas aquellas personas que por primera vez tuvieron que “comer una polla”. Algunas o muchas por deseo. Por mi mente pasaron las felaciones más famosas, las que a diario se realizan en cualquier casa de putas, o las que en ocasiones terminan bajo una mesa de oficina. Yo iba a probarlo. Iba a ser el chupador. “Cómo debía uno hacer aquello”. En los servicios de aquel lóbrego pub no quería meterme su polla en la boca. Allí y en ningún sitio. Sin embargo, con sus pechos duros y desnudos a la vista, me cogió del pelo, esta vez con más fuerza, y me pegó aquel vibrante pene en los labios. Ella ocupaba toda la puerta de salida. Quería huir, pero en aquel preciso instante, cuando el aroma de su miembro llegó a mi nariz, sólo puede pensar en esconder los dientes.

No hay resaca igual. Las hay similares, pero nunca llegan a ser idénticas. Cada borrachera depara un mañana distinto. Y no hay resacas gemelas por demasiadas razones. Deberían encajar todas en modo, tiempo y lugar. La hora del despertar, dónde despertar, la manera de despertar. El grado de dolor de cabeza o el sabor del paladar. El brillo de los ojos, seguramente vidriosos. La hinchazón o ardor de estómago o el número de recuerdos que se atesoran en la memoria segundos después de abrir los ojos. El ser humano es incapaz de repetir dos resacas con todos estos factores idénticos.

El sol no entraba por la ventana. Me resultó extraño, pero no levanté los párpados para buscarlo porque ya sabía que era de día. El móvil había sonado al menos en tres ocasiones, y además, mi cuerpo comenzaba a sentirse incómodo entre las sábanas. Había llegado el momento de levantarse...

Los malos recuerdos, los que se salvan del olvido, llegan de sopetón. Como un bofetón inesperado que te deja en ridículo. Es cuando uno comienza a sentirse de nuevo vivo; despierto. Las pupilas comienzan a reconocer el espacio al tiempo que rememoran la noche. El aprieto azota cuando lo que descubren los ojos no es familiar. Esa imagen asusta. Es el momento de masticar el amargo pánico. El momento de afrontar que ha habido algo durante la noche que no se ha llevado bajo control. Y así fue.

Cuando abrí los ojos y no reconocí mi habitación, su mano cayó sobre mi cuerpo con delicadeza buscando una caricia. Al sentir el tacto de su piel descubrí que estaba desnudo. Por completo. Al instante hubo otro movimiento. Sus enormes y firmes tetas reposaron sobre mi espalda. Era el aroma. Su sabor. Una desconocida habitación y muchos recuerdos que recuperar.

El Hijo de Puta Cabrón: Capítulos 17 a 21

2009-12-08T19:29:00.001+01:00

Descubriendo la realidad

a primera vez que volví a dormir en casa, no dormí. Me tumbé en la cama, miré al techo y pensé en el cambio que había dado mi vida en menos de un año. Busqué los motivos, pero no los localicé todos. No encontré tampoco las razones. Tuve tiempo suficiente para buscarlas, pero me perdía en reflexiones que no me ayudaban a descansar. Había dormido mucho mejor en el hospital, junto a mi madre. No hubo día que despertara sin su presencia. Por la noche dormíamos los dos, o eso creía yo. Yo en la cama, ella sobre dos sillas. Por el día hablábamos sobre todo lo que nos inspiraba la tele; noticias del mundo y España, política, chismes y pequeños comentarios relacionados con la ficción. Lo demás era tabú. Las miradas lo decían todo.

Era difícil olvidarme del olor de Carlos. Olvidar su mirada me era imposible. No necesitaba cerrar los ojos para verla. De nuestras noches tampoco me olvidaba; su risa, su marihuana, su andar, el tacto de su piel, su desnudez, la manera de excitarse, correrse, la forma de su pene. Trataba de olvidarme de aquello. Pero nunca algo me había sido tan difícil. Me golpeaba incansablemente en los pensamientos. Yo trataba de dibujarme un futuro mejor, de establecerlo como única prioridad en mis ideas, pero siempre acababa naufragando en la herida que aún me atormentaba al descansar sobre la cama; más si cabe en mi cama. Deseaba enderezar mi vida, terminar mis estudios de informática, trabajar, poder volverme a correr una fiesta con los amigos; mis amigos, y follarme a una tía hasta la extenuación. Sólo quería a una chica desnuda entre mis brazos. Sus piernas abrazando mi cintura y las mías la suya. Su coño y sus tetas y labios, todos para mí. Los de arriba y los de abajo. Nada más. No quería hablar con ella, sólo deseaba follármela. Me daba igual cómo fuera. Sentir el sexo apegado a mí. Meterla hasta al fondo y eyacular. Una y otra vez. Y luego me gustaría follarme a otra distinta, y después a otra, y finalmente a otra más. Quería que con todas fueran polvos salvajes. Que me hirieran la piel, me arañaran, me desgarraran la garganta y enrojecieran el capullo hasta que no pudiera soportar la mínima fricción. Anhelaba sentir ese segundo en el que el cuerpo quedaba agarrotado y desencajado hasta el límite para poder estallar de placer; que los dos nos sumergiéramos en ese temblor, tocando fondo; el clímax. Y al final, notar que los dos caemos poco a poco en la relajación más profunda. Necesitaba lamer unos pechos, succionar cien coños, beber su vida. Necesitaba el sexo femenino pidiéndome más y reafirmar mi heterosexualidad.

Lo pensé la primera noche que dormí en mi casa pero no dormí. Cuando terminé de masturbarme por tercera vez eran las cuatro de la mañana. Hacía mucho que no me masturbaba solo. Hacía más tiempo que no sentía ese deseo pasional y sexual hacia un cuerpo femenino. Una mujer. ¿Cuál? En aquellos momentos me era fácil excitarme con cualquiera. Sólo quería meterla y quemarme con el ardiente calor de una vagina. Necesitaba sentir la piel de ella por dentro, sin preservativo.

Antes de levantarme de la cama, porque la luz ya entraba por la ventana, me masturbé otra vez. Apenas unas gotas de semen cayeron en las sábanas. ¿Qué me estaba pasando? Y el sueño no llegó.

Volver a desayunar leche con colacao en la cocina de mi madre, en la misma silla de la cocina que me vio crecer me provocaba excesivos recuerdos. Me resultó más extraño de lo que preveía. Estaba absurdamente feliz por el absurdo hecho de poder volver a desayunar en mi taza. Con cubiertos de verdad. Estaba feliz porque la tele de la cocina me recordaba a un pasado distinto y mejor. Y porque mi madre me cuidaba como a un maldito rey de Arabia. ¡Jamás había visto tanta bollería sobre la mesa! Mucho más feliz. La libertad había vuelto a mi vida. Además, tenía una segunda oportunidad, y mi futuro inmediato iba a alejarse mucho del pasado reciente. Quería empezar de cero más que nunca y olvidarme de todo.

-¡Vamos, hijo! ¡Aligera! –gruño mi madre mientras fregaba y recogía la mesa- Tenemos que estar a las once en punto.

-Voy. Tranquila, mamá.

El colacao reposaba aún caliente en la taza. Era lo más delicioso que había probado en demasiados meses y no quería ver que se terminaba. Bebí un sorbo y decidí untar y comerme una nueva mantecada. La mordisqueé y mastiqué con suma pausa. Ni punto de comparación con las secas magdalenas que cada mañana servían sin éxito en el centro. Sonreí comiéndola. Estúpidamente reí. ¿Era aquello lo que me estaba evidenciando un mejor porvenir? Algo había cambiado sin lugar a dudas, y seguro que el cambio iba a progresar aunque en menos de una hora tuviera que regresar al escenario de mi pesadilla. La habitación de la cena romántica más surrealista de mi vida.

-Te has levantado con apetito...

-¡Ajam! –dije con la boca llena.

-Vístete y vamos –pidió.

Terminé el colacao, di la taza a mi madre y camine en calzoncillos, descalzo y despeinado hasta mi habitación. Allí tenía toda mi ropa; mucha ropa. Y muchos más recuerdos. Laura seguía intacta en la pared en forma de fotografía. Demasiado guapa para mí. Excesivamente dolorosa su sonrisa. La fui arrancando poco a poco de la pared, la rompí en cuatro pedazos y dejé que se olvidara en la papelera vacía. También había regalos. Mis notas seguían intactas, y varias cartas y postales. Éstas se acumulaban en el escritorio. Todavía no las había abierto. La mayoría de mis amigos. Ninguna de Laura. Una de Leticia, pero no decía nada interesante. “Espero que te pongas bien pronto y podamos tomar un café”. “Yo espero volver a follarte pronto en esa bonita bañera que tienes...”, pensé entre dientes sonriendo. Me sentía feliz. Mi ordenador seguía intacto, tal vez algo más sucio. Lo encendí mientras me vestía. Quería averiguar si alguien le había metido mano. Al menos a primera vista lo iba a descubrir. Mis padres eran demasiado torpes. Sin embargo, no vi nada anómalo en el tiempo que tuve.

-¿Ya estás con el trasto ese?

Mi madre estaba preparada por completo, con las llaves del coche colgando de su dedo izquierdo y el bolso firme sobre su hombro derecho. Excesivamente elegante. Con pendientes, maquillada, repeinada, una falta morada y una blusa negra con ribetes bordados a juego. Iba de domingo. Yo de martes.

-Voy.

La primera frase de la responsable del centro no fue original. Se acercó, me acarició la cara y preguntó, “¿Qué tal?”. Su voz salió con mayor cantidad de aire que sonido y tintineó en el ambiente demasiado maternal. Afirmé con un “bien” escueto y también escasamente original. Sin permiso utilicé la silla que quedaba frente a su mesa. Mi madre optó por recibir su aprobación, y mientras esperaba, me miraba con desaprensión, regañando mi actitud.

-De verdad, que desde el centro todos sentimos mucho lo ocurrido. Jamás había sucedido nada igual. -La disculpa la soltó mientras regresaba a su silla, junto a la ventana.

-Lo importante es que él está bien y se haga justicia –intervino mi madre clavándome la mirada con una amplia sonrisa-. ¿Verdad?

Afirmé suavemente. Esperé callado a que llegara algo interesante que escuchar o rebatir. Intuyo que durante varios minutos hubo un diálogo vacío de interés como los muchos que hay en este mundo. No obstante, ellas sí parecían abstraídas en sus palabras. Incluso derrochaban entusiasmo. De pronto, mi nombre sonó y me involucró en la conversación sacándome de mis pensamientos; de mi silencio. Volví a levantar la cabeza, la mirada, sonreí a Raquel, miré de reojo a mi madre y lancé un escueto “¿sí?”.

-La habitación está completamente recogida y tus cosas casi listas. Puedes ir cuando quieras. –Debió de repetir por el tono en que lo dijo.

-Ve, anda –me animó mi madre.

-Sí, vale, -acepté.

Clavé las palmas de mis manos en los bordes de la silla. Apreté. Hundí las uñas en la parte inferior de ésta y noté cómo el paladar comenzaba a secárseme a una velocidad vertiginosa. El cuerpo se me agarrotaba y el corazón me empezó a latir más rápido por la falta de oxígeno. -Ve, cariño –insistió mi madre.

Giré la cabeza y volví a asentir con una mirada difícilmente amistosa. Y no me pregunten por qué, pero esperaba que mi madre me acompañara. No por miedo, más bien por ayuda. Quería que me ayudara a recoger las cosas. “Me engañaba”, pensé. Sabía que me mentía. Su presencia a mi lado me permitiría alcanzar un mínimo de calma, la que ahora no veía ni de lejos. Esa calma era un punto borroso en el infinito. Ni siquiera imaginaba.

-Voy, mamá –articulé con una sutil molestia.

-Yo me quedo comentando unos asuntos con Raquel, ¿vale?

Miré a las dos. Aún esperé unos segundos por si emergía la pregunta, pero nunca llegó el “¿Quieres qué te acompañe?”.

El silencio se perpetuó durante los últimos segundos que estuve en aquella sala. Ninguna de las dos puso una palabra en sus labios hasta que no cerré la puerta por fuera. Tal vez Raquel no entendía de psicología, o quizá aquello se trataba de una prueba más. El examen que tenía enfrente me exigía conseguir pisar la escena que podía haberse convertido en mi fin. Apenas dos semanas después. No sé, ni siquiera aún hoy, si aquello fue una buena actuación. Yo sentía pánico. Si bien, no supe del pavor hasta que ella me dijo que fuera a por mis cosas. Arrastré la silla para romper el sosiego. Me puse de pie con torpeza y percibí que mis rodillas temblaban. Era verdadero terror. No quería ir. Ellas lo tenían que saber, pero ellas callaban. Yo callaba. Y tras girar mi cuerpo, caminar y abrir y cerrar la puerta, inicié con firmeza el camino que me llevaba de nuevo a mi peor pesadilla. No sabía siquiera si iba a llegar, pero me dirigía hacia allí.

Analizaba con detalle cada uno de los pasos que me acercaban a mi habitación; nuestra habitación. Sabía que Carlos no estaba, pero sin saber el motivo crecían mis dudas. Creía que en cualquier esquina iba a aparecer con su andar torpón, su mirada fija y lenta, y su sonrisa bobalicona diciéndome, “¿Qué tal todo, loco?”. Nadie apareció. Ni siquiera me crucé con los cuidadores del centro. Nadie. Como si lo hubieran vaciado para mí.

A escasos cien metros de la puerta me detuve. Busqué restos de la supuesta mancha que había dejado mi sangre. Sin embargo, el pasillo aparecía impoluto. Reanudé mi marcha, miré el reloj del móvil y recordé que en aquella planta era la hora de la gimnasia. La soledad me intranquilizó más. Me invadió el miedo cuando la puerta estuvo a la vista. Me obligué a detenerme. Desconfiaba, cada vez más, de la soledad de aquella habitación. ¿Esperaba hallar algo más además de mis cosas? ¿A alguien? Era absurdo. Sabía que no, pero la ansiedad había debilitado mi certeza.

La puerta de la habitación 017 parecía enorme en aquel pasillo. Los números en color beige me parecieron incluso diferentes. Más tétricos. Jamás me había fijado en ellos. Miré a la derecha e izquierda y me distancié para contemplar la puerta. Nunca antes me había planteado lo que suponía abrir una maldita puerta. Nunca me había aterrado tanto. ¿Por qué? Lo que podía haber al otro lado no era nada, y cada segundo que lo pensaba la dificultad me era mayor. Di tres pasos, y decidí pegar la oreja en la madera de aquella puerta. ¿Oía silencio? Mi corazón me golpeaba el pecho con tanta fuerza, que no conseguía oír nada. Cerré los ojos y sentí cómo mis dedos temblaban contra la puerta. Tenía tantísimo miedo de repente, que no podía escuchar más que el vivir de mi cuerpo.

Volví a distanciarme. Volví a vigilar. ¿Por qué era tan gilipollas? "¡Nadie iba a estar esperándome allí dentro!", me grité. Y menos aún la persona en la que estaba pensando constantemente. Necesitaba afrontarlo. Abrir la puerta, recoger mis cosas y dar un portazo para siempre al pasado; a lo que sucedió aquella noche. Había un futuro y yo tenía que tomar las riendas.

Opté por dejar de pensar. Me quité la puerta de los ojos. Me agaché, me escondí en mí mismo y conté hasta cinco. Ni despacio ni rápido. A un ritmo constante y decidido. No podía volver con mi madre como un maldito niño cobarde sin mis cosas. Era un paso atrás respecto a mi libertad. Me levanté y caminé veloz hacia la puerta. Fueron tres pasos. Mi mano derecha se estiró, apreté el pomo con fuerza, frío, lo giré y abrí. La habitación descansaba en paz tal y como la había conocido. Sin embargo, de pronto me atizó con furia la última imagen que tenía de ella. Su mirada en el centro, su aroma, la tenue luz, su respiración vibrando y mi dolor adentrándose en mí hasta paralizarme los huesos y la conciencia. Pestañeé y volví a visualizar con detalle lo que en realidad había allí. Quería convencerme de que estaba solo. Sin él.

Libertad atada

parecía frente a mí. Con el cuchillo en la mano, sonriente. “¿Qué tal loco?, ¿Has venido a por el postre?” Veía la escena con total nitidez. La sentía, palpaba y temía. Mi mente me la hacía experimentar. Yo me la estaba bebiendo; saboreando. Me era imposible deshacerla. Y por un lado, tampoco quería. Era él y yo. Los dos enfrentados, y aunque aterrado, deseaba atacar y saldar cuentas. “¿Deseaba su muerte?”, vacilé. La venganza tal vez. Y no sólo por la cicatriz perenne que se amoldaba aún en mi espalda. Quería que pagara el importe por la herida que latía en mi vida. No iba a ser fácil la venganza, ni la manera concreta de realizarla.

Sé que la histeria me atraparía... No lo dudaba. Si lo tuviera delante de mí realmente no sabría cómo actuar. Improvisaría. La violencia me conquistaría. Y repentinamente me vi inmerso en una película. La rodé en mi mente y corregí mis actos cuando no me gustaban. La ficción me obligó a salir a escena y actuar. “¡Acción!”, grité. Corrí, salté sobre él y le aticé un puñetazo entre los dientes. Me excitó su sangre correteando entre sus encías. Luego le golpeé en la nariz. Un rojizo riachuelo le encharcó el rostro. Me dio asco. Sufrí náuseas. Quise vomitarle encima, pero no lo hice. Quise morderle el labio y arrancárselo. Tragármelo. Incluso en pleno estado de rabia, soñé con besarle y morderle la lengua cuando me la metiera hasta la campanilla, algo que siempre solía hacer. Me dejé besar, y entonces, mi trampa dental se activó y apretó sin piedad hasta sentir que se partía en dos. No pude cogerle del pelo, así que decidí atrapar sus minúsculas y ridículas orejas. No le veía llorar, así que escupí directamente a sus ojos. No le veía sangrar todo lo que quería, así que hinqué mis uñas en su cuello hasta ver que la piel se desgarraba y las gotas de sangre desfilaban suavemente para esconderse bajo su camiseta. Y cuando sólo me quedaba cortar por lo sano su vida, mi rodilla se hundió entre su entrepierna, golpeó y yo me fui con media sonrisa. Era el definitivo ‘The End’. No quería ver su muerte. Su mala vida se encargaría de tal honor.

Tardé unos minutos en desaparecer de la ficticia habitación. Fue como si me hubieran soltado de un avión. Cuando choqué contra el suelo, mi cuerpo despertó por completo. Resucitó. Estaba allí, en soledad. La habitación estaba intacta. Tal y como la había visto por primera vez. Di dos pasos, tres y un cuarto. No había nadie. Lógico. Sin embargo, no me entretuve. No me detuve en detalles. Recogí mi ropa, que ya casi estaba preparada en mi maleta. Guardé varios de los bolígrafos que utilizaba, dos cuadernos y tres libros de la biblioteca que, como no habían retirado del cuarto, tomé prestados para siempre. Además, me llevé ‘Azul casi transparente’ de Ryu Murakami, un pequeño libro que Carlos me había regalado y se había convertido en mi obra de cabecera; mi lectura nocturna.

Recorrí el pasillo veloz, como si me persiguieran. Únicamente me crucé con dos asistentes que rehusaron saludarme. Me miraron en dos ocasiones, de manera intermitente e intercalando susurros. Sonreí y seguí avanzando obviándolas. Mi madre permanecía en el interior del despacho de Raquel. En idéntica posición. Las dos debían de continuar conversando. Di dos golpecitos en el cristal de la puerta y entré sin esperar una respuesta de aceptación. Pese a esto, las dos se asustaron. Las dos se recolocaron en sus asientos en cuanto notaron mi presencia. De inmediato, mi madre se levantó. Su rostro denotaba enfado. Su piel aparecía acalorada y con una postiza sonrisa, como si dos hilos estiraran de los codos de sus labios. Raquel puso un gesto casi idéntico pero más comedido.

-¿Pasa algo? –Pregunté.

-Nada, hijo. Nos vamos ya. –Tendió la mano a Raquel y ella la aceptó- Muchas gracias por todo lo que han podido hacer.

La ironía, una receta frágil en mi madre, abofeteaba sin disimulo en el tono de cada palabra. “Lo siento”, oí musitar. Raquel se levantó para darme dos besos. Lo hizo y nos fuimos. Todo fue excesivamente rápido.

El viaje en coche me regaló una canción. La pinchaban en una extraña emisora de radio. La sensación de libertad con ese tema creció más fuerte dentro de mí. Bebía cada una de sus frases por primera vez y me hicieron sentir bien, aislándome por completo de la monotonía y silencio del trayecto. Sin embargo, hoy no puedo recordarla. Hoy siempre me viene a la cabeza la letra de otra canción: “Una racha de viento nos visitó, pero nuestra veleta no se inmutó... Se rompió la cadena que ataba el reloj a las horas... Agarrado un momento a la cola del viento me siento mejor, me olvidé de poner en el suelo los pies y me siento mejor...”

La libertad nacía y crecía en mis venas con cada curva. En cada frenazo. En cada acelerón. En la absurda posibilidad de ver los semáforos de nuevo, descubrir nuevos rostros pasear por las aceras, cruzando frente al vehículo ilegalmente o por el paso de cebra correspondiente. La libertad me hacía sonreír al ver bailar sin ritmo una hoja de un árbol. Incluso al ver en silencio las primeras luces de Navidad que pronto acabarían haciéndose fuertes en la Castellana. Sentí más placer cuando decidí bajar la ventanilla y percibía que el aire frío azotaba mi cara y me hacía llorar. La sensación de libertad me ayudaba a despertar de mi pesadilla, aunque no a olvidarla. Deseaba borrar el pasado, aunque olvidando no podía obviarlo. Ni siquiera las consecuencias. La herida desfilaba con total libertad por mi vida y eso era imposible de erradicar. Ni a largo plazo. Caminaría por la libertad a partir de hora, pero un fino hilo siempre me ataría a ese pasado.

Pese a ese trazo de tristeza interior invisible, yo continuaba con mi sonrisa en el coche, con la cabeza pegada a la ventanilla, sintiendo cómo el frío aire se colaba por una esquelética rendija. Y allí, en el asiento del copiloto, la felicidad me iluminaba con mayor amplitud cada segundo. Me alejaba para siempre de un oscuro camino en mi vida. Pero entonces, durante mi ardua tarea de olvidar y disfrutar, mi madre optó por lanzarme una zancadilla. Despertarme del sueño y avivarme el interés por la persona que envenenó mi vida.

-¡Vamos a denunciar! –explotó bajando el sonido de la música.

-¿A quién? –Pregunté apático.

-Al centro, por supuesto, y a tu compañero. No puede irse de rositas como ellos quieren. Por el bien de todos y el tuyo, hijo.

-¿De qué hablas, madre? –Giré la cabeza y clavé sus ojos en ella, que seguía concentrada en la conducción con la mirada fija en la carretera.

-De lo que te ha sucedido. –Frenó de golpe ante un semáforo en rojo y me miró- ¿O crees que todo lo que ha pasado es nada? ¡Te intentó asesinar!

El afilado grito materno me asustó. Enderezó mi cuerpo y me sentí tenso e incómodo en el interior del coche. Se había hecho excesivamente pequeño aquel habitáculo.

-No... Sí, no sé, pero ya llegará el juicio, ¿no? -agaché la cabeza- Yo quiero olvidarlo, madre.

El acelerón me pilló por sorpresa. Atacó justo después de querer asesinar un claxon. A mi madre le apresaron los nervios, pisó el acelerador con ímpetu, soltó el embrague de una vez y las ruedas chirriaron.

-Hijo, tú tienes que olvidar ciertas cosas, no lo dudo, pero otras no puedes. Están contigo. Es tu vida. Tendremos que superarlas juntos. Él debe pagar por lo que hizo. Y sin embargo, no lo va a hacer.

-¿Cómo?

-Sólo le han cambiado de centro. Sigue el mismo tratamiento y en idénticas condiciones –relataba mientras peleaba con el tráfico del centro de la capital, cambiando constantemente de carril-. Y Nada va a cambiar. Nosotros tenemos que hacer algo.

-¿Dónde está?

-Eso es lo más grave del asunto...

-¿Dónde? –pregunté con mayor seriedad.

Mi madre giró el volante sin dar el intermitente, volví a oír un claxon, pero no sentí golpe alguno. Estábamos frente a la rampa descendente que daba acceso al garaje de la comunidad de vecinos.

-A dos manzanas de nuestra casa. ¡De ti! ¡Es vergonzoso!

-¿Dónde? –Insistí inquieto.

Cuando me concretó la dirección se me puso la piel de gallina y la libertad, viva, me ató un poquito en corto.

Transcurrió medio año hasta que volví a ver a Carlos de cuerpo presente. Uno frente al otro. Los dos juntos, separados por un escaso metro. Sin embargo, apenas un mes después de nuestra cena romántica ya sabía de él. La curiosidad con la que mi madre me había alimentado había dejado a mis dedos libres de uñas y necesitaba respuestas. Desde la distancia, pero noticias suyas; explicaciones. Aún no tenía el valor suficiente como para enfrentarme a su cara. Ni valentía, ni ideas maquiavélicas para desayunar la venganza que tanto anhelaba.

Opté por un método inusual en pleno siglo veintiuno, pero totalmente eficaz para su estado. Le escribí una carta. Lo hice la misma tarde que mi madre me reveló donde estaba. Escaso medio folio, pero suficiente para decirle que yo seguía vivo y que mi herida no había cicatrizado. Deseaba hacerle saber que no iba a olvidar el daño. No quería que durmiera tranquilo. Y escribí a mano.

Querido Carlos,

Te sorprenderá la carta. Te sorprenderá leer de nuevo palabras de mi puño y letra. Lo más sencillo era huir y alejarme de ti para siempre, pero sabiendo lo cerca que estás de mí y la herida que corre por mi sangre, no puedo evitar contactar contigo para decirte que, en cierta manera, nuestra batalla no ha terminado. ¿O sí? Tú lo dijiste: “¿Siempre estaremos juntos?”. Ahora lo entiendo.

No sé explicar el dolor; el odio. Quizá con el tiempo se borre y me olvide de ti. Ahora me es imposible. Tengo una larga espina afilada entre mis venas. No dudo que ya lo sabías. Descansa impasible a la distancia justa de mi corazón. En mi vida diaria no me hiere, pero oír tu nombre y recordarte estremecen mis latidos. El pinchazo se convierte en una insufrible tortura que alimenta mis ganas de ti.

Hoy no sé si volveré a mirar tus ojos. Si lo hago, ten miedo. Yo lo tendré. Y antes de despedirme, sí necesito saber una respuesta. ¿Por qué me contagiaste con tu veneno? ¿Desde cuándo lo tenías planeado? Quiero saber qué parte de cordura hay en ti en todo lo que me sucede o si todo es fruto de la locura. Ahora mismo estoy llorando. Si buscas bien en el folio, verás las sombras de mis lágrimas resecas. Espero tu sinceridad.

Un saludo,

Sergio.

Doblé la hoja. Me sequé las lágrimas. Cogí un sobre de uno de los cajones de mi escritorio. Metí la carta dentro. Cogí otra hoja y en ella escribí mi dirección. Le pedí discreción si decidía responder. Le pedí un seudónimo o anonimato. Pegué el sobre. Y sin dudar un segundo más abandoné la habitación. Compré un sello. También lo pegué con rapidez. Y sin abandonar mi acelerado nerviosismo, busqué el buzón más cercano. No quería pensar, porque entonces encontraría una manera de arrepentirme. En cuanto vi el cilindro metálico, decidí abrir su boca y soltar la carta de mis dedos. La empujé con tal brusquedad, que me fue imposible buscar un segundo de arrepentimiento. En el momento en el que la carta yacía dentro del buzón, sin posibilidad de rescate, me relajé y cavilé en las consecuencias. Hacía un nuevo nudo a la única cuerda que coartaba mi recién estrenada libertad. Me arrepentí en cierta manera. Aunque al mismo tiempo comprendía que era un escrito inevitable.

La respuesta de Carlos llegó cinco días después. Yo estaba en el salón jugando al FIFA con mi ‘Play Station’. No esperaba una respuesta tan temprana. De hecho, al segundo día había olvidado la carta por completo. Imaginé que no le llegaría la carta. Se perdería en recepción.

-¡Sergio! –Gritó mi padre- Una admiradora...

Pausé el juego, asomé la cabeza y vi a mi padre con un pequeño taco de cartas, en su mayoría facturas.

-Parece que tienes una admiradora secreta... –Sonrió y me lanzó con desprecio un pequeño sobre.

-Sí, seguro... –Farfullé soltando el mando.

Atrapé la carta del suelo y leí: ‘Lilly’. Sonreí. Una de las protagonistas de nuestro libro; mi libro de cabecera. Mi corazón se aceleró, y la espina hirió con ira mientras un nudo estrangulaba mi estómago. Mi piel moría, y mi mandíbula quedó desencajada durante largos segundos.

-¿Todo bien? –Preguntó mi padre.

Agaché la cabeza, me levante y crucé por su derecha sin mirarle. Tenía una dirección única: Encerrarme en mi cuarto.

-Todo perfecto –dije antes de desaparecer.

Ni siquiera en la soledad de mi habitación, con la carta en la mano, mirándola, quemándome, podía tranquilizarme. Oí a mi padre por el pasillo, pero él sabía que no podía venir a interrumpir. Mi madre debía de seguir en la cocina. Me aislé del mundo. Sentí cómo el calor ardía en mis manos. Puse un disco de ‘Franz Ferdinand’ y rajé la carta por un lateral con suavidad y temblor. Bajo los primeros acordes de ‘Jacqueline’ buceé en el dolor de sus primeras palabras.

1. Letra de la canción: ‘Dulce Introducción al caos’ de Extremoduro.

La carta

ola, loco.

¡Menuda sorpresa! Te echo de menos, mucho. Llevo un mes sin follar. Imagino que tú también. Me habrás sido fiel, ¿no? ¡Uf! Eso hace echar de menos a cualquiera, ¿no crees?

Entiendo el enfado que emana tu escueta carta. No sé el motivo. No sé qué herida te duele más. Sé que, si es lo que creo y te lo hubiera dicho nunca hubieras follado conmigo. ¿Qué harás tú a partir de ahora? ¿Quieres tirarte toda una vida sin meter tu bonito pene en un chochito caliente? ¿O en un culito? ¿Qué te gusta más ahora? Para saborear ambas te será imprescindible mentir.

Quizá algún día lo nuestro tenga solución. Hoy lo dudo. Y no planeé nada, que conste. No al menos nada de la parte final. Estoy enamorado de ti, simplemente. Es lo único sincero que siento ferozmente en mí. El resto son asquerosas falacias; sentimientos efímeros. Y no seré ni el primero ni el último amante que mata o intenta matar al amor de su vida. Nunca quise herirte, pero ver que te ibas de mí me dolió, tanto, que necesitaba hacerte saber; que sintieras mi dolor en tu piel.

Es la primera carta que escribo en muchos años y no se me está dando mal. Por cierto, he decidido apodarme como la protagonista de ‘Azul casi transparente’. ¿Qué te parece? ¿Sexy? Siempre quise ser una mujer. ¿Me querrías entonces? Yo aún te quiero. Ya te lo he dicho, ¿verdad? Me masturbo pensando en ti. Todos los días. ¿Tú? Al menos sé que piensas en mí. Tú has iniciado esta batalla verbal de cartas.

¿Adónde quieres llegar? Matarme no solucionaría nada. Lo sabes. Además, eres cobarde por naturaleza. Te cuesta en exceso afrontar la realidad. Lo percibí enseguida. Luego supuse que por eso te escudaste en la locura. Es más sencillo todo, ¿cierto? Y más fácil en la soledad sin que nadie te moleste. Así eras tú. Así eres. Desde el principio supe que caerías en la tentación. ¿Te lo mereces? No lo sé. ¿Me lo merezco yo? Tampoco lo sé. ¿Cómo fue? Tal vez algún día...

¿De verdad vas a venir a verme? Tengo la piel de gallina. Todo el cuerpo se me eriza. El corazón se me atropella como a un chiquillo en su primer día de colonias. Esas palabras tuyas aún respiran jadeantes en mi cabeza. Estoy cachondo como un quinceañero en su primera vez. Si ahora estuvieras aquí y me pusieras la mano en la polla, me correría en un solo instante. ¿Tú no? ¡Tócate, anda! Ahora, hazlo por mí y luego cuéntamelo en la próxima carta. ¿Vale? Ojalá lo hagas. ¡Ay, loco! ¿Qué vas a hacer con tu vida? Sin mí... ¿Te curarán tus papis? Te llevarán al mejor centro del país y te tendrán años encerrado allí, con los mejores tratamientos, hasta que encuentren la deseada vacuna. Tú tranquilo, siempre te quedaré yo. Dos hombres de la mano, unidos por nuestra pasión sexual, envenenados, caminando, enamorados hasta la muerte. Ya no podríamos hacernos más mal... Pero tú tuviste que querer huir. No lo entiendo. ¿La chupo mal? No me mientas, ¿eh? Te he visto y sentido. Te retorcías en nuestra cama; mi cama y la tuya. He notado cada uno de tus espasmos golpeando a derecha, izquierda, arriba y abajo. Y finalmente, recuerda que saboreé tu semen golpeándome en el paladar.

¿Aún sigues leyendo? Iba a escribir poco, pero esto me está resultando altamente divertido. No esperaba noticias tuyas. De verdad. Incluso descartaba que estuvieras enfermo. Sabía la posibilidad, pero pareces un tipo con suerte. ¿De verdad lo estás? Lo siento. O no, no sé. Tal vez lo merezcas, por cobarde. ¿Acaso lo merezco yo? Me repito, lo sé, pero me gustaría tenerte aquí para poder oír ya todas las respuestas a mis preguntas. Mi historia es mucho más dura que la tuya. Quizá por eso enloquecí. Estaba enamorado, más que ahora de ti. ¿Te creíste la escena de la obra? No, ¿verdad? Patrañas, puras y asquerosas patrañas. Tal vez te lo cuente en el futuro, pero en otra carta. Aunque sólo en el caso que rechaces un encuentro cara a cara. ¿Volverás a escribirme? Creo que sí. Me necesitas. Tienes cuentas pendientes conmigo. Tienes dependencia a mí. ¿Nos volveremos a ver?

Pregunto demasiado y yo no respondo a tus preguntas. ¡Cómo soy! Sin embargo, tampoco creo que quisieras eso. Querías tener noticias mías, nada más. Además, no hay porqué, y si lo hay lo encontrarás tu mismo el día que decidas actuar en silencio y rezar que el veneno no se propague. Porque no es lo mismo follar con condón que sin él, ¿verdad? Los dos lo hablamos aquella noche orgásmica en la que sacamos tantas virtudes a una relación homosexual. La heterosexualidad sólo se cubre del embarazo, ¿verdad? ¿Y tú qué quieres ahora mismo?

Ardo en deseos. Ardo si sueño saborear miles de mis deseos. El primero, verte. Luego tocarte, olerte, saborearte, morderte, comerte, besarte. ¿Estás seguro de que no me quieres? ¡Piénsalo bien! ¿Por qué me escribes? No hay más, Sergio, mi loco. Debes afrontar tus pasos del futuro tu mismo. Por recurrir a mí no vas a remediar nada. Sólo me vas a encontrar a mí, amándote. Yo no puedo curarte. No sé si vienes a mí por la herida en la piel o por la enfermedad que tal vez te contagié. Si es por el sida, sólo tú puedes afrontarlo. Si realmente lo padeces, y no me quieres, deberás caminar tú solo. No hay espacio ni tiempo para la venganza. Créeme.

Yo te quiero mucho. Lo sabías mucho antes de que organizara la cena. Pero te hiciste el despistado una vez más y eso no es justo. Un día amaneció como otro cualquiera y los besos y las caricias habían cambiado. Eso se nota, Sergio. Tus gestos y palabras brotaban con suma medida, y las mías se dejaban llevar y brillaban sin mesura. Tu mirada dejaba más que en evidencia todo lo que sentías, pero preferías esconderte en tu biblioteca y aprovecharte del sexo. ¡Maravilloso! Loco te echo mucho de menos. ¿A qué juegas? Yo sé mi juego pero, ¿el tuyo?

Tuve que detenerme. Aún me quedaba un folio, pero parecía que me restaba una eternidad. Que vivía en ella. Necesitaba agua. Un buen trago de alcohol; ron, whisky, vodka, tequila... Un buen polvo con una tía. Y pensé en Leticia. ¿Hora de tomarse esa cerveza o café? Franz Ferdinand seguía sonando en la habitación. Su aroma, el de Carlos, me recorría las fosas nasales. ¿Cómo lo había hecho? Incluso al pasarme la lengua por el paladar podía saborear sus besos. Salí de la habitación, me metí en el baño sin llegar a ver a nadie y cogí la pasta de dientes. Tuve una arcada. Me cepillé concienzudamente. Lo necesitaba. El sabor a menta anegó mi boca y tuve otra arcada. Poco a poco, Carlos desaparecía de mí. Me cepillaba rápido y fuerte. Oí dos golpes en la puerta. Me sobresalté. Creí que al otro lado estaba él, que me esperaba para seguir hablándome. Era absurdo, pero la maldita carta parecía tenerme atrapado en su universo. Ni siquiera había podido soltar el sobre y las hojas. Me quemaban en la mano derecha.

-¿Estás bien, hijo?

-Sí, papá –respondí tirando de la cadena inmediatamente.

La soledad volvió al baño. Mi padre desistió. Me miré al espejo. Estaba pálido. Feo. Hacía mucho que no me observaba con detalle. ¡Cómo había cambiado! “¿No quería quitármelo de la cabeza? ¿O sí?”, me pregunté observándome. “¿Necesitaba verle para una venganza o simplemente para una explicación?”. Cuando el agua del váter dejó de correr escuché el silencio. Mi padre se había marchado definitivamente. Levanté las hojas y volví a mirar las letras de trazo infantil. Analicé el escuálido sobre en el que únicamente aparecía su apodo y mi dirección, y entonces descubrí algo más. No había caído en ello. Estaba en el fondo y su delgadez o mis nervios me lo habían hecho obviar. Sonreí. ¡Qué cabrón! No pude evitar reír. Entre mis dedos sujetaba uno de sus porros de marihuana. Estaba envuelto, como si de un regalo se tratara, en un amplio papel de fumar. Y estaba escrito. Lo deshice y leí: “Disfrútalo, sonríe a la vida y recuérdanos”.

Abrí la puerta del baño apresurado, regresé a la habitación, escondí el porro en un cajón y dejé la carta sobre la mesa. Aún tenía demasiado presente su olor. Me maldije. ¿Cómo coño lo hace? De inmediato cogí el móvil y busqué en la agenda. Llegué a la ‘L’ y escribí un mensaje. Necesitaba unos labios femeninos. Necesitaba quedar con ella esta tarde, aunque sólo fuera mirarla, oírla y olerla. Aunque mi interior pidiera besarla, desnudarla con furia y follarla sin esperar su consentimiento. Necesitaba un espacio y un mundo distinto. Para ello, el primera paso era conseguir la cita, el segundo engañarla para ir a su casa, y quizá entre medias, explicar, de la manera adecuada, mi ausencia. “Te he echado de menos”, escribí antes de enviar.

Miré los folios de nuevo y supe que no tenía ganas de continuar, pero debía hacerlo. Tampoco iba a tener la concentración necesaria porque gran parte de mí esperaba impaciente un mensaje. El móvil seguía apagado. Cogí la hoja. Decidí cambiar de música y opté por los ‘Beatles’. Metí el CD, bajé el volumen y comenzaron a sonar los primeros acordes.

Me quedé de pie apoyado en el escritorio. Miré el móvil, que seguía sin dar señales de vida. Jugueteé con la última hoja y me la puse delante. Era la hora de afrontar el final.

Si has escrito esto es porque quieres verme. Ese es tu juego. ¿Me equivoco, loco? Me queda una duda. ¿Quieres verme para que follemos o para darme una paliza? Algo me dice que más lo primero. No te veo capaz de lo segundo. Así que concretemos. ¿Cuándo quieres verme? No será fácil. El control al que soy sometido es muy alto. De todas maneras planearemos algo. Yo me las ingenio, sigo teniendo los contactos suficientes.

Yo te estoy siendo fiel, ¿eh? Espero que tú también. Además, tuvimos una despedida muy fea. Deberíamos mejorarla. Ardo en deseos. Iremos directo al sexo, ¿te parece? Sobran las palabras, que son las que nos enfadan, y por supuesto, evitaremos la cena. Curaremos nuestros pecados y perdonarás mis heridas, ¿verdad?

A veces sueño demasiado, piensas diferente, lo sé.

Querido, Sergio, hoy enviaré esta carta. Estas letras surgen un día después. He hecho una pausa de un día. ¿Se nota?

Hoy, antes de ponerle punto final al escrito he releído tu carta, y la verdad es que me duelen tus palabras, y más lo que intuyo de ellas. Decirte que descubrí mi enfermedad hace un año. Nadie lo sabe. Es la única solución para ser normal; el de antes. Nadie debe saberlo. Es mi opinión. Si de verdad te he contagiado, lo siento. Tal vez eres uno más de mi lista. ¿Qué elegirías tú con mi vida a cuestas? Quizá mi vida sea ahora en cierta manera parte de tu vida. Debes convivir con ello. Yo elegí obviarlo. El futuro nos lo revela todo y los pacientes son los que mejor llevan la espera. En mi vida, en esta que me toca vivir, me gusta más esperar y esperarte. Yo te espero.

Puede que hoy, el efecto de la medicación me haga soltar todas estas palabras de un modo extraño, pero son sinceras, lo prometo. Estoy siendo consciente de lo que escribo. Tal vez no estoy siendo consciente de cómo lo escribo. Sin embargo, lo que sí soy es consciente de que te escribo a ti, Sergio.

Yo te esperaré, eso tenlo claro. No tengo mucho más que hacer, así que a la espera de saber tus verdaderas intenciones, a la espera de saber el significado o continuidad de estas cartas me quedo. A la espera de ti.

Te echo de menos, loco.

Carlos.

PD: En el fondo del sobre encontrarás una ayudita para pensar mejor en tu futuro. ¿El nuestro?

El folio se me cayó de las manos. Mis dedos no tenían una gota de fuerza. La hoja flotó suave hasta tocar el parqué, por el que resbaló suave hasta llegar al borde de la puerta. Me sentía agotado, como si me hubieran dado una paliza. La música evitaba a duras penas que sus palabras escritas sonaran altas y claras en mi cabeza. Martilleaban en mi frente. Pellizcaban mis ojos. De pronto, el corte entre una canción y otra me aterró por el excesivo silencio. El móvil vibró, y mi corazón aceleró el ritmo cardiaco y el vaivén de mi pecho. Incluso lancé un grito corto, agudo y absurdo. Di tres pasos, recogí la última hoja de la carta del suelo y la uní al resto. Las doblé y apresé el móvil. Era ella.

ObseXión

a masturbación se había convertido en una forma de vida. Exprimía mi vida cada noche, cada tarde, cada mañana al despertar. Incluso en sueños. Nada saciaba mis ganas de sexo. Ni el frío de la calle, ni la lluvia constante del invierno, ni la oscuridad de los días, ni las duchas heladas a las que a veces me sometía creyendo que así podría relajarme. Siempre acababa aferrado a mi pene y al brío suicida de una posible existencia. Y no me preocupaba, sólo me obsesionaba. Necesitaba sexo con una mujer de manera inmediata. Me hería la espera. Deseaba tener entre mis brazos el cuerpo de una mujer desnuda. Me hería porque, en ese tiempo, seguían aleteando en mí las palabras de Carlos, a las que había decidido dar portazo sin valorarlas. Anhelaba olvidar la razón que cargaba muchas de sus afirmaciones. Estaba en un estado de transición, y obsesionarme con la carta no ayudaba. Los folios reposaban intactos en el cajón junto al porro. Me aterraba escribir. No tenía palabras; las palabras. Además, la herida del corazón supuraba rápido y el dolor disminuía, por lo que mi cabeza regía con suficiencia para templar mi sangre. Entonces no existían palabras para él. No poseía los hechos de la penitencia que le devoraría.

De nuevo había vuelto a mis clases de informática. De nuevo había vuelto a tener independencia lejos de mis padres. Y además de teléfono móvil, de nuevo tenía tarjeta de crédito y dinero propio en billetes y monedas. Incluso contacto con mis amigos. Y por supuesto, había vuelto a saborear una, dos, tres y más cervezas. Lo único que me ataba al pasado era mi estado; las primeras revisiones médicas relacionadas con la enfermedad de Carlos; ahora mi enfermedad. Todavía no podía aceptarlo. Menos creerlo. De hecho, cada vez que me enfrentaba al médico esperaba y deseaba con todas mis fuerzas que él sonriera y dijera, “Espero que nos pueda perdonar, Sergio, pero todo ha sido un error, porque usted está muy sano. No está contagiado”. Incluso rogué a Dios. Sin embargo, esas palabras a las que les puse sabor a sandía veraniega no se derramaron sobre las comisuras de mis labios.

Lejos de esa hiriente realidad comenzaba a disfrutar de la otra vida paralela a la que me quería aferrar mientras fuera posible. Olvidaba así las sombras que me hundían. En clase retomaba amistades. Y con los de ‘toda la vida’ organizaba un jolgorio grandioso por mi regreso. Sólo había pedido una cosa: Putas.

La obsesión me azotaba constantemente después de más de dos meses fuera del centro. “Seguía sin meterla en caliente, ¡joder!”. Imaginar la sensación de follarme a una mujer me obligaba a masturbarme de inmediato. Daba igual dónde estuviera. Lo había hecho entre clase y clase imaginando a todas mis compañeras, en el Corte Inglés después de ver a varias dependientas con esa faldita tan corta junto a su habitual e insinuante escote, en casa de Manu, una tarde en el que su hermana acababa de salir del baño. No pude evitar ir al servicio, inspirarme con su aroma, imaginarla desnuda en la ducha y masturbarme. Mi casa también estaba tomada. El morbo me había llevado a hacerlo en la cocina, en la habitación de mi hermano y en la mis padres, en la entrada a riesgo de que me pillaran, e incluso en la terraza. El deseo crecía tanto dentro de mí, que hoy dudo que no fuera una enfermedad; otra más.

Para construir la realidad paralela tuve que levantar un muro que evitara ver el pasado. Y la mentira volvió a convertirse en parte de la decoración de mi vida. La gente sí quería saber, y yo adorné a mi gusto el universo de mi ausencia. Carlos no existía, y el porqué de mi ingreso en el Centro fue más que injusto. Ofrecer una sonrisa, ojitos de pena y un silencio repleto de resignación, continuado por la frase “así es la vida... Pero ahora hay que mirar hacia el futuro”, ayudaba a calzar mis falacias.

Mucho más difícil fue lo de Leticia. También me había obcecado con ella. Lejos del amor. Tal vez era que ella fuera la única chica que se había interesado por mí. Además, la deseaba ardientemente. Aquella tarde de la bañera había inspirado en mí un incansable onanismo. Era la única chica que me sentía capaz de follar sin pagar. Y pese a la cercanía, aún dormía demasiado lejos de mí. Al menos en cuanto a sexo se refiere. Ni siquiera pude tocar sus mejillas con mis labios la primera vez que nos volvimos a ver. Y sin embargo, quería lanzarme sobre ella, abrazarla, meterle la lengua, arrancarle la ropa, lamerle el cuerpo, besarla, saborearla y penetrarla hasta sentir todo su calor. Sentir sus abrazos, sus uñas en mi espalda, su humedad en mi entrepierna, el aliento y sus gemidos, su sabor, la tensión física y nuestra explosión final. Quería explotar. Estaba hastiado de una imagen que siempre acababa conmigo de pie, con los ojos cerrados, tenso, y con un pañuelo de papel aferrado a mi mano derecha esperando recoger el elixir de mi pene palpitante.

Leticia contestó a mi mensaje de texto con frialdad. Aceptaba la invitación, la del café, pero sus palabras prensadas mostraban dudas. Esa misma tarde no quedamos. Tomamos ese café que acabó convertido en cerveza tres días más tarde. Estaba preciosa, desconfiada, distante pero complaciente. Seguía con su melena rubia, lisa y suelta. Sus ojos miraban distinto. Ella se había convertido en una mujer. Apareció con un abrigo largo que dejaba todo su interior a mi imaginación. Me saludó con un “hola” cauto. Sus brazos siguieron pegados al cuerpo. No hubo contacto siquiera. Respondí casi de forma idéntica y nos sentamos. Nos miramos, y los dos, estúpidos, sonreímos. Bajo el abrigo llevaba un vestido morado que reavivó en mí una excitación ya patente. Ella comenzó a quitar la pegatina del botellín de la cerveza y la saboreó con un primer trago cortó. Yo imité.

-¿Qué tal estás? –Rompió el hielo.

-Bien –respondí seco y bebí-. Tirando...

Ella se desenfundó un fular del cuello y sus clavículas y el inicio de sus pechos quedaron a la vista. Recordé besándolos. Me azoré, me tensé y excité deseoso de ella.

-Creí que nunca nos volveríamos a ver, de verdad –dijo con un fino hilo de voz.

-¿Por?

-¿Tú qué crees? –soltó ofensiva- Ni sé por qué estoy aquí. Te pasaste tres pueblos, ¿no crees?

-O diez –corregí-. Lo sé, se me fue...

-¡Joder, tío! –Bebió otro trago y se recolocó en la silla.

-Lo siento –musité.

-No es suficiente, Sergio –me increpó- ¿Sabes?

-¿Qué? –pregunté intrigado mientras bebía hasta colocar la cerveza a su mismo nivel.

-Yo te quería.

La cerveza se me detuvo en la traquea, como si hubiera pasado de una masa líquida a sólida. La respiración no circulaba con normalidad en mi organismo y la piel de mi cara empalideció. Mis pupilas buscaron la sinceridad en sus palabras y la besé en mi imaginación.

-¿Sergio? –Me despertó.

-Lo siento... –Hundí la cabeza y traté de disculparme- Tienes toda la razón. No sé ni cómo estás aquí conmigo. No lo merezco.

-Porque hay algo que me dice que no eres tan malo –dijo tras una pausa.

-¿El qué?

-Algo, lo siento, lo percibo.

-Vaya...

Enmudeció durante largos segundos hasta que lanzó una nueva declaración que me congeló.

-Además, me gustas. Todavía.

Su mano se posó sobre la mía. Me asusté. No había caído en la cuenta, pero hacía casi un año que una mujer no me tocaba. Estaba muy nervioso. Mantenía mi excitación, pero en esta ocasión me hacía sentir raro. Aún quería lanzarme sobre ella, pero en ese justo instante tenía miedo. ¿Qué buscaba tocándome la mano?

-No soy tan malo. Fueron las circunstancias, una mala época –acerté a decir sin olvidarme del tacto de sus dedos.

-¿De verdad pegaste a aquella chica? –Preguntó tras una pausa, por sorpresa y con una sobriedad extrema.

Las manos me quemaron y me solté. Me recliné hacia atrás y la miré desconfiado. El calor se congeló. Ella había cogido toda la baraja de la conversación y jugaba a placer conmigo. No me gustaba. Nada.

-¿De qué estás hablando? –Fingí no recordar tras unos segundos de mutismo.

-Lo sabes, Sergio.

-No –mentí veloz-, no fue así.

-Era tu novia, ¿verdad? –preguntó con suma calma.

-Sí.

-¿Y yo?

-La chica de la que me estaba enamorando –mentí de nuevo.

-¡Mentiroso!

-No, no miento. Es verdad –insistí-. Me empezabas a gustar mucho, pero todo se precipitó y no tuve tiempo de arreglarlo como es debido.

-Sí, descubrí a tiempo tu doble vida. Tu novia te dejó e hiciste todo lo posible por recuperarla sin pensar un segundo en mí, y ocurrió lo que ocurrió.

-¿Qué ocurrió? –Pregunté con autoridad- No lo sabes, Leti, así que no vengas de sabidilla. No sabes lo que he vivido. No es tan fácil todo. Creí que después de la llamada de mi novia no querrías saber de mí. He pensado mucho en ti, más de lo que te imaginas.

-No sé...

-Pues yo sí sé. ¿Por qué estoy aquí? –Pregunté con la sensación de que ganaba terreno.

-Porque no tienes a nadie –golpeó con furia, sin contemplaciones.

Hubo un silencio y los dos relajamos nuestros cuerpos sujetando el botellín con tan solo un par de sorbos de cerveza en nuestro haber.

-Te equivocas –dije sereno-, tengo, pero tú me gustas mucho.

El silencio volvió a adueñarse de nosotros, especialmente de ella, que había cambiado su mirada. “¿Parecía creer algunas de mis palabras?” Logré mirarla a los ojos, sostener su mirada y sonreír. Ella pesaba. De nuevo su mano se posó sobre la mía e hizo un gesto con la cabeza para que abandonáramos el bar. De nuevo sin tocarnos, pero esta vez sintiéndonos en la escasa distancia, nos levantamos, salimos a la calle y caminamos. Sin palabras. Ella se detuvo cuando las escaleras del metro podían verse.

-¿Lo intentamos de nuevo?

-Ardo en deseos –dije recordando las palabras de Carlos.

-Me gustas y lo sabes, pero necesito recuperar la confianza...

-Confía en mí. –Di un paso y le cogí la mano.

-Poco a poco, ¿vale?

La despedida me azotaba y pellizcaba. La tenía muy cerca, pero iba a tener que esperar para desearla y sentirla. Sin embargo, ella quiso darme un aperitivo de lo que podía ser el futuro. Sus labios volvieron a tocar los míos. Fue un instante. Me derretí. Ella desapareció tras la boca del metro y yo caminé, en principio, sin destino.

Lo que improvisas y haces sin pensar suele ser lo mejor que te ocurre en la vida. La hubiera atacado y dado el beso de mi vida. Mi mano se hubiera posado en su trasero para pegar su pubis a mi miembro excitado, pero lo pensé, dudé y quedó en nada. Además, esa acción podía tirar por la borda cualquier posibilidad de follármela. Era jugármela a una sola carta. Mi entrepierna se ahogaba y ella se alejaba. Sus piernas, su culo, su coño, sus tetas y labios dejaban de estar a la vista de mis ojos, y sin embargo, me mantenían en llamas; temblando. Necesitaba una mujer.

Cogí el teléfono y llamé. De camino entré a un bar. Pedí papel y boli y apunté la dirección. No pensaba en mis actos, sólo actuaba.

-¿Es privado? –Pregunté.

-Voy cada semana, Sergio. Trato exquisito y un precio asequible para lo que tienes. Y te lo mereces, tío –dijo Manu con media sonrisa en la voz.

-¿Y a cuál no te has tirado tú? –bromeé ya fuera de la taberna.

-¡Ja, ja! A unas cuantas...

-Vale, entonces, dime a cuál es la que más te tiras, para evitarla, ¡Je, je! Las comparaciones son odiosas.

-Mika y Floren la negrita –respondió sin pensar-, pero te las recomiendo. Di que vas de mi parte.

-No te pases.

-No, en serio, dilo, y luego te llamo y me cuentas, ¿vale?

-¡Cabrón! ¡Y una mierda! –Exclamé entre risas.

-¿Hace cuánto que no follas, tío? ¿Un año?

Me mantuve callado. Él lo entendió y espero. Dudé, pero la mentira no sonaría convincente así que respondí la verdad que él esperaba, pero sin detalles dramáticos.

-Sí. Lo necesito, me está obsesionando.

-¡Joder! Hoy no puedo, pero el próximo sábado nos vamos los dos y te invito yo, ¿vale?

-¡Ja, ja! Ok -acepté.

La conversación se alargó un poquito más. Yo fui quien la cortó. Y cuando lo hice ya estaba frente del viejo edificio céntrico de la dirección. Era en la cuarta planta. Mi primera vez de putas solo. Pensé en el condón que llevaba en la cartera. “¿Fiel compañero de viaje sexual a partir de ahora?”.

Me crucé con dos hombres mientras subía por las escaleras. Los dos eran mayores. Y de pronto, me asusté. Mi móvil sonó con fuerza en el eco del portal. Un mensaje. Era Leticia. Lo leí dos veces. “Me ha gustado mucho verte de nuevo y besarte. Te he echado de menos. Voy a confiar en ti”, venía a decirme. El corazón se me aceleró y la maldije por ese deseo comedido. Llegué a la puerta y toqué el timbre. Me abrió una señora con una voz dulce y sensual. Me invitó a pasar con delicadeza. Dentro, tras cerrar la puerta de la calle, comencé a visualizar un particular olimpo de diosas desnudas ofreciéndome sus servicios.

Adicciones

s fácil hacerse adicto al sexo. Es placentero, delicioso y único. “¿Por qué no estar apegado a él todo el día?” “¿Qué tiene de malo?” La tarde que salí de su coño, me lo planteé. Fue frío, pero era vivir dentro de un templo hirviendo. Maravilloso. Distante, rápido, pero increíblemente necesario. Quizá nunca volvería a ver a esa mujer. Ni siquiera me dijo su verdadero nombre, y sin embargo, tuvo algo de especial e inolvidable. Tampoco sucedió en un entorno maravilloso. Si bien, al pisar la calle, ligero, sonriente, relajado y follado, me sentí vivo. Y al mismo tiempo, poseído. Aún golpeaba en mí su mágico movimiento de cadera. La sensación me latía en la entrepierna.

Dudé. Pisaba cada una de las baldosas sin firmeza. Titubeaba porque deseaba repetir. Dar media vuelta, subir las escaleras del portal de nuevo, tirar de billetera y volver a follar. Hacérselo a una de las chicas que descarté sin estar seguro de querer hacerlo. Entrar en la habitación, y aún con el miembro rojizo, volvería a alojarme en el interior de una mujer.

Cuando se cerró la puerta por primera vez, todas las chicas desfilaron pegadas a mí. Lo imaginé con todas, y eso no facilitaba mi decisión. La elegí a ella porque sin terminar de desnudarse por completo, me embriagó su dulce voz y la posibilidad inminente de posar mis manos sobre sus tetas. Ella me hizo olvidar quien era. Al menos durante los cortos minutos que duró el espectáculo. Me la hubiera follado como un loco desesperado tras una felación orgásmica que apunto estuvo de hacerme eyacular. Sus gruesos labios desfilaban perfectos por mi pene. La retiré en ese momento y me fui hacia ella. Sin embargo, la palabra contagio bailó ante mis ojos. De sus dedos colgó un preservativo que finalmente cayó en la palma de mi mano. De inmediato, su otra mano se posó sobre mi pene y mantuvo una masturbación suave. Lo que vino después, fue sexo.

Crucé una calle más y miré mi cartera. Apenas había dinero suficiente. “¿Por qué deseaba tanto volver a follar otra vez?”. Me daba igual con quién. Mi listón, en plena excitación constante, había desaparecido. La sangre me hervía a diario, y en ese momento, recordando lo vivido, se incineraba en mis venas. Junto a los billetes vi mi tarjeta de crédito. “¿Volver?” Me detuve frente al paso de cebra. Un segundero me decía el tiempo que restaba para que se pusiera el semáforo de peatones en rojo. “¿Por qué necesitaba tanto el sexo de una mujer?” Lo medité. Quieto, sobre el borde de la acera. En ese instante sonó el teléfono. Era Manu. Quería saber mi hazaña. Crucé la calle veloz, descolgué y al fin descarté repetir. Al menos ese día. Manu se puso eufórico con todo lo que le contaba.

Estuve días sin follar de nuevo. Regresé a las masturbaciones. Buscaba nuevas formas. Incluso logré correrme mentalmente sin tocarme con las manos. Solamente rozándome con las piernas y creyendo que penetraba un delicioso coño. Casi siempre recordaba a Leti.

Quedé con Leticia un viernes. Fuimos al cine. La película la eligió ella. Era española, y la verdad es que no me disgustó. La parte final tuvo un momento estelar. Nuestras manos, cansadas de jugar a entrelazarse y de acariciarse en el posabrazos conjunto, se apretaron. Su mirada me quemaba en la cara y no tuve más remedio que girarla. Me sonrió sincera y me besó con excesiva pasión. Su lengua volvió a cruzarse con la mía y su cuerpo se apegó a mí más que nunca. Desde ese preciso instante, sin perder el hilo de la película, los besos se atropellaban casi a cada minuto. Su mano continuaba acariciándome el brazo. Únicamente lo apretaba cuando la película perdía intensidad y deseaba mis labios.

-Son adictivos, ¿lo sabes? –Susurró.

-Pero no provoco sobredosis –bromeé.

-¿Ah, no? –sonrió y me beso de nuevo saboreándome-. No me importaría un buen chute de ti.

Aquella tarde terminó de nuevo en el metro. Atrapados en una burbuja opaca hecha a medida, sin oír el ruido que nos azotaba constantemente, sin ver las infinitas imágenes que se aglomeraban en nuestro entorno, nos despedíamos sin separarnos un milímetro el uno del otro. Acepté el juego. No iba a irme. No iba a ser yo el que rompiera aquella escena, en la que, siendo sinceros, no estaba del todo cómodo. Sin embargo, era el camino a recorrer para llegar al destino deseado. Pegados, sujetos por la cintura, apretándonos hasta sentir la asfixia en nuestros pubis, bailábamos. Con un vaivén constante que nos gustaba; alimentaba; excitaba. El momento de decirnos adiós aún estuvo lejos.

-Mándame un mensaje cuando llegues. –Sus manos cogían mis dedos y nuestras miradas hipnotizaban- Hazlo, ¿vale?

-Lo haré, no lo dudes –dije con media sonrisa.

Ella se acercó de golpe y me besó otra vez. Me abrazó, y al oído, junto antes de irse, susurró, “me gustas mucho”.

En apenas un mes hubo más citas. A dos o tres por semana. Tomamos cafés y un helado mientras paseábamos por la ciudad. Salimos una noche hasta las dos o tres de la madrugada. Los dos llegamos a casa con un principio de borrachera acentuada, y finalmente, nos besamos apasionados en la oscuridad, tal y como ocurrió la primera vez. Creo que los dos moríamos por desnudarnos, abrazarnos, saborearnos y acostarnos; hacer el amor. Yo no pondría impedimentos, pero intuí que ella quería cautela. Otro día, también estuvimos juntos de turismo en otra ciudad. Todo un día. Viajamos en tren, reímos, conversamos y tal vez comenzamos a enamorarnos. Y hubo una tarde de picnic en un parque. Hubo más cines, e incluso fuimos al teatro. Ella me invitó. En una pequeña calle paralela a la Gran Vía de la ciudad vimos la obra ‘Silenciados’. Extrañamente, muy interesante.

Nuestra relación caminaba con paso firme. Los dos habíamos decidido obviar el pasado. Y los dos habíamos decidido no formalizar nada dialécticamente. Que los hechos hablaran por sí solos. Y hablaron. Necesitábamos tiempo, pero éste nunca se detiene y al final todo llega. Aunque antes hubo otros hechos en mi vida. Ocurrieron de forma paralela. Hechos a los que poco a poco me hice adicto. Evidentemente, Leticia los desconocía.

Todo comenzó el fin de semana previo a la gran fiesta. Aquella noche repetí en el piso, pero con otra prostituta. No quería repetir. Además, volví a probar una droga que mejoraba mi proyección sexual y escondía por completo mi timidez.

-¡Es la ostia, tío! –Dijo chupando el carné- Te duerme paladar, lengua y dientes.

-Lo noto, lo noto –le dije apoyado en la puerta del baño-. No siento el tabique...

-Dos de estas rayas y a la puta le revientas el coño, ¡Ja, ja! –Vaciló Manu.

Reí. Reímos. Guardamos el billete y nuestras carteras. Pedimos otra copa y hablamos indefinidamente hasta que decidimos ir a follar. Él invitaba. A las putas y a la droga. Yo pagué las copas.

Manu se interesó por mi año en el centro, pero yo estuve esquivo y sólo expuse mi versión. Le hablé de Carlos. Incluso le conté mi historia, pero puse a otro como protagonista. Y la narré casi como una leyenda. “¡Putos maricones!”, apuntilló Manu terminando la copa, entrecerrando los ojos y haciéndome un gesto para que fuéramos de nuevo al baño.

Mi regreso al club fue muy distinto. Me sentía mayor, más alto, más fuerte y borracho de confianza. Además, tenía la protección que me daba la compañía de Manu.

-¿Por separado? Preguntó.

-Por supuesto –respondí mirando a una chica que seguramente sería de origen africano.

Fue mi polvo más largo. No diría mi mejor polvo, pero sí uno de los que no se olvidan. Ella sabía moverse y yo supe retener mi eyaculación el tiempo suficiente como para disfrutar del momento. Me encantaban sus pechos de chocolate, sus carnosos labios, que no me dejó besar. Me gustó que me invitara a hacerlo a cuatro patas. Me trajo viejos recuerdos... Ella tuvo que corregir mi posición para que me adentrara en el orificio correcto. Me sentía en el cielo. Mientras, ella hacía lo posible porque me corriera, pero yo, de alguna manera, tenía controlada la situación. Sentía como los bordes de su vagina me presionaban. Yo empujaba, me retraía y volvía a sumergirme hasta tocar el fondo del mar. El final me llevó a colocarme encima de ella. Sujetaba sus piernas en alto y la apuñalaba fuera de mí, sudoroso y tenso. Metía mi polla hasta tocar su pared vaginal, sentía su humedad recorriendo mi piel de plástico. Me sentía muy poderoso; la soberbia de la coca. Explotar en ella iba a ser una adicción superior a cualquier masturbación. Ella gritó. No sé si fingió. Me apretó los brazos y entonces exploté. Mi semen se disparó, decidido a ir hacia su interior, sin embargo, el condón impidió que se colara en su organismo. Exhausto, ella me retiró, sonrió y me acarició mi pelo.

-Estuvo muy bien, nene.

Una semana después repetimos. El escenario cambió. Cogimos varios gramos de copa, alcohol suficiente para emborracharnos hasta perder el conocimiento y Manu contrató a dos mujeres para los siete que estábamos en aquella fiesta casera. Las drogas y el alcohol fue a escote. Durante las tres horas que estuvimos con ellas, sólo Javi, Manu y yo decidimos practicar sexo. Su belleza no quitaba el hipo, pero supimos recrearnos en sus habilidades. No fue tan intenso, pero tuvo su encanto.

Por primera vez en mucho tiempo, me sentía relajado. Y aunque sin olvidar las dificultades que me había regalado el pasado, pero sí dejándolas escondidas en el trastero de la memoria. Sólo quería follar, esnifar y beber. La botella de Jack Daniels, poco a poco, aparecía más transparente. La cocaína me reducía la borrachera y nuestras conversaciones se aceleraban. El nirvana estaba cada vez más cerca. Entre veloces y nerviosos diálogos etílicos olvidamos el paso del tiempo. Sólo lo tuvimos en cuenta cuando la luz del sol comenzó a colarse por la ventana. El amanecer asomaba y la coca tomaba un color más blancuzco sobre el tablero de parchís. Una imagen muy dantesca.

-Debemos repetir esto más a menudo –dijo Manu.

-Sin duda, tío –dije-, pero vamos a un puti, que sale más barato y es mejor...

-A no ser que alguna guarra nos la quiera chupar gratis –sugirió Manu que volvió a jugar con la tarjeta de crédito y el polvo blanco.

-¿Y dónde la encontramos? –Preguntó Javi.

-¿Tu madre, Javi? –bromeó Manu.

Los dos reímos. Él se mantuvo serio con una mueca jovial. Bajo las risas, Javi logró soltar algún insulto.

-¿Y tú no estás con Leticia? –Interrumpió Javi, que ya hacía un rulo con un billete.

-Sí... a ver si me la follo –respondí- Está al caer...

-Luego la pasas, tenemos que probarla, ¿no? Hacerle una revisión, al menos básica. Neumáticos, aceite, frenos, embrague, ¡Ja, ja, ja!

-Ni en tus mejores sueños –corté.

-Mis sueños son libres, no te metas con ellos –amenazó divertido- Incluso puedo soñar con tu madre, ¿verdad?

Las carcajadas volvieron a invadirnos. Javi nos miraba con una leve sonrisa de cortesía, impaciente por volver a esnifar. Manu terminó las tres rayas y los tres esnifamos en casi completo silencio. Sólo se oyeron las aspiraciones. Javi retomó la conversación.

-¿Y por qué no te follas hoy a Leticia?

-¡Eso! –apostilló Manu.

-¿Cómo?

-¡Llámala! –instó Manu desencajado- ¡Ahora!

Les miré. Estaba atónito. Me mantuve serio. De hecho, nadie rió.

-¡Estáis locos!

-Vas a echarla el polvo de tu vida y de todos tus sueños –insistió Manu.

Dudé. Pero cuando me vi follando con ella, no pude evitar buscar mi móvil. Ambos vieron mi gesto y Manu fue lo suficiente rápido para levantarse, dar tres pasos, cogerlo de la estantería y tendérmelo.

-¿A qué esperas?

El Hijo de Puta Cabrón: Capítulos 22 a 26

2009-12-16T19:35:00.003+01:00

Tres pollas siempre mejor que una

ntre citas, juergas y clase, a veces aparecían tardes en mi vida en las que sólo me dedicaba a azotarme con dolorosas dosis de dolor. El pensamiento es el arma más fuerte, y la soledad batallaba conmigo hasta la lágrima y la súplica. No podía obviar que yo caminaba a mayor velocidad hacia la muerte, porque además del tiempo, que es el que come al ser humano por dentro poco a poco, tenía un comensal más. Me punzaban en el estómago sus mordiscos. Me desfilaba el alma por la tristeza infinita; perdida y sin rumbo. Mi pena se alimentaba de una rugosa hoja médica que dormía cada noche en mi escritorio. Y me recortaba el futuro esas tres letras mayúsculas. La cantidad de mañanas, cada día, menguaban para mí. Ese trance ensordecía mis palabras más positivas y envenenaba mi corazón. Y al dar un beso sentía que escupía veneno; especialmente a Leticia.

Ignorar la realidad no la elimina. Ni siquiera ayuda enterrarla. Lo había hecho infinidad de veces, pero siempre resucita porque la realidad no está muerta. No podía cerrar la puerta y obviar que al otro lado hay una herida que cicatrizar, un lamento que consolar, una gripe que curar. Nunca miraba la sangre, nunca oía los llantos, ignoraba los síntomas que evidenciaban mi enfermedad. La cobardía me apresaba y yo me sentía cómodo conversando con ella. Sin embargo, en aquella ocasión, mi madre condujo el maltrecho carruaje de mi vida herida hacia el mejor destino. Iba a controlar paso a paso mi salud. No me iba a permitir que viviera en la ignorancia. No iba a ver cómo otro hijo caminaba sin remedio hacia la muerte. Yo no podría aplicar la famosa Ley de ‘Si no vas al médico nunca estarás enfermo porque nadie te lo dirá’. En absoluto. Mis sesiones médicas estaban programadas para todo el año, y mi primera cita llegó el lunes, horas después de nuestro amanecer en casa de Manu.

Los excesos, en todos los sentidos, se pagan. Siempre. En ocasiones, como en los bancos, con intereses y de una manera muy “hija de puta”. Sonreí al pensarlo, de pie, en el primer escalón del portal. Cuando conseguí subir todas las escaleras, sentí verdadero agobio en el solitario ascensor. Eran las seis de la tarde. Cuando abrí la puerta de casa ofrecí a mis padres un rostro desfigurado que en alguna esquina debía de emanar honor y felicidad. Mis padres, en cambio, no encontraron nada de eso. En el salón y en la cocina hallé dos frentes. La mirada de mi madre era de pura desaprobación, mientras que los ojos de mi padre, enormes y firmes, eran soberbios, repletos de ira retenida y desprecio. No obstante, optó por la cobardía, porque decidió seguir lejano, sentado en el fondo del salón. Él estaba peleando conmigo a bofetada limpia con su mirada imperturbable. Yo estaba deseando la soledad. Y en ese instante, mi lengua y mandíbula se movieron para hablar sin pensar.

-¡Qué! –reté a mi padre desde la lejanía- Ya soy mayorcito para tener que dar explicaciones.

Mi padre se mordió la lengua. Lo vi. Sólo cambió de canal y con ello finalmente centró la mirada hacia la tele.

-Hijo, no son horas –reprendió mi madre-. No son horas... ¡Menuda cara traes! Date una ducha y vete a la cama.

-Ya te dije que dormiría donde Manu...

-¿Y has dormido? –Me empujó hacia el pasillo y comenzó a susurrar- Mañana tenemos un día duro y largo, ¿no recuerdas? Son los análisis completos...

-¿Tenemos? –Ironicé deteniéndome y mirándole a los ojos.

-Sí, tenemos. Voy a ir contigo. ¿No me dirás que lo habías olvidado?

Su voz sonó áspera. Yo retomé mi camino y aceleré mis pasos hacia la habitación.

-No. –Mentí.

-Y que sepas que lo de las noches se tiene que acabar –dijo desde el pasillo- Estos excesos no son buenos...

Cerré la puerta de la habitación y sus palabras cesaron. La tranquilidad y el silencio me dieron unos segundos de paz. Pocos, pero segundos maravillosamente degustados.

Poco a poco, imágenes comenzaron a chocar en mi cabeza. La coca despertó en mí sudores fríos. La piel parecía convertírseme en papel de fumar húmedo; roto. Incluso me costaba respirar. La sinusitis se me acentuaba. La nariz, especialmente el lado del tabique izquierdo, seguía dormido; insensible por completo. Mi mandíbula se tensaba en pequeños espasmos y el corazón me corría a un ritmo desenfrenado. Sin darme cuenta, acabé tumbado en la cama, mirando al techo, viendo cómo la noche se atropellaba en fotogramas, rápidos, uno tras otro sin poder disfrutar de casi ninguno. Empujé con todas mis fuerzas para detener algunos recuerdos, pero todos se escabullían. Parecían embadurnados de aceite. Por mucho que los aferrara, resbalaban. Los abrazaba y huían. Por arriba, por abajo, por la izquierda y por la derecha. Echaba la vista atrás y veía cómo huían entre risas; se reían de mí. “¡Joder! ¡Mierda!”, pensé. Y en tanto, el círculo de imágenes continuaba su circuito particular una y otra vez. Me mareaba; me agobiaba. Decidí cerrar los ojos para mayor concentración. Traté de relajarme, buscar el silencio total, pero mis latidos se empeñaron en golpear mi pecho con mayor fuerza; veloces. El ruido era atroz.

-¿Estás bien, hijo? –Oí a mi madre golpeando la puerta.

Creí que soñaba.

-¡Sergio! –Insistió sin llegar a abrir la puerta.

Era de verdad. “¿Tal vez dije lo de ‘joder’ y ‘mierda’ en voz alta?”

-Sí, mamá –dije con una pesada velocidad.

Me recoloqué en la cama. No tenía sueño. No podía dormir. Demasiadas emociones pasadas y demasiadas por llegar. Obvié las del futuro y me obcequé en el círculo de imágenes; todas eran recientes, desternillantes y excitantes. A veces las creía un sueño, sin embargo, el último mensaje de mi móvil decía lo contrario.

Siempre he creído que la mayoría de las mujeres se emborrachan mucho más cuando salen en grupo, acompañadas por miembros de su mismo su sexo. Las mujeres abandonan el alcohol en exceso en cuanto encuentran pareja. Hay excepciones, pero es un cambio manifiesto en muchas mujeres. Tal vez fue eso lo que instó a Leticia a venir a casa de Manu. La escasa lejanía, el alcohol, mi sutileza, y por supuesto, el sexo, la excitación, y sin duda, el alcohol en sangre que atesoraba su organismo a las seis de la mañana.

Tras mandarle un ‘sms’ prudente pero tentador, Manu y Javi insistieron en que llamara, pero sabía que si estaba en la cama nunca iba a venir. La fortuna sonrió y yo respondí al tercer tono. Ella me estaba llamando...

-Hola, guapo –dijo entre un bullicio femenino cercano.

-Hola... –Respondí con un abismo de felicidad cayendo sobre mí- ¿Qué haces despierta a estas horas?

-¿Y tú?

-Esperándote, ya te lo he dicho. –Me levanté y me alejé de la atenta escucha de los dos-. Echándote de menos.

-Y yo –susurró ella.

Hubo un silencio telefónico. Mientras, los dos esperaban una respuesta con la sonrisa dentuda, los ojos abiertos, las cejas invadiendo la frente y los brazos inquietos repletos de gestos ininteligibles. Decidí obviarles de nuevo.

-¿Sergio?

-¿Sí?

-A mí también me apetecería dormir contigo.

-¿De verdad?

-Mucho... De verdad –dijo de nuevo colándose una voz femenina desbocada en la conversación.

-Tengo casa –propuse nervioso.

-¿No están tus padres?-Mejor, el casón de un amigo. Solos.

El silencio me hizo dudar que fuera a aceptar.

-¿Estás seguro? –Titubeó.

-Me apetece mucho besarte –tenté.

No hubo más palabras de convencimiento. Estaba a tres paradas de metro. Casi podía venir andando. Le di la dirección, y tras un beso sensible en voz, dijo, “Hasta ahora mismo”.

-¿Viene? –Preguntó Manu.

-¿Viene? –Repitió Javi.

-¡Viene! –Afirmé.

El estruendo fue de órdago. Los gritos me ensordecieron. Sus caras ostentaban excesiva felicidad. Excesivamente extrema. Ellos dos no van a follársela, pero parecía que sí. Se desorbitaron, gritaron, saltaron, y Manu enloquecido puso música, tres rayas y tarareaba feliz...

“¿Qué coño estaba pasando?” Me rayé de pie, quieto, aún con el teléfono caliente entre los dedos.

“Qué tiene tu veneno, que me quita la vida sólo con un beso” sonó en el salón sobre la melodía musical de una guitarra acústica. Manu esnifó. Javi esnifó. El rulo de papel cayó en mis manos y los dos al fin se relajaron. Los dos estaban expectantes.

-¿Cuándo llega?

Les miré e imaginé a Leticia viniendo en el metro. "¿Me estaba arrepintiendo?" Excitada, nerviosa, enamorada, emocionada, deseosa de un gran momento romántico, y no de la mierda que allí teníamos montada. Tres caballos desbocados hambrientos de sexo. Me agaché y esnifé.

-¿Qué queréis hacer, tíos? –Pregunté sentado en sofá, invadido por una desconocida chulería.

-¿Por? –Preguntó Manu.

-A Leti me la voy a follar yo, yo solo, así que os tendréis que pirar, ¿no? –Sugerí sonriente.

-¿Cómo? –Vaciló Manu.

-¿Qué? –Inquirió Javi- ¿No me vas a dejar ni un cachito?

Los dos empezaron a descojonarse hasta que Manu desveló sus verdaderas intenciones.

-La metes tú un poquito, que sude bien por dentro, luego la meto yo, luego Javi, y repetimos todos hasta que salgan natillas... Las risas estallaron, incluso yo sonreí. “¡Qué hijos de puta!”. Reí. No pude evitarlo. Me estaba partiendo el culo con la puta frase. Y pensándolo e imaginándolo una y otra vez, me puse cachondo. La tenía dura, allí en el sofá. Y pensé, “¿Y por qué no? ¿Querría? Tres pollas siempre mejor que una” Reí. Reí más. Perdí el norte y supe que para conseguirlo necesitaría tramar una puta estrategia genial. El tiempo corría en mi contra. Miré el reloj. Habían pasado diez minutos desde mi conversación con ella. Leticia estaba a punto de llamar al timbre.

Los ojos curiosos

us ojos chispeantes tambaleaban sin dar siquiera un paso. Su voz pastosa bailaba natural a escasos centímetros de mí. Los dos estábamos de pie sobre aquella alfombra rojiza y dorada de formas geométricas. La escasa luz natural del amanecer irrumpía por la ventana de la cocina. Sonrió, se apoyó en mis labios y me besó. Respondí con otro beso. Yo continuaba frenético, excitado, acelerado. Cogí su cintura. Los dos, quietos, nos mirábamos. Sus ojos retando a mis ojos. Su piel rojiza, cansada, ebria; feliz. La mía desconocida para mí. El segundo beso estrechó nuestra distancia. El roce nació. Sus manos se deslizaron lentamente por mi espalda hasta posarse con firmeza en mis glúteos. Las mías hicieron el mismo recorrido. El roce se incrementó con mayor intensidad y velocidad. Caricias, besos, pellizcos suaves, mordisquitos y las primeras intenciones de querer desnudarnos.

Simulábamos que nos amábamos junto a la puerta de entrada, frente al salón, donde apenas quedaban unas nimias pistas de lo que había sido aquella noche. En la cocina, a la derecha, descansaban botellas, vasos de plástico vacíos y colillas. Nosotros ignorábamos aquellos indicios del pasado reciente. Únicamente nos besábamos, nos mirábamos y nos acariciábamos deseosos de bebernos. El entorno que nos rodeaba era un vacío absoluto. Deseé escuchar el silencio durante segundos mientras, excitados bajo una acelerada respiración, continuábamos cosidos a nuestros ojos.

-Vamos –susurré.

Ella me detuvo. Creí que dudaba, pero me equivoqué. Me besó desenfrenadamente. Su mano bajó por mi cintura hasta perderse en mi entrepierna; justamente a la altura de mis testículos. Acarició levemente.

-Quiero hacer el amor contigo ahora, antes de dormir –dijo sin apartarme la mirada-, porque espero que el dormir contigo incluya eso...

-Por supuesto –respondí inquieto al sentir que el primer botón de mi vaquero se desabrochaba.

-¿Sergio? –Preguntó con su mano apoyada en mi segundo botón de pantalón.

-¿Sí?

-¿Me quieres?

La respiración me bloqueó. La glotis taponó mi garganta, y la sensación de ahogo despertó sudores fríos en mi piel. Me lamí los labios, me los mordí y acaricié su cabello. Levanté su mirada subiéndole la barbilla con mis dedos.

-Sí, Leticia... Te quiero. Me estoy enamorando de ti –embauqué nervioso.

-Y yo, Sergio.

Su cara ostentaba un resplandor diferente. Sin pausa, emitió una mirada pícara, y al mismo tiempo, comenzó a desabrochar todos los botones de mi pantalón.

Aquello nunca debió haber ocurrido en la entrada de la casa. No debió haber ocurrido. Lo pensé cuando mis palabras mudas bucearon en mí sin encontrar la salida. El plan “genial” que habíamos ideado comenzaba a desmoronarse como un clásico castillo de naipes. Mis piernas se tensaron, suspiré hasta en tres ocasiones, apreté los puños, clavé las uñas en las palmas de mis manos y parte de mí desapareció dentro de ella. Necesitaba volar como estaba volando en aquel instante. Acariciar su cabello era deslizarme completamente ebrio de felicidad por espumosas nubes de cerveza. Sentía su baile por el infierno; paso, giro, paso, paso y giro. Cada nota musical anudaba aún más los músculos de mi organismo. Tal vez era el cielo y yo no me le había ganado. No tenía derecho ni a verlo desde el patio de butacas. Sin embargo, lo estaba viviendo.

Mi cuello se relajó, mi cabeza se inclinó hacia atrás. Iba a eyacular. Debería avisar. Mi semen latía dentro de mí con una fuerza desorbitada. Sudaba en mi piel. Aullaba en mi interior. Brincaba furioso como un oleaje que anhelaba llegar a la orilla. Entonces, la puerta chirrió. Los dos nos congelamos. Ella se despegó de mí, y con sus labios húmedos, y mi pene en sus dedos. Me miró de rodillas.

-¿Oíste? –musitó.

-No. –Mentí- El viento tal vez.

-¿Seguro que estamos solos, Sergio?

-Segurísimo –volví a mentir.

Ella mantuvo un instante de duda. Pero finalmente sus ojos volvieron a abandonar la inquietud y se arrojaron sin miedo a esa picardía excitante que me estaba regalando un dulce paseo por el paraíso infernal. Ella se sumergió en mí de nuevo. Segundos antes de que volviera a encenderse mi excitación, tuve que mirar hacia la puerta del salón. Lo hice con disimulo, como si la excitación me llevara la vista hacia allí. Necesitaba confirmar su presencia. Ella succionó. Su lengua me saboreó. Tuve un espasmo, dos, tres, perdí la cuenta. La puerta continuaba levemente abierta. Ella buscó la base de mi pene. Sentí su glotis. Aceleró, y en ese preciso instante vi sus cabezas aparecer. Una encima de la otra. Sabía que habían sido ellos los que habían chirriado durante mi felación. Sonrientes, con los ojos como platos, permanecían inmóviles. Yo creí estar mareándome. Quise detener aquello, pero ella lo impidió. Aceleró más. La velocidad era salvaje. Ella no quería frenar y yo no pude evitar la eyaculación mientras observaba desencajado los rostros de Manu y Javi.

Nunca sucedió lo que habíamos planeado. Quizá fue un acierto. Nunca me atreví a preguntarle qué deseaba, o si lo deseaba. De las palabras a los hechos siempre hay un largo trecho; un riachuelo empedrado de corriente impetuosa. Si tratas de saltar siempre corres el riesgo de caer. Los tres nos hundimos. Cobardes. La cobardía nos abofeteó, y ellos no entraron en escena cuando desnudos sobre la cama paternal íbamos a hacer el amor. Si bien, no llegué a tenerlas todas conmigo hasta que nos volvimos a vestir.

Anhelaba sentirme dentro, y al mismo tiempo, temía ser interrumpido; violado. Sus ojos me respiraban en la nuca como una losa ardiente. Los míos penetraban su mirada. Sólo necesitaba cubrirme para rubricar el acto que tantas noches había soñado; masturbado.

-Tengo yo, creo... –Dije mientras nuestros sexos se rozaban- Dame un segundo...

-¿El qué? ¿Condón? –Preguntó cogiendo mi muñeca.

Asentí y sonreí.

-¿No querrás que seamos papás ya...? –Bromeé mientras me era imposible eliminar de mi cabeza la imagen del papel que colgaba de mi habitación.

-¡Tonto! –Sonrió y me besó. Me echó hacia ella y me dejé llevar un poco por sus besos y caricias- Tomo la píldora...

El susurro fue un eco suave que me excitó aún más. Mi pene escalaba hasta alcanzar de nuevo su plenitud. No parecía afectado por la anterior eyaculación. Quería. Suplicaba volver a expulsar el placentero brebaje que hervía dentro de sí.

-Ya, pero... ¿Más vale prevenir que...?

No podía hacer aquello repetía mi mente. Lo deseaba. “¿Quién no desea sentir el calor real de un coño en su pene?”. Pero no lo iba a hacer, me aseguré. Traté de separarme e ir a por el preservativo.

-Quiero sentir tu piel –dijo pegándome de nuevo a su pubis.

Era el momento y no lo era. No podía decir nada. No podía revelar. Tampoco podía renunciar a un polvo “a pelo”. No podía y debía. La batalla mental me azoraba y la salida; la solución se borraba cada vez que la palpaba con la yema de mis dedos. No y sí en plena batalla. Era un regalo del cielo. Además, tenía dos espías que iban a torturarme físicamente si rechazaba aquel pastel. La observé, desnuda, preciosa, ebria y excitada.

Sin poder dejar de ver en el aire el dibujo de un preservativo sentí que sus manos en mi culo empujaban. Estaba decidida. El primer contacto me contrajo. Sentí un cosquilleo al notar su vello púbico. Ella me besó. Deslizó un poco más sus manos, las pegó con fuerza a mis nalgas, apretó y mi pene resbaló hasta posarse en su interior. Atrás, pegados a la puerta, sus ojos invisibles para mí, se clavaban cada vez con más ansia. Olía su piel, que emanaba el fuerte hedor de la cocaína. Incluso podía advertir cómo sus alientos alcohólicos se inmiscuían en nuestro sudor sexual. Cada vaivén más cerca. Ella y yo, y ellos de mí. El oleaje que vivimos fue intenso, corto y fiero. Ella gimió, gritó. Yo gemí, suspiré, gruñí. Nos arañamos; nos abrazamos, y exhaustos consumamos el acto con un dulce beso. La fotografía de Manu y Javi grabando todo lo que acontecía en aquella habitación no había desaparecido ni un instante de mis pensamientos.

Al despertar de las locuras, éstas resultan sueños. Las deseamos enfrascadas en esa ficción somnolienta. Y si uno se arrepiente, las cree una mentira inamovible. Hace todo lo posible para que puedan desaparecer de su pasado. Sin embargo, el ser humano es dueño y responsable de todos sus actos y éstos siempre te persiguen.

El domingo por la noche, afectado aún por la coca, sin sueño, leía una y otra vez el mensaje de Leticia. Decía que me quería y que había vivido el momento más maravilloso de su vida.

El lunes, Manu me llamó para decirme que estaba deseando quedar conmigo para ver juntos el vídeo. No mostré un entusiasmo excesivo. Por un lado estaba arrepentido, pero por otro, estaba deseoso de verme en plena acción. No concretamos el día. Además, mi madre escuchaba cada palabra con excesiva hambre de curiosidad. Colgué y postergamos la concreción para otro día. “¿Cómo se ve uno desde fuera cuando folla?”.

Llevaba una bata azul, pelo blanco, gafas de pasta, era alto y sonreía en exceso. Leía unas hojas, anotaba y me volvía a mirar. No había duda de que estaba enfermo. El virus no estaba atacando mi organismo aún, pero yacía tranquilamente asentado en mí. La palabra “vigilancia” sonó en varias ocasiones. Yo me mantuve en silencio, tratando de no escuchar. Sus palabras siempre hacían mención a mi futuro. Me asustaban; me daban pánico. Me recordaban a alguien a quien deseaba olvidar: Carlos.

Sin embargo, el doctor desconocía ese pasado y quería saber. Tal vez todos los humanos somos curiosos por naturaleza. Y aunque conocer el origen de mi contagio no iba a sanarme, él quería saber cómo.

-Da igual, ¿no? –Respondí.

-¿Drogas o sexo? –Preguntó mi madre.

La sorpresa fue de órdago. Giré la mirada y pedí una explicación, sin embargo, ella se mantuvo firme en su decisión de preguntar. Incluso el doctor abrió más los párpados y cambió el gesto. Opté por tomar aire y darle a mi madre la verdad.

-Sexo.

El silencio se mantuvo durante unos segundos. El doctor retomó la palabra.

-¿Ella lo sabe?

-Sí -mentí.

-¿Está en tratamiento?

-No sé.

-¿No lo sabes? –Interrumpió mi madre con brusquedad- ¿Quién es?

-No te lo voy a decir, madre.

-Deberías.

-Debería tantas cosas... –Ironicé.

El hombre de la bata azul volvió a serenar la conversación. Anotó más palabras en su cuaderno, y tras un silencio se levantó y fue hacia un armario. Extrajo unos folletos y se acercó a mi madre. Yo me mantuve mirando al suelo, paciente, deseoso de abandonar aquello. El doctor pidió a mi madre que nos dejara solos. Entonces miré a los dos con desaprobación. No me gustó en absoluto, pero ella aceptó. Recoloqué mis ojos y apunté hacia el suelo.

-Toma. –Me tendió los folletos y dos preservativos que obtuvo de su bolsillo- No creo que sea necesario, pero entiendo que debo decírtelo.

Me quedé con todo en la mano, sonrojado, asqueado, y deseando desaparecer con un solo chasqueo de dedos.

-He dicho a tu madre que saliera para que te sientas más cómodo. Espero haber acertado... –Sonrío tratando de hablarme de colega a colega.

-Sí –dije reservado.

-Eres joven, y entiendo que esto no te va a privar de mantener una vida sexual activa, pero... –Miró a la puerta y volvió a mí- A partir de ahora eso es tu compañero de viaje. Siempre. Lo sabes, ¿verdad?

-Sí –musité.

-Sé que es una tontería, que no debería, pero tengo que preguntarlo. ¿Has mantenido más relaciones sin preservativo?

Necesitaba huir. No esperaba este interrogatorio. Sus palabras me trasladaron a la mañana anterior. No pude desviar mis pensamientos, pero sí pude engañar torpemente al médico.

-No, claro... –titubeé.

-¿Seguro?

-Sí.

No lo creyó, aunque tampoco me importó. Sólo deseaba volver a casa y dormir. Fue eterno. Además, el lunes todavía tenía un revés inesperado. Todo pasa en la vida, y si aparece, es mejor afrontarlo, porque esquivándolo no desaparece. El viaje en coche sostuvo un nuevo interrogatorio maternal. Yo aposté por el silencio, y harto de su voz, tomé una pequeña y absurda decisión que seguramente fue la que puso sobre la mesa mi secreto. En vez de subir a casa, opté por tomar un café y leer el periódico en soledad; disfrutando del silencio. Esa media hora dio a mi madre el tiempo suficiente. En el buzón había una carta para mí. Ella decidió abrir la curiosidad que se escondía en el sobre donde el nombre de ‘Lilly’ era el único remitente.

La montaña de Mahoma

u mirada lo decía todo. Triste, enrojecida, quieta, vidriosa y rota. Sujetaba el sobre de una mano, el folio de la otra. Al verme, de inmediato, dejó las hojas sobre la mesa de la cocina. Me hipnotizaron. Mi madre quedó en un segundo plano; borrosa. En cambio, su letra quedó nítida para mis ojos. Inolvidable para mí, y sin embargo, desconocía el significado de todo lo que había allí escrito. Estaba a un palmo de la carta, y al mismo tiempo, a mil años luz de poder leerla. “¿Qué había escrito ese hijo de puta?”.

Necesitaba leer. Beberme de un trago todas aquellas palabras, como si de un chupito de whisky se tratara. Pero todavía debía salvar la batalla que mi madre había planteado en la cocina. Entre sollozos, mi madre lograba chillarme frases donde las palabras protagonistas eran ‘maricón’, ‘mentiroso’, ‘vergonzoso’, ‘educación’, ‘cobarde’ o ‘confianza’. Mi madre tomaba aire a trompicones tras cada frase, lloraba, volvía a gritarme y retomaba un lloro lento y torpe. La batalla sólo podía empeorar si en aquel preciso instante se hiciera realidad la presencia de mi padre. De momento, él no estaba. Además, a mí no me preocupaba él. Ni siquiera pensaba en él. Sólo quería huir, pero no era fácil la retirada. No había una bandera blanca que cortara aquella ráfaga dialéctica.

-¡Nos has destrozado la vida! –Insistió sentándose en una silla- ¿Ya estás contento?

Lo sentí como el primer reto, como la primera pregunta no retórica de aquella batalla. Era una cuestión que necesitaba respuesta; la mía. Ella dudaba que aquello lo hubiera hecho por otra razón que no fuera “joderles la vida”.

-Me muero, madre, es una verdad clínica, así que quizá no este tan contento. Y una pregunta, ¿Vuestra vida? –Golpeé con ironía.

-Tu hermano también murió y el dolor nos llegó a nosotros. Nosotros lo sufrimos. No entiendes todo lo que os queremos. ¡Ni lo sabías entonces ni ahora! ¿Verdad?

-Entiendo que sois un poco egoístas.

-¿Egoístas? –Mi madre se levantó de la silla y dio un paso hacia mí- ¿Por qué? ¿Por darte la vida? ¿Por darte techo y de comer? ¿Por darte dinero sin pedir nada a cambio, para que luego tú lo gastes en alcohol y drogas como dicen los análisis? ¿Por tratar de enderezar tu vida? ¿O por gastarnos nuestros ahorros en un centro privado para que tengas una vida mejor?

-Yo no lo he pedido.

Le vi el gesto, pero algo la detuvo. Su mano estuvo a punto de levantarse y seguramente atizarme la misma bofetada que me dio dos días después de la muerte de mi hermano. Sin embargo, mi madre cogió aire, se quitó un par de lágrimas de los ojos y habló con una extraña serenidad.

-Tú no lo has pedido, es cierto, pero nosotros no queremos ver cómo te mueres poco a poco en tu habitación. ¿O cuál es tu plan?

-No sé, aún no lo he pensado...

-Una vez muerto no se puede pensar –Apuñaló mi madre verbalmente quedándosele un rostro neutro y desconocido para mí-. Piénsalo.

No pude moverme. Estaba petrificado por aquellas palabras. Y aunque deseaba acercarme a la carta y borrar la cara de mi madre, no podía. El odio maternal me mordisqueaba como una fiera lo hace a su presa muerta.

-Eres muy cruel –musité titubeando.

-Sergio, cariño, es la vida real.

-Mi vida –apostillé.

En ese instante mis ojos lograron escaparse de su mirada, que agazapada, se secaba más lágrimas. Sin dudar, dirigí mis pupilas hacia los folios. Tenía las hojas y el sobre a apenas cuatro palmos. Podía leer el encabezado y la palabra ‘loco’. Cuando iba a comenzar la lectura, mi madre me desconcentró.

-¿Quién es el egoísta ahora? –Se sacó otro pañuelo de papel del bolsillo, caminó hasta el cubo de basura para depositar el usado y tras sonarse los mocos me miro seria.- Mira, Sergio, debes tener en cuenta que si quieres seguir viviendo con nosotros debes cambiar. No sólo la actitud, que es un paso, sino que a partir de ahora debes sernos sincero, porque sino...

-¿Me estás amenazando? –Interrumpí.

-Tienes que empezar por contarnos toda la verdad acerca de lo sucedido para que volvamos a confiar en ti –continuó como si no me hubiera escuchado.

-¿Qué verdad?

Mi madre dio tres pasos. Su rostro tenía largos riachuelos rojizos en la piel, y especialmente en la nariz. La humedad se almacenaba bajo sus ojos. Se detuvo a un palmo de mí. Yo decidí no acobardarme, mantener la posición. Me cogió la cara desde la barbilla, con suavidad, y la soltó. En ese instante escupió con seriedad la parte de la conversación que más le ardía en las entrañas.

-¿Desde cuándo te gustan los hombres? ¿Qué pasó realmente con el chico del centro?

-No me gustan los hombres –zanjé-, te equivocas, madre. ¡Siempre te equivocas en todo!

-Entonces, ¿Quieres decirme que eso es todo mentira? –Preguntó enfadada señalando a las cartas.

-¡Sí! –Afirmé, cada vez más nervioso, y sintiendo, sin saber el motivo, que me ahogaba por la falta de aire.

-No te creo, Sergio.

-¡Es tu problema! –Grité sintiendo por primera vez ganas de llorar.

-¿Fue él?

Enmudecí. Sabía que si pronunciaba una palabra más iba a llorar. “¡Cómo una puñetera niña!”, me dije. Apreté los labios, no parpadeé y decidí terminar con aquello. No iba a sincerarme. En absoluto. Me negaba. Di un paso atrás para recuperar espacio, me lancé a por las cartas, las cogí sin la oposición de mi madre.

-¡Métete en tu puñetera vida! –Arremetí dándome media vuelta con la intención de irme.

-¡Tu vida también es la mía! –Increpó – Y haré todo lo que esté en mi mano por saber qué pasó.

-¡Jamás! –Advertí mirándola con enfado- Prefiero caminar solo hacia la muerte que de la mano contigo.

Nunca supe por qué lo dije, pero ya estaba ahí, flotando en el aire con toda su maldad. Las palabras se repetían y tal vez desencadenaron mi futuro más inmediato. El primer gesto llegó cuando mi madre me sujetó, me zarandeó y me arrebató las cartas de la mano. Oí sus gritos pero no los traduje. Sus lágrimas crecieron, su respiración se aceleraba, pero ella no me preocupaba. No me afligía su malestar. Tan sólo quería evitar que ella destrozara las cartas. Quería recuperarlas sin que sufrieran daño alguno.

-Soy tu madre... –Susurró más serena- No me merezco esto.

-No lo pareces –dije con maldad.

El bofetón me dobló la cara y el orificio izquierdo de mi nariz moqueó. Instintivamente, sin saber por qué, lo devolví. Mi madre quedó de rodillas en el suelo del golpe. Tampoco me dolió. Únicamente, sentí un cosquilleo en la palma de mi mano derecha. Traté de limpiarme los mocos de mi nariz, pero era sangre. Sin mediar palabra, con mis lágrimas aún escondidas bajo los párpados, me agaché para arrancarle las cartas de los dedos. La mirada de mi madre estaba acobardada y triste; débil. No me detuve un segundo a observarla.

Decidí irme al baño y echar el cerrojo. Me lavé la cara mientras la sangre goteaba constantemente en el baño. Me mojé la nuca y finalmente me presioné el orificio nasal durante unos segundos. Después me coloqué una bola de papel higiénico. Oí la voz de mi madre en el exterior, pero opté por tirar de la cadena varias veces y abrir más grifos. Necesitaría una salida alternativa. No quería volver a enfrentarme a ella. Menos aún a mi padre. Ya pensaría más tarde en cómo escapar. En mis dedos me ardían las letras de Carlos. Me senté en la taza del váter. El papel higiénico que colgaba de mi nariz ya estaba enrojecido. Lo cambié. Desdoblé la hoja y decidí desconectar de la realidad patente que me golpeaba. Volví a tirar de la cadena y leí mientras los grifos de la ducha, el lavabo y bidé echaban agua fría a máxima presión.

Hola, Loco,

Estás siendo malo conmigo. Te mereces unos azotes. ¡Qué picarón soy! ¿Eh? ¿Me has olvidado? ¡Qué cruel eres! No fastidies que esa va a ser tu venganza... Olvidarme. Menudo rollo. No me gusta nada. Si era esa, lo siento, loco, no vale. Por eso te escribo. Voy a tomar las riendas del asunto. Perdiste tu oportunidad. Tenemos que decirnos adiós y va a ser de verdad, ¿te parece? ¡Te parece! Y cómo decía el dicho, creo, si Mahoma no va a la montaña, será la montaña la que tendrá que ir a Mahoma. ¡Me encanta ser montaña! ¡Qué poderío!

No es que tenga poderes, pero tengo contactos. Y no quiero enrollarme en esta carta. Sí contigo, pero no te dejas. Pero me centro, que pensar en ti me descentra. Y pienso mucho en ti. ¿Tú? Mis contactos me han dado información, ¿sabes?, además de la posibilidad de tener la libertad suficiente para verte. Y será lejos de este centro. ¿Qué te parece? ¿Nervioso?

Lo he hecho porque veo tu falta de iniciativa, loco, y mis ansias de volver a hacer el amor contigo me comen por dentro. Así que voy a marcar una fecha, con hora y lugar. ¡Ay loco! ¡Cuántas noches te recuerdo! Me toco mucho pensando en ti. Revivo tantos momentos... ¿Lo recuerdas? Y ¿sabes? Invento nuevos momentos contigo. Y siempre me toco hasta estallar de placer. ¿Y tú? No me mientas, que sé que eres demasiado malo conmigo. ¡Mira que no responder mi carta!

Pero concretemos, loco. Tengo dos días libres. El primero será para vernos. El segundo para complicarte la vida en caso de que no aparezcas. No te diré más. Eso sí, no te arrepentirás si vienes... Y sí, si no vas. ¡Deseo volver a verte!

Pues anota. No hay tiempo para modificaciones ni rectificaciones. Hazte un hueco en la agenda. Nos veremos este jueves en la puerta de entrada a las instalaciones deportivas de ‘El Retiro’. La hora: 22.00 horas. Tengo un regalo para ti. No me falles, loco, se valiente.

Un beso ardiente.

PD: La chica rubia no se enterará, tranquilo.

Tenía un sudor frío recorriéndome la frente. Las piernas me temblaban y deseaba apretujar aquella carta hasta convertirla en un punto minúsculo en la palma de mi mano. Deseaba quemarla, escupirla, pisotearla, lanzarla al interior de la taza del váter y tirar de la cadena hasta ver que desaparecía de mi vida. Sin embargo, no podía quitarme la minúscula frase de la posdata. “¡Joder!”.

-¡Hijo, estás bien! –Gritó mi madre golpeando la puerta.

-Sí –respondí seco.

-Por favor, sal, hablamos y lo solucionamos –rogó-, no se lo diré a papá...

-No –dije-. Más tarde.

-Vale...

El silencio volvió a estar protagonizado por los grifos. Decidí cerrarlos. Releí de nuevo la carta. Me quedé de pie. Me miré al espejo y solté el folio que Carlos había escrito de puño y letra. Me quité el papel rojizo de la nariz, me lavé la cara con agua fría y volví a coger la carta sin secarme las manos. La leí de nuevo. Al terminarla me sentía peor; fatal porque Leticia podría estar medida en ese embrollo. “¡Qué hijo de puta!”, pensé. Me sentía empujado a recorrer un camino que temía en exceso; repleto de peligros. Y quizá, sin salida ni fin. Y no quería correr el riesgo.

Hice una bola de papel con la carta, apreté con fuerza y abandoné el baño con una idea clara; dos. Iba a verme con Carlos de nuevo, e iba a poner punto final a lo nuestro.

Abandoné el cuarto de baño, me senté en la cama y guardé las cartas arrugadas en el cajón. Dos minutos después mi madre volvió a aparecer. No tenía marca alguna en la cara por fortuna. Estaba triste, apagada y aún emanaba el rojizo de los lloros recientes.

-¿Estás bien, hijo?

-Sí –repetí.

-No quería abofetearte, pero entiende que...

-Yo tampoco, madre –Interrumpí.

-Lo sé, hijo, pero entiende que yo tengo razón, no puedes guardarte ni ocultarnos...

-¡Ya, madre! Por favor... –Supliqué.

-Pero...

-¡Ya! –Insistí elevando la voz.

Mi madre no estaba conforme, pero accedió al silencio. Sólo hizo un apunte más.

-No le diré a tu padre lo de las bofetadas, pero sí tiene que saber todo lo de las cartas.

-Tu misma.

-Y otra cosa...

-¿Qué

-No vas a ir a la cita con ese chico el jueves.

La vida improvisa

ntes de vivir los enfrentamientos más deseados y temidos, los imagino; los sueño y reconstruyo en mi mente de todas las maneras posibles. Filmo pequeñas películas ficticias en mi imaginación. Bajo la luna, en torno a un silencio otoñal acompañado por el silbar del viento, y con los minutos y segundos de espera tensos y largos golpeando en los oídos. Son los momentos previos a lo que será la gran batalla. Sin embargo, luego, cuando el enemigo, pretendiente, contrario, o término que lleve en dicha ocasión, aparece en escena, uno espera disponer de margen de maniobra para consumar lo que uno ha imaginado días antes. No suele ser así.

No existe un protocolo establecido. Los segundos que sirven para analizar su presencia, mirar su mirada, examinar sus gestos, buscar su miedo... Las peleas físicas y psíquicas no siguen reglas. Trotan libremente. A veces son sucias. Otras mueren de dolor en uno dentro porque no hay valor para lanzarlas al exterior. Se ven, se palpan, se sienten en el ambiente, pero se incineran en nuestras entrañas. Las otras son como las escenas preparadas del cine. Perfectas; limpias, e incluso preciosas. Pero son las menos, creo yo.

Al final, si echas un breve vistazo al pasado, descubres que de poco sirven los planes. En la vida se improvisa. No hay guión. Uno es el protagonista de su gran obra de teatro, y los personajes secundarios que están contigo en escena actúan con total libertad.

Sin saber muy bien dónde coño me metía, inicié mi locura nocturna como si tuviera quince años. Escapándome de casa. Aquella noche no dormí en mi cama. Ese hecho impulsó el futuro inmediato de mi vida diaria.

La noche era fría. El viento azotaba por los entresijos del arbolado. Las hojas despegaban y aterrizaban sin un circuito concreto. Estaba nervioso. La humedad me hacía tiritar. Me abrigué. Los días habían pasado como el pegajoso ritmo de un caracol sobre un rugoso asfalto veraniego. Ni siquiera me tranquilizó la tarde que pasé en el cine con Leticia. El protagonista murió al final de la película. Nos besamos, nos tomamos una cerveza y nos despedimos como siempre. Carlos se colaba en mi cabeza con aire sonriente y me impedía disfrutar de la cita. Y la actitud de Leti me serenaba. Él no había atacado a mi chica. Ella estaba feliz. Enamorada; jovial sin razón aparente. Estuvimos enamorados, acaramelados. “¿Lo estaba yo?”, me lo preguntaba de camino a casa. No tenía la respuesta precisa. Tenía sensaciones, pero no sabía si simbolizaban el amor. Era feliz a su lado, estaba a gusto, y el miedo a perderla me aterraba. Sin embargo, durante el trayecto pensativo deseé e imaginé follarme con todas mis ganas a más de seis chicas. Tres del metro, dos de la calle.

Después de horas muertas en el sofá, de unos días de clase, y frías conversaciones con mis padres, llegó el jueves. Huí por la tarde aprovechando la soledad del hogar. Eran las diez menos diez cuando comencé a pisar las libres calles empedradas de El Retiro. La incomodidad me abrazaba. Todos los que me rodeaban eran sospechosos de ser él. Cada paso ajeno me recordaba a él. Cada ruido alimentaba mi absurda pesadilla. Dudada que estuviera en el sitio acordado. Sabía que él iba a buscar su momento estelar. Su sorpresa. Incluso podría estar siguiéndome desde casa. Yo quería joderle ‘su sorpresa’, pero no sabía cómo, porque todas mis sospechas, a una por minuto, se diluían al instante.

Llegué al lugar. Era de noche. Varios jóvenes con mochilas abandonaban el centro deportivo. Dos farolas iluminaban la entrada. El resto del parque se mantenía oscuro. No había rastro de Carlos. Introduje mi mano en el bolsillo, y entonces, oí su voz. No acerté su procedencia. La primera palabra que pronunció fue mi apodo. Nada más. Miré atrás, a un lado y al otro, pero el vacío emergía con una totalidad absoluta. El aroma a marihuana bailó bajo mi olfato. Un chispazo de frío encendió mis ojos. Las lágrimas brotaron y eliminaron mi borrosa mirada. En ese momento, sus dedos en mi hombro derecho agitaron mi respiración, despertaron mi pánico e hirieron mi miedo. Se había movido como un fantasma. Una luz naranja palpitaba en sus labios. El humo voló hacia mí.

-¿Quieres? –Susurró tendiéndome el porro.

-No, gracias –musité tembloroso.

-¡Anda, dale un poquito!

Acepté. El calor del cigarrillo liado me ardió en los dedos. Mis labios lo sujetaron. Respiré profundo, y el tabaco y la marihuana se encendieron para volar hacia el interior de mi cuerpo.

-Estás tal y como te recuerdo...

-Y tú –asentí devolviéndole el porro tras una última calada.

-Echaba de menos el sabor de tus labios en mis porros –dijo tras dar una calada.

Sonreí. No pude evitarlo. Fue una sonrisa nerviosa. Estaba casi frente a mí. A menos de un palmo, pero seguía siendo una sombra en la que solo las pupilas repletas de brillo le daban vida. El mundo que nos rodeaba había muerto para mí. Me volví a meter las manos en el bolsillo. Le sentía observarme, como si sus labios lamieran mi piel. Lamía cada resquicio con sus ojos. Volvieron los temblores. Entre mis dedos, en el bolsillo del pantalón dormía la fría madera de la navaja que un día me regaló. Me veía incapaz de usarla, pero en mi cabeza había aparecido esa imagen infinidad de veces. Todas las noches antes de dormir, mis sueños se habían inundado de sangre golpeándome tras cada estocada. Allí, a un palmo escaso de él, la cobardía se reía de mí.

-¿Caminamos? –Preguntó.

-Vale. –Acepté.

Traté de mantener la distancia, pero el camino se me hacía cada vez más estrecho e uniforme. Me costaba caminar con firmeza. Cada paso me sentía más mareado; borracho. Tembloroso. El miedo me ahogaba. Iba sin un destino concreto y estábamos demasiado solos. Él no quería mostrar aún sus cartas. Yo tampoco. De hecho, mi carta sólo era una, dormía en el bolsillo del pantalón, y cada segundo que pasaba dudaba mucho que fuera a destaparse sobre el tapete. Abandonar la partida se convertía en la opción más factible.

-¿Por qué me has abandonado? –Rompió el silencio.

-Ya lo sabes –respondí seco.

-No lo sé. -Dio otra calada y me obligó a fumar- Cuenta.

-Es una tontería remover toda nuestra mierda, ¿no crees? –Fumé y me detuve.

-No lo sé, igual sí es divertido. –Rió.

Carlos siguió caminando. Vi su estela. Durante un segundo sentí la oportunidad. Era la ocasión: “¡Abandona!”. Pero reanudé el camino. Me volví a parar. Di una calada más, finiquité el porro y lo tiré al suelo. Lo pisé y respiré hondo.

-Quiero empezar de cero, olvidarme del pasado. De hecho, ya he empezado a hacerlo. He venido a decirte el adiós definitivo, no hay vuelta atrás y no acepto chantajes –advertí.

El corazón me abofeteaba el pecho. Me sentí diminuto. Yacía de pie, firme, pero preso de los nervios. Las rodillas me aleteaban como las alas de un colibrí. Él me miraba, pero no le veía en aquella fría oscuridad arbolada. Únicamente sentía su mirada, su aroma y respiración. De pronto, sus pasos se oyeron en la arena.

-Vaya, vaya... –canturreó con sorna mientras empezaba a aplaudir con fuerza- Alabo tu valentía, no la esperaba.

-No quiero seguir jugando. Tú tu camino y yo el mío –proseguí austero-. En el pasado nos unió algo, sí, y por tu culpa vivirá siempre con nosotros, pero a partir de ahora yo quiero vivir algo en lo que ya no estés tú.

-Entiendo... –Masculló compungido-. ¿Éste es tu adiós, loco?

-Sí.

-Pues lo siento, pero tengo que decirte que difiere del mío. Lo siento –planteó tras una pausa eterna-. Tendremos que negociar, ¿no?

Su rostro se había colocado a un palmo del mío. Al fin le veía la cara. Le olía la piel a crema. Me devoraba su mirada vidriosa, sonriente y enloquecida. Evitaba mirar sus labios, los que tantas veces, en la oscuridad, había besado.

-¿Qué quieres? –Me atreví a preguntar.

-Que lo hagamos por última vez –dijo seductor.

-¡Estás loco! –Me giré brusco y traté de huir- Cuídate...

-¡Quieto, loco! –Gritó y me cogió del brazo con fuerza- El final a esta cita lo pongo yo.

Su gruesa mano sujetaba mi muñeca. Lo hacía con energía y excesiva firmeza. Yo volví la cabeza. Sonreía. Me miraba seguro de que iba a conseguir lo que se proponía. No albergaba una sola duda. Su convicción aterraba. Yo me aferré a la posibilidad de tirar con fuerza, de alejarme; de soltarme. Y me esforcé, pero increíblemente no lo conseguí. Mi mano libre rozó el bulto del bolsillo.

-¡Suéltame! –chillé sin apenas voz.

-Ni hablar, loco –negó con un sosiego inaudito, y manteniendo la presión sobre mi muñeca- ¿Has olvidado mis deseos?

-No, pero no es mi idea compartirlos.

-¿Y has olvidado a Leticia para venir aquí?

-¡Hijo de puta!

Luché más. Me acerqué a él. Mi mano libre le cogió del cuello. Apreté. Él se dejó hacer. Sonreía, fascinado por lo que estaba ocurriendo. Él oprimió más mi muñeca.

-Es una chica guapa –opinó con la voz ahogada-. Entiendo que no la quieras perder, loco. Pero yo necesito que tengamos una despedida digna.

Acepté la derrota. Solté su cuello con resignación y esperé a que moviera ficha. Poco después, llegó el movimiento sutil. No pude evitar caer en ese desliz. De pie, permanecíamos pegados, separados por exiguos centímetros, ahogado por su mirada, saboreando su aliento, comiéndome su calor.

-No puedes hacerme esto –rogué con aires de desesperación.

-Me gusta tenerte así de cerca. Mucho mejor...

En ese instante, cuando la palabra ‘mejor’ resonaba en mi cabeza, ocurrió. Mi mano empujada con suavidad resbaló por su muslo y llegó hasta su entrepierna. Estaba erecto. Apreté la mandíbula, hice un débil gesto de separación, pero él pegó más mi mano sobre su pene.

-Me gusta respirar tu aliento –continuó con un tono seductor.

-Déjame marchar –pedí con un fino y tembloroso hilo de voz.

-¡Bésame! –Pidió cogiéndome de la cintura.

Cada vez me sentía más agotado. La soledad en aquel parque urbano me parecía infinita. Tal vez lo era. O tal vez ignoraba mi alrededor. Seguí sintiendo la navaja pegada a mi muslo. No tenía fuerzas ni valor. Se había convertido en un instrumento inútil.

“Quizá el camino era ese”, pensé. “Quizá deseaba ese camino”. Mi subconsciente estaba decidiendo por mí y no lo sabía. Nos mirábamos. Ardíamos. Vivíamos de nuestros alientos. La piel, el calor y la mínima distancia entre nuestros labios se acentuaba. Pero entonces, hubo un giro inesperado. Él escupió dos palabras que jamás hubiera imaginado oír en su voz.

-Puedes irte.

-¿Cómo?

Mi muñeca se liberó. Carlos, extrañamente, dio un paso atrás. La luz de una pequeña farola se colaba entre los dos y el frío volvía a azotarme.

-No puedo forzar algo que no deseas...

Su rostro lucía hundido. Yo di un paso atrás por instinto. Di otro paso. Miré alrededor, buscando al agente municipal o persona que hubiera desencadenado aquello. Sin embargo, estábamos solos.

-Me voy, Carlos –dije titubeando.

Él permaneció callado, quieto, con la cabeza alicaída y la sensación de vivir en plena tranquilidad. Busqué su mirada, pero estaba perdida. Di otro paso atrás y empecé a alejarme. Advertí que su aroma seguía pegado a mí; que sus ojos voraces volaban por mi cabeza; que su calor aún ronroneaba en mi piel. No llegué a perderle de vista. Y cuando tomé la decisión, no supe el motivo. Únicamente pregunté.

-¿Será el adiós definitivo?

Su sombra se movió. Sus ojos se avivaron y su cuerpo creció de nuevo. Algo dentro de mí deseaba volver a probar sus labios. Él era una droga. Aquella cercanía, aquel calor, aquella pasión retenida había sacudido mi apetito dormido; mi deseo.

La única luz artificial volvió a caer con suavidad sobre nosotros. Las palabras desaparecieron, y cuando quise utilizar el cerebro y la razón, nuestro arrebato pasional ya había surcado los cielos y aterrizado de nuevo en la calma absoluta. La humedad de sus labios inició un beso dulce, suave, casto. Las caricias emergieron y un latigazo pasional nos desnudó y unió.

Hacia el libre albedrío

manecer desnudo en la calle con la sensación de haber cometido una locura, despierta sentimientos indescriptibles. Había iniciado un vuelo denso en el que planeaba cegado por un manto de nubes blancas. Era como si me devorara esa especie de algodón inexistente. Dudaba. No sabía si sentirme avergonzado u orgulloso. Necesitaba tiempo, pero corría despacio. Desde el futuro el pasado siempre se ve de manera distinta.

Vestirme, sentir amanecer bajo un habitado arbolado, reír y besar con satisfacción y armonía hería más mi duda. Ni siquiera el adiós que preguntó él obtuvo la afirmación que los dos deseamos. Al caminar, supimos que mis sendas tomaban rumbos opuestos. Que se volvieran a unir en el futuro era una respuesta difícil de desenvolver.

-¡Sergio! –Gritó.

Me volví al instante, como si estuviera hipnotizado. Tembloroso como un niño. Carlos parecía una figura enorme a lo lejos. Su piel albina brillaba y su sonrisa podía saborearse con detalle desde mi posición. Sonreí. Tenía algo entre los dedos, observé.

-¿Qué?

-Se te olvida esto –dijo sin gritar.

Recorrí los pasos que nos habían separado. Le miré con firmeza. Hallé un gesto de niño en su rostro. Sobre mi mano posó la navaja. Los dos nos mantuvimos como estatuas, en silencio. Piaban los pájaros, silbaba lentamente nuestra respiración.

-¿Definitivo?- Preguntó.

-Sí –dije recogiendo la navaja de entre sus dedos.

Lo fue. El fin del principio de mi vida. Mi vida se precipitó a un revés que quizá yo mismo construí de una manera indirecta. Con los mismos hábitos, pero con un escenario distinto. Sin llegar a tener las maletas en la misma puerta, aquella mañana, cuando regresé a casa, los dientes sangrantes de mis padres escupieron sus palabras más mordientes. No hubo un resquicio de paz o perdón. No hubo tregua. La decisión estaba tomada, y ni siquiera mi madre dio un paso atrás. No dudó. Mis excusas no quebrantaban sus sentimientos ni doblegaban sus raciocinios. Habían tomado la firme decisión a causa de mi osadía. Si quería ser libre, tendría que volar. Tenía dos semanas para buscar un nuevo nido. Fieros y serios, no creyeron una sola de mis palabras. No querían gastar una sola gota de sudor más en mí. Quizá era un farol, pero nunca arriesgué lo suficiente para averiguarlo. Decidí aprovechar la luz hacia la que me empujaban para iluminar mi futuro. Darle otro color. Y caminé, con miedo, pero caminé, y en el camino tropecé con la piedra que me llevó de bruces a la solución.

Algunos cambios parecen imposibles. Parecen exigir saltos gigantescos, sin embargo, cuando no queda más remedio y hay que afrontarlos, uno acaba ejecutándolos. Yo lo hice poco a poco y sin pausa. Y cuando miré al pasado, vi la otra orilla desde donde partí, y la vi demasiado lejana. Atrás quedaba mi habitación, mis padres, la casa que me vio nacer y crecer; donde alimenté muchos de mis dramas.

Casi nada es imposible en la vida. Un solo gesto puede transportarte de inmediato a un escenario inesperado, completamente distinto. Yo di el paso y coincidí en el camino con Leticia y su hermana mayor.

-Vivamos juntos –dijo tras escucharme durante diez minutos largos.

-Me tengo que ir en dos semanas –repetí.

-Mi hermana busca compañeros de piso, yo quería irme, pero sola dudaba...

-¿Compañeros?

-Sí, se le han ido los dos en una semana. Tiene dos habitaciones.

-No sería mejor compartir cama –insinué.

-Aún no, -cortó seria- es por mi hermana, no nos aceptaría.

-Entiendo.

El precio de las habitaciones, la zona, el piso y la oportunidad precipitó todo. Lo creí temporal, pero me equivoqué. Era nuestro particular ‘apartamento para tres’. Mi nueva vida me reubicaba en 70 metros cuadrados. Allí comenzó mi libre albedrío; mi verdadera existencia sexual. Hasta ahora sólo había conocido la punta del iceberg. Los meses de sexo más frenéticos de mi vida se adentraban en mí. La adicción parecía insaciable con el paso del tiempo. Descubrí la realidad de los polvos salvajes. Leticia retorcía por completo cada uno de mis músculos mientras desgarraba con sus uñas mi piel. Y sin embargo, buscaba más. De hecho, allí organicé fiestas con prostitutas, de nuevo con Manu como gran artífice del evento. Aprovechaba que Leticia y su hermana organizaban un fin de semana familiar para emborracharnos, drogarnos y follarnos a dos, tres o cuatro putas. Los gastos nunca corrían de mi cuenta. Y lejos del ocio y la vida sexual, allí, en aquel apartamento terminé mis estudios y encontré mi primer trabajo. Mis padres sólo me pagaron los primeros tres meses de alquiler. Allí llegué a vivir cerca de tres años. En ese tiempo fui feliz. Y realmente, inicié una nueva andadura vital. Creí convertirme en un hombre y sin darme cuenta comencé a beberme la soberbia que me proporcionaba el sexo. Porque cuando uno logra sacarle el máximo provecho al sexo, éste se vuelve sublime en todos los sentidos. Entonces, los orgasmos aletean en ambas entrepiernas sin descanso. Cada segundo sumido en la unión de este maravilloso acto es una sobredosis más de placer imposible de describir con exactitud. El sexo es una droga. Baña de confianza al ser humano y lo bautiza con una felicidad inamovible. Dudo que exista una dosis excesiva y mortal. El sexo es la única droga del mundo con facultades vitales.

Tras vaciar las cajas y las maletas, y asentarme en la habitación, comencé a devorar sexualmente a Leticia, yo crecí como hombre. Descubrí que los conocimientos sexuales prácticos me envalentonaban. Saber que había dejado atrás las eyaculaciones precoces y que disfrutaba de horas de placer inagotables me convirtió en un personaje más chulo y prepotente. Y en absoluto me disgustaba. Además, con Manu continuaba más que patente mi afición ‘putera’. No podía abandonar esa extraña adicción a la prostitución. Además, de pronto había surgido en mí una nueva inquietud que me empujaba a la infidelidad. Quería y necesitaba enseñar a las mujeres lo bien que follaba. Ellas debían probarme, saberlo. El hecho de tener que pagar era algo secundario. Tenía que hacer valer la oportunidad de ofrecer orgasmos a cualquier chica del mundo. Esa presión nerviosa previa a la primera penetración se había esfumado. Caminaba recto abducido por una extraña confianza en mi mismo. Y tras cada polvo, crecía un centímetro más. Me sentía como un carpintero que se enzarza enloquecido a golpear clavos de acero con su martillo. Imaginaba todos los clavos en fila. Yo levantaba el brazo y atizaba sin pausa, una y otra vez, viendo como las cabezas de acero se hundían en la madera. Cada vez con mas ira; fuerza y furia. Tampoco me pregunté el motivo, pero tenía esa necesidad. Me decía: “Quiero meterla en coños jugosos y calientes”. Era un placer idéntico al de clavar un clavo en la madera. Cada vez que estaba sumergido en ellas, muchas veces reía en pleno acto. A las putas les daba igual la risa. A Leticia le cambiaba el gesto. Sin embargo, me era imposible evitar esa imagen del carpintero que clava clavos y dice con media sonrisa: “coños jugosos y calientes”.

Practicaba el sexo a diario. A Leticia le encantaba y yo nunca decía que no. Fue así durante los dos primeros años. Leticia y yo lo hacíamos sin pensar en las consecuencias. Sólo nos saltábamos los jueves; mi día de putas. Aunque esas mismas noches, en ocasiones solía despertar a Leti y violarla consentidamente. A ella le encantaba hacer el amor casi sumida en un sueño nocturno.

Mientras caminaba por este día a día, no miraba atrás. No veía el cambio que había sufrido mi vida. Únicamente disfrutaba del presente. Olvidarme del pasado había sido muy fácil. Él único recuerdo del pasado yacía en casa de mis padres, la que visitaba para tres únicas necesidades. Recogía la medicación, la correspondencia en blanco y me masturbaba en el baño. Carlos seguía escribiendo, pero yo había decidido convertirlo en un insólito recuerdo que borraba tras una eyaculación en soledad.

Dudo mucho que mi futuro hubiera sido alternativo si su hermana no hubiera visto lo que vio. Llevábamos dos años de convivencia. Creo que hubiera sido cuestión de tiempo que Leti cazara la realidad de mi vida paralela, o su hermana la nuestra. Se fue por culpa del sexo evidente. Habíamos arriesgado mucho, y aunque tenía sospechas sonoras desde hacía meses, aquella tarde recibió una pitanza visual de órdago. La imagen era dantesca pero real. Fue un ataque visceral de los muchos que teníamos cuando la soledad del apartamento nos abandonaba. El cerebro se nos desconectaba y nos lanzábamos a morder nuestro instinto más primitivo. En aquella ocasión, estábamos haciéndolo de pie en la cocina, junto a la lavadora. Yo tenía penetrada a su hermana pequeña. No pudimos hacer nada para evitar que nos viera. Lo habíamos hecho en todos los lugares posibles del apartamento, y en la cocina no era la primera vez. Yo lo propuse, ella aceptó. Me encantaba vivir lo que creía una auténtica película porno. Nunca supe sus motivos porque no hablábamos de sexo; sólo lo practicábamos. Los míos eran más que evidentes: Necesitaba el sexo como el comer. Y si no era con ella, no iba a dudar; tiraría de billetera.

Su hermana tardó tres días en abandonarnos, y durante ese tiempo no crucé una mirada con ella. Nosotros tardamos tres semanas en encontrar compañero. Leti lo sufrió más porque perdió la confianza. Yo trataba de quitarle hierro al asunto. Incluso se me despertó un cosquilleo interno al recordar la escena que califiqué como morbo. Recordarme detenido, dentro de ella, con los calzoncillos en los tobillos, mientras sus pechos desnudos colgaban frente e mis labios, me empujaba a una excitación imparable. Ella se sobresaltó. Yo traté de pie que no se cayera. Fijé mis manos más aún en sus nalgas. Ella se aferró a la repisa, junto a la lavadora, y al ver que su hermana seguía inmóvil, junto a la puerta, observándola sin pestañear, se apegó a mí con brutalidad. Sentí presión en mi pene. Me excité, eyaculé y temblé. Fueron escasos tres segundos borrosos, pero en ese instante pude ver a su hermana pasear por la cocina con dulzura, besándome mientras Leticia quedaba aferrada a mi cintura sintiendo parte de mi elixir colándose por su vagina. Todo fue un sueño. Desapareció primero de la puerta de la cocina y después del piso. Lo hizo sin hacer mucho ruido. Tampoco creí que la pillara por sorpresa después de dos años de convivencia. Ella debía de saber lo nuestro, sin duda. Las paredes no estaban insonorizadas y existían indicios típicos y difícilmente excusables; gemidos nocturnos y mañaneros, chirridos de alcoba o condones olvidados en el baño, e incluso miradas o gestos cada vez menos sutiles.

Las semanas que tardamos en encontrar compañero de piso vivimos desatados. Tuve que suspender mi jornada ‘putera’ porque tenía heridas sexuales en mi pene. Nuestro sexo había alcanzado una violencia extrema, hasta el punto de caernos desde la cama, golpearnos contra una mesilla, incluso abrir en dos una de las patas de la mesa del salón. También tiramos una estantería. Desconectábamos por completo durante el acto y conseguíamos olvidarnos de todos los objetos que nos rodeaban. Nos golpeábamos en un vaivén continuo sin controlar la fuerza que nos embargaba. Nos enzarzábamos entre mordiscos y arañazos desmedidos. Perdí un trocito de oreja en una ocasión y le abrí el labio más de una vez. La sangre volaba sobre mi piel al ritmo de nuestras eyaculaciones unísonas. Ninguno de los dos quiso parar aquello, y quizá ese griterío violento expeliendo hormonas sexuales por todo el apartamento desencadenó mi futuro inmediato.

Leticia fue la encargada de conseguir el nuevo inquilino. Fue chica, y sí, en apenas un mes descubrió que los dos éramos pareja. Leticia había decidido alquilar el piso así para evitar que la gente se espantara al vivir con una pareja. Yo me desentendí. Y los dos continuamos teniendo ese sexo nocturno que tanto nos encantaba. Era difícil evitar los gemidos, más imposible, el ruido y casi inevitable ocupar las dos habitaciones. Traté de convencerle a Leticia de que reveláramos nuestro secreto, sin embargo, ella se negaba. Quería mantener el juego. Y a ese juego se unió María, la nueva chica de pelo rizado, con unos kilitos de más, unos pechos enormes y sonriente. Sentada en el sofá, una noche, en la que los tres veíamos uno de los reality show de una cadena privada, mi móvil se encendió. Era el ‘Bluetooth’. Me quería llegar una fotografía. El nick del teléfono móvil que me quería enviar la fotografía era ‘Quiero follarte’.

Dudé si aceptar. Rechacé y me fui a la cocina a por agua. Dos minutos después, la pantalla de mi móvil volvió a encenderse. Seguía en la esquina de mi sofá. Miré a Leticia, a mi lado, que descansaba medio dormida sin perder la compostura. En la otra esquina, María también perdía su mirada en la televisión. Sin embargo, un gesto le delató. Su mano se perdía en el bolsillo de su blusa y tenía un tic nervioso en el ojo izquierdo. Sabía que la observaba. En ese instante acepté. Abrí la foto y descubrí una imagen de ella desnuda en mi móvil. No veía su cara, pero sin duda era ella. Dos minutos después, la pantalla de mi móvil volvió a encenderse. En esta ocasión había puesto a su teléfono el siguiente nombre: “¿Te apetece?”.

El Hijo de Puta Cabrón: Capítulos 11 a 16

2009-11-27T19:16:00.001+01:00

Las letras del A.D.I.O.S.

oñé todas las noches con el encuentro. Incluso me masturbé idealizándolo. Pero no aconteció como tantas veces había deseado. Fue diferente. Ninguna de las expectativas soñadas se cumplió. Tuve que aceptar aquel frío encuentro en la sala de visitas. Había soñado que accedería a un paseo por el jardín, y que caminaríamos separados pero cercanos. Iríamos hasta la fuente, y bajo el abeto más alto del parque podría leer mi texto a la espera de recibir un último beso suyo. Los dos con lágrimas en los ojos y nuestros labios juntándose de nuevo. Sin embargo, no accedió. Su “no” fue rotundo e insalvable. Se sentó en la misma mesa que yo, pero muy distante y sin una mínima mueca de simpatía. Había previsto esta actitud. Nunca soñado, pero sí la había barajado como posible. Arrojó un “hola, ¿qué tal?” con excesiva desgana, como si estuviera frente a un desconocido. Su gesto me irritó. No me gustaba su pose. “Si no quería verme, que no hubiera venido”, pensé enrabietado. No iba a soportar que aquella visita fuera mera lástima por mí. Creí que tenía todas las herramientas físicas y mentales para luchar contra lo peor.

Decidí ignorar su mal gesto y disfrutar de su presencia. Adoraba aquel rostro que había maltratado. La miré. Apenas una leve cicatriz en la ceja conmemoraba nuestra pelea. Sonreí y me introduje la mano en el bolsillo. Percibí el tacto del papel. Las palabras tronaron en mi cabeza. Había leído decenas de veces aquel texto y no había cambiado ni movido una sola palabra.

-¿Sigues con el tipo ese? –solté de pronto con el tacto de la hoja entre los dedos.

-Sergio, no he venido a esto –atajó con sobriedad.

-Lo sé –lamenté sin sacar un milímetro la hoja del bolsillo del pantalón.

-¿Qué querías darme, leerme...? –apresuró a preguntar, incómoda en aquella silla.

-Es un gilipollas –insistí obcecado-. Lo sabes.

La mesa blanca rectangular creció aún más. La distancia nos abofeteó. Estábamos abriendo un mar entre los dos. Ni estirando nuestras manos podríamos tocar nuestros dedos. Laura me miraba fijamente, con la cabeza ladeada, buscando un gesto; un movimiento; una palabra. Yo me la jugué. Mantuve la tensión, la quietud y escupí un órdago suicida.

-Nunca te tenía que haber puesto la mano encima. Aquellos puñetazos eran para él...

-¡Me voy! –interrumpió-. Adiós...

Su cuerpo se levantó. A la vista quedó por completo su vestido morado, el que tantas veces había quitado para ver y amar su cuerpo desnudo. Se puso de pie con tanta energía que sus pechos dieron un pequeño respingo. Los imaginé; saboreé y acaricié. Ni siquiera me lanzó una última mirada. Dio un giro y comenzó a andar hacia la salida. Yo no pude moverme, sólo contemplar su caminar.

A la izquierda observé a dos cuidadores. Fruncí el entrecejo y odié estar vigilado y encerrado. Seguramente, de no ser por la medicación hubiera estallado en cólera, golpeado la mesa con los dos puños, firmando en alto y con presencia mi autoridad. Y al segundo, hubiera corrido tras ella. “Sólo quería saber si estaba con él, el gilipollas ¿Por qué? ¡Por qué!” me gritó el cerebro lagrimoso. “Porque la muy zorra sigue follándose a ese hijo de puta” susurré en respuesta desde el corazón.

La situación era una cuenta atrás. Los movimientos que me restaban para evitar el ‘jaque mate’ se podían contar con los dedos de una mano. Llegaba el momento que jamás hubiera querido poner en escena. Tenía que utilizar mis últimas armas. Se escapaba y era mi última oportunidad. Si anhelaba luchar por una reconquista tenía que actuar ya. No habría más opciones si huía. Si desaparecía tras aquella puerta el adiós sería definitivo.

-¡Laura! –chillé.

Mi voz brotó amplia, grave, desesperada. De inmediato mi mano emergió veloz del pantalón. Deshice la hoja de papel que llevaba sujetando en todo momento, la posé sobre la mesa y la empujé. Se deslizó veinte centímetros, dio una vuelta de campana y aterrizó suavemente en el centro. Ella giró la cabeza y me miró a los ojos con lástima. Yo respondí con mis ojos llorosos. Emanaba tristeza pese a que traté de evitarlo. Y en esa conversación visual irrumpieron más jugadores en el terreno de juego.

La mano la sentí fuerte, pesada y caliente sobre mi hombro.

-Sergio, cálmese –dijo el cuidador en mi oreja.

-Vamos –me invitó otra voz desde la izquierda.

Los dos buscaron apresarme por los codos y lo lograron. Laura seguía de pie al fondo, mirándome, pero con el cuerpo dirigiéndose hacia la salida.

Sentí pánico. Por un momento me creí perdedor; cobarde. No quería tener que recurrir a mi último cartucho. No me veía con valentía. Sin embargo, todo apuntaba a que era mi única posibilidad en aquel instante. Me iba a ganar una verdadera fama de loco, pero no podía dejarla escapar y ver que mi texto moría sobre la mesa, en soledad, y sin su dueña.

Los dos cuidadores consiguieron girar mi cuerpo y empujarme hacia la dirección opuesta. Sufrí un nuevo pero pequeño empujón. Luego me vi arrastrado con la punta de mis pies rozando el suelo. Alcancé a mirar atrás. Laura ni siquiera iba a molestarse en ir a por el papel. “Quizá no lo había visto”, me engañé. En ese instante avisté la lástima que desprendían sus ojos. Laura bajó la mirada, giró la cabeza y sus pupilas desaparecieron. Entonces, el botón rojo que da pánico presionar se hundió hasta el fondo. No pensé. Aún hoy recuerdo todo como un sueño.

Antes de actuar pude saborear muchos sentimientos. Uno de ellos dormía en mi estómago, donde tenía cinco puñaladas aún vivas. Me herían. Era ese posible adiós definitivo. Cinco puñaladas, una por cada letra, las últimas que me había susurrado, mirándome a la cara mientras yo aún podía respirar su aroma. Se alejaba y me moría viendo cada uno de los pasos que la alejaban de mí. Abandonado, dolorido, inmóvil, odiándola, solitario. Repitiéndome estas palabras, estallé.

-¡Laura! ¡Espera! –aullé con la mandíbula desencajada.

Unos segundos antes había relajado todos los músculos de mi cuerpo. Me había dejado llevar sin tensión, lo que facilitó la relajación de los cuidadores. Tiré de mis brazos hacia atrás, me desaté, giré mi cuerpo y entonces grité su nombre. El silencio y la perplejidad se adueñaron de la sala. Los dos trabajadores reaccionaron, pero entonces yo puse sobre el tapete mi estrategia; toda la carne en el asador. No había vuelta atrás. Había conseguido desenfundar un pequeño cuchillo de mantequilla con una minúscula sierra. Carlos iba a matarme en cuanto me lo confiscaran, pero ¿Qué narices hacía él con un cuchillo en el armario? Haber encontrado aquella alternativa sustituía con creces a tener que utilizar uno de los alambres del somier.

Sobre mí tenía hasta quince miradas distintas. Todas acechándome. Trabajadores del centro, pacientes y visitantes. Y entre todas ellas faltaba la que yo quería.

-¡Laura! –volví a gritar, esta vez desgañitándome la laringe.

La última ‘a’ voló durante segundos por todo el centro. Di cinco pasos corriendo y cogí el papel de la mesa.

-¡Sergio! ¡Quieto, por favor! –oí.

Todo había sido instintivo. Todo aquello lo había considerado muy pocas veces porque no quería plasmarlo en la realidad. Si bien, ahora estaba atrapado por mis hechos y debía avanzar hasta el final. Nunca creí que Laura llegaría a desaparecer.

-No hagas nada –dijo otra voz más sosegada-. Tranquilo, por favor.

Tenía el cuchillo en mi cuello. Toda la sierra se hundía sobre mi piel. Mis ojos continuaban vidriosos, rojizos. Los nervios, pese a la medicación, se me habían disparado. El metal bailaba aceleradamente en mi yugular como una ola.

-Buscar a Laura –supliqué atropellado-. Decirle que venga y no haré nada.

-¿Quién? –preguntó la última voz.

No hizo falta que me explicara. Marta, una de las chicas de administración, la que más cariño me había ofrecido desde que llegué, salió veloz en su búsqueda. Verla correr despertó en mí una leve mueca de felicidad y calma. Poco a poco la tensión se esfumaba. Mi brazo dejó de hundirse en mi cuello. Fueron cinco segundos tan sólo, porque cuando vigilé a mi espalda y vi que me acechaba una bata blanca, me volvió a conquistar la rigidez.

-¡Marchaos! –amenacé dando un salto atrás.

-Tranquilo, Sergio –dijo enseñándome las palmas de sus manos.

-¡Qué todos se coloquen pegados a las paredes y ventanas! –ordené mientras giraba sobre mí-. No quiero que las de la limpieza tengan hoy un trabajo extra.

Mi socarronería me resultó extraña y absurda, pero tras haberla pronunciado me había oprimido más si cabe. Sentí que el cuchillo vencía mi piel, y una lágrima roja comenzó a hormiguear por mi cuello. No me asusté. Yo no la veía. Aunque sí percibí varias miradas de asombro. Como una gota de sudor, ésta recorrió mi garganta y se perdió en mi pecho. No la quise limpiar. La dejé descender. Y quizá, esa sangre fue la que cambió de verdad la escena. Las veinte personas que tenía como testigos se pegaban ya a las principales paredes de la sala a la espera del espectáculo final. Sin duda, el ‘adiós’ definitivo, pero como yo quería. Estaba tan concentrado, que hacía rato que no lograba escuchar las palabras y frases que llegaban desde el entorno. Sólo me había centrado en vigilar y mantener la distancia.

Su presencia por sorpresa me sobresaltó. Retomé la llorera nada más verla. Los nervios la habían secado, pero de nuevo, al ver su cara, resucitó. Observé su mirada, sus labios, su frente, su nariz. Ella ofrecía un gesto complicado con una mezcla de pánico y preocupación. No pude moverme. Únicamente pregunté suavemente.

-¿Lo leerás?

Su cuerpo de pie era hermoso. Ella estaba a escasos centímetros de Marta, reluciente, guapísima.

-Lo voy a leer –respondió.

No había terminado de decir aquellas palabras cuando mi brazo libre ya se había levantado hasta alcanzar una posición horizontal. El texto quedó suspendido apuntando hacia ella. Laura dio dos pasos y se separó de Marta, quien no hizo nada por evitar nuestra unión. Estiré más mi brazo. Laura continuó avanzando. Nos mirábamos. Yo pretendí ofrecerle mis ojos más sinceros, tristes, pero sinceros. Volví a mirar a alrededor, a los espectadores. Apenas se habían movido un paso. Laura llegó hasta mí, pero mantuvo en todo momento una distancia prudencial. Avanzaba temblorosa. Estiró su brazo y sin siquiera tocarme los dedos, tiró del papel con firmeza. Yo no me resistí y ella lo atrapó.

No lo abrió allí. Antes se retiró. Concretamente dio tres pasos atrás, y sin perderme de vista. Cuando estuvo segura de su seguridad desdobló la hoja. El absurdo cuchillo seguía en mi cuello, pero de nuevo más relajado. Sonreí un instante y mantuve esa mueca feliz. Volví a vigilar dando un giro sobre mí mismo. El brote de felicidad golpeaba cada vez más fuerte en mi organismo. No sabía por dónde ni por qué llegaba, pero me inundaba. Reí por un impulso, y recordé el día que Laura y yo fumamos marihuana por primera vez. Fue en Ámsterdam. Los dos no podíamos parar de reír inmersos en aquella cortina de humo.

Mis labios continuaron creciendo y arqueándose hacia el cielo. Mi mirada se abrió. Se secó. Miré a Laura intensamente, que con la hoja extendida comenzó a leer.

-En voz alta, por favor –pedí.

Su voz sonó seca, dulce y nerviosa. Oírla me hizo olvidar todo.

Tengo tiempo de encontrar tu mirada. Quiero ver y dibujarte cada mañana al despertar. Tu cuerpo está desnudo y mi piel se excita en cada uno de los miles de poros que respiran en mí. Tu aroma es gris, pero el colorido de tus besos son un manjar para mí. Quiéreme, aunque sea sólo un instante, y yo beberé cada resquicio que me ofrezcas. La noche contigo es un segundo en el cielo. Una caricia es un orgasmo. No hay vida si paseas conmigo. Un trozo de nube se convierte en nuestro hogar. Estoy loco. Quizá por ti. Seguro por mí. Repito tus besos en todos mis sueños, y si no los sueño, me duermo hasta recogerlos, aún vivos. Es esa la droga que me da la vida. A la que soy adicto desde que te vi. La primera vez que pude saborear el tacto de tu piel... Aún tengo en mi brazo el recorrido de tus dedos, y si me miro, me excita saber que volverás a mí. Pero todo son sueños. Sueños de una tarde de primavera bajo un manto de polen. Allí en ese parque estoy cada tarde. Allí, vivo un beso tuyo y trato de recordar si fue verdad. Sueño que es verdad, pero cuando la noche invade el parque y me regala la soledad, lloro. No estás. Tal vez nunca estuviste. Sin embargo, tengo la fortuna de imaginar, de cerrar los ojos e imaginar los tuyos, mirándome. Tus labios. Y recuerdo que te desnudo, que te acaricio, que tus dedos me excitan, me besas. Y al querer hacerte el amor, siempre despierto abrazado fuertemente por la locura.

12 La soledad

idriosa. Recordaría esa mirada aún en mi lecho de muerte. La había visto besarme, regalarme sentimientos, abrazarme con fuerza, pero sobre todo, decirme “te quiero”. Musitármelo al oído mientras me besaba detrás del lóbulo descendiendo con suma suavidad hasta mi cuello. Vi que su mirada daba un paso hacia mí. Sonrió. Incluso corrió, saltó sobre mi cintura y la cogí como tantas veces la había cogido; con sus piernas abrazando mi cadera, sus brazos rodeando mi cuello y los dos abrazados fuertemente para terminar besándonos. Oí aplausos, oí algún grito y oí risas. Era el paraíso y nadie había decidido terminar con mi vida.

Toda aquella realidad voló cuando el peso de la alegría desapareció para dejar paso al lastre de la tristeza. Mi pecho se ahogó, y entonces no me quedó más remedio que despertar. Supe que el único peso que tenía encima era el de dos cuidadores que se habían aprovechado de mi abstracción en la inopia para atacar. Me retorcían los brazos y me pedían tranquilidad; que me calmara. Traté de levantar la cabeza, pero mi mejilla estaba presionada contra el frío suelo de los azulejos. Giré los ojos todo lo que pude y alcancé a ver sus zapatos, luego sus piernas y finalmente llegué a su cara. De pronto, me pusieron de pie. Yo era un muñeco muerto, sin fuerzas. La única firmeza que mantenía se veía en mis ojos, que no perdían de vista a Laura. Sin embargo, el gesto que había idealizado anteriormente no lo veía por ninguna parte. Había muerto. Divisé una lágrima seca en su mejilla derecha. Aún sostenía la hoja entre sus finos dedos, los que tantas veces había podido coger, acariciar sin darme cuenta que los acariciaba. Porque aquellos dedos habían podido vivir entre los míos sin necesidad de pedirlo. Era algo rutinario; un simple gesto que tantas veces había plasmado por inercia y pocas veces me había parado a saborear. En aquel instante, tener sus dedos conmigo era un deseo imposible de cumplir.

No tuve fuerzas de decirle todas las palabras que atropellaban a mi cerebro. Ideas, frases, súplicas, preguntas; verdades que durante segundos llegaban con rabia al corazón. Cada segundo más lejos en el terreno físico. En el sentimental un abismo devoraba lo que tanto nos había unido.

Lloraba. Lo hacía constantemente sin poder evitarlo. Me ahogaba y me alejaba. Entraba sin remedio en un estado de tristeza abocado a la soledad. No lo he vuelto a sentir en lo que llevo de vida. A punto de abandonar la sala de visitas, taladrado por la voz sosegada de ya un solo empleado que me sujetaba por la espalda, escuché dentro de mí la necesidad de saber. Por alguna maldita razón Laura continuaba allí, de pie, mirando la nota, releyendo y viendo que me alejaba sin poder o querer hacer nada. Debía saber el porqué. “¿Aún me quería? ¿Le había conmovido mi nota? ¿Quería darme una oportunidad? ¿Iban a cambiar algo mis letras?”.

Necesitaba oír de su propia voz una opinión; un pensamiento; un sentimiento. Al menos una palabra, aunque fuera vacía. Un suspiro al menos. Lo tenía que pedir. Lo podía pedir. Mi boca; mi voz, aunque acongojada y seca por haber oído (disfrutado) en ella mis palabras, seguía viva y libre. Nada me impedía hablar. Únicamente el tiempo corría en mi contra. Las voces de los presentes cuchicheaban y yo debía elegir la frase correcta. Tal vez sólo podría pronunciar una. Pensé velozmente infinidad de propuestas. Estuve a punto de preguntar de manera directa, “¿Me quieres?” O exclamar sin miedo, “¡Te quiero!”. Sin embargo, aquello no era una fantasía ni un cuento con final feliz obligado. La realidad me abofeteó en los labios, me los partió, sangré e incrementé mi llorera intensa. El odio me arrancó el corazón y chilló.

-¡Laura! ¡No! –Respiré acelerado durante tres segundos pestañeando una y otra vez-. ¡Zorra! ¡Eres una puta zorra!

Nunca supe si fue premeditado, pero aquel gesto resultó claro y evidente. Había un adiós con todas las letras mayúsculas. Me sentí como una res a la que queman a fuego. Su acción me quedó sellada en el corazón. Además, el gesto vino acompañado por los ingredientes perfectos para cocinar una sabrosa venganza. La mirada de pena o lástima se convirtió en odio. Sonrió y me enseñó los dientes con clara evidencia de rabia y venganza. Finalmente, marcó con claridad el inicio, el nudo y desenlace del acto. Del amor al odio dicen que hay un paso. Allí sólo hubo un gesto. Y quizá es la misma distancia que separa a la compañía de la soledad. Observado por más de veinte personas, amarrado por un cuidador y frente a la persona que creía el amor de mi vida, me sentía más solo que nunca. Sentí que un abismo negro me engullía. No obstante, desde la oscuridad podía ver con nitidez aquella agria escena. Desde la lejanía remota, mis ojos lograron aproximarse como si hicieran un ‘zoom’. Me sentí pegado a ella cuando sus dedos índice y pulgar izquierdos cogieron la hoja por la parte superior de mi texto. Lo vi con un enfoque perfecto cuando la mano derecha hizo el mismo gesto. Después me buscó la mirada, la encontró y mordió. Preso, sin poder retirar los ojos de los suyos, ella sonrió y disfrutó. Acto seguido rompió en dos mi corazón de papel. De arriba abajo y con suma lentitud, saboreando la acción, mimando el crujido que desprendía la hoja al romperse y quemando la herida que se perpetraba en mí. Cuando terminó sonrió más, puso los dos trozos juntos, uno encima del otro, en horizontal, y repitió la acción con el mismo desprecio. Fue entonces cuando mi voz explosionó, mis brazos pelearon sin victoria, mis piernas patalearon de odio y mi voz volvió a chillar sin tener en cuenta a la razón. No sé qué ocurrió después. La nitidez se nubló y toda mi vitalidad se desplomó. Mis párpados comenzaron a derrumbarse y a ser excesivamente pesados. Jadeante, sólo alcancé a ver que la puta de Laura escupía sobre unos pequeños trozos de papel, los pisaba y salía huyendo con mucha prisa. La soledad me devoró.

Tardé semanas en recobrar el habla. No tenía nada que decir. Y articular una sola palabra me asustaba tanto, que sólo intentar pronunciarla me secaba el paladar. Era como si lloviera arena del desierto en mi lengua.

La cama de aquella habitación se había convertido en el escenario de mi vida. Cientos de fantasías sin sentido caminaban por mi mente. Las adoraba retener, pero huían cuando despertaba. En esos sueños siempre tenía compañía, miradas y gestos para mí, e incluso el tacto de otra piel viva. Nacían cuando recordaba las palabras que un día escribí para ella y que aún tenía intactas en mi memoria. En cambio, mi realidad sólo tenía el paseo vacío de mi compañero de habitación. Sin “hola”, y menos aún una mirada.

Estuve más de cinco semanas en aquella cama sin salir de la habitación por voluntad propia. Necesitaba un castigo y me lo impuse. Mis únicas salidas y paseos eran obligados: charlas, medicación y actividades que realizaba sin entusiasmo. Viví aquellas semanas de mi vida sin luz. La noche había tomado todo el entorno que me rodeaba. Ni siquiera cuando Carlos llegaba y subía la persiana hasta el techo y la luz natural de la calle entraba por los amplios ventanales e invadía la habitación me sentía con vida. Más de una noche me creí literalmente muerto.

Nunca supe qué fue ni quise saberlo. Quería que pasara el tiempo. Sabía que la medicación me empequeñecía. Seguro que también ayudó la soledad, el desamor, el silencio y mi cerebro. Todos tuvieron libertad y fuerza para hundirme psicológicamente. Lo que sí sé es por qué salí poco a poco de aquel maloliente pozo negro. Una razón estuvo en los colores de ciertas pastillas. La otra radicó en que Carlos decidió hablarme.

Aquel chico fuerte y alto se sentó a mi lado, sonrió con la boca abierta y relajada, y me miró con los ojos agudamente vidriosos y entrecerrados. En la cama, yo anotaba decenas de palabras que surgían de miles de pensamientos inconexos; vivencias. Sostenía el cuaderno que había dado vida al texto que escribí para ella. Entre tanto, él me analizaba divertido. Podía oler su aroma a sudor seco, pero no le miré pese a la sorpresa de su presencia. Incluso tuve miedo. Era la primera vez que me sentía tan débil y cobarde.

-¿Cuándo vas a preparar tu próximo espectáculo en el centro, loco? –Preguntó socarrón con voz pastosa.

No pude por menos que alzar la mirada y enfrentarme a sus ojos. Estaba mucho más cerca de lo que intuía. Me asusté. Podía ver los poros de su piel. Descubrí que ofrecía un inusual rostro afeitado, pero el mismo pelo rapado sobre su mirada abierta y jovial.

-Aquí es mejor que te relaciones si quieres salir pronto –continuó-. Quieres, ¿no?

Afirmé sin poder decir un absurdo sí. Hubo un corto silencio.

-Yo nunca me he enamorado, loco –prosiguió relajado y recolocando su posición en la cama-, así que no sé si lo que hiciste fue locura o amor. Sí sé que me debes una. Me ha costado demasiado recuperar el cuchillo.

Carlos se apoyó casi en la pared, en perpendicular a mi posición. Introdujo una mano en el bolsillo y sacó el mismo cuchillo que yo había pegado a mi cuello durante largos minutos. Sentí un escalofrío y escondí la cabeza. Me lo mostró sin que pudiera evitar ignorarlo. Sonrió y se introdujo la otra mano en el bolsillo contrario de sus pantalones anchos. De pronto me di cuenta que vigilaba sus movimientos de manera intermitente, nervioso y desconfiado. Quería seguir escribiendo mis pensamientos, pero me era imposible. No me llegaba una sola palabra, por lo que abandoné el cuaderno bajo la almohada.

-¿Fumas? –preguntó.

Negué y al segundo observé. En su mano tenía un pequeño cogollo de marihuana. Lo machacaba sobre la palma de su mano y con el cuchillito lo despellejaba.

-Me he enganchado a esto, loco –confesó-. No lo saben...

Hacía demasiado tiempo que no tenía contacto con las drogas de la calle. “Una cerveza...”, pensé. Demasiado tiempo. Y no había reservado un segundo de mis días en echar de menos a esa bebida que tanto adoraba antes. Tampoco pensaba en mis amigos. Únicamente recordaba a mis padres, que después del ‘espectáculo’ habían decidido visitarme una o dos veces por semana. Mi madre hablaba durante media hora conmigo mientras yo escuchaba. Mi padre esperaba en el coche.

Cuando sus dedos machacaron la hierba en el tabaco me llegó el de sobra conocido aroma; “increíblemente fantástico”, me dije. Carlos extrajo una boquilla y papel de liar, y cuando nuestras miradas volvieron a juntarse, él ya tenía el cigarrillo entre los labios.

-Me han dicho que la chica tenía un polvazo... ¿Erais novios desde hace mucho?

La palabra ‘polvazo’ me removió en la cama. Cambié mi posición, levanté la cabeza y amenacé dejando atrás mi rostro neutro. Recogí las piernas y traté de asegurarle que no era el camino. Sin embargo, él no me miró.

-Yo nunca he tenido novia. –Cogió el mechero, encendió, aspiró y fumó- Debe de ser maravilloso...

Afirmé sonriendo.

-Follar cuando quieras –reflexionó sonriente al tiempo que daba otra calada al porro-, follar como quieras...

Me puso un gesto picarón, rió y volvió a darle otra calada. En ese momento me miraba con intriga. Fumaba, se tocaba la cabeza rapada con la mano libre y volvía a mirarme en busca de algo. Finalmente se lanzó.

-Loco, ¿cómo es tocar una teta?

Por primera vez en mucho tiempo sonreí. Quizá fue el tono de sus palabras. Me resultó gracioso. Su gesto y sinceridad. “¿Cuántos años tendrá?”, pensé.

-¿Quieres? –invitó colocándome el cigarrillo casi entre los dedos.

Fue un impulso. Tal vez ayudó el delicioso aroma que ya embriagaba el cuarto y flotaba libremente en la habitación. Dos segundos después, tenía el calor de la boquilla en mis labios, y el aroma y el humo en mi paladar y pulmones. Tragué todo el humo que pude y lo expulsé suavemente, disfrutando del instante. Resucité.

-No me quiero morir sin tocar una –perseveró mientras con su mano derecha imaginaba tocarla en el aire-. A veces lo sueño y me empalmo, ¿tú no? Y suelo correrme... No quiero despertar del sueño, pero lo hago y me veo en la cama, empapado ahí abajo. Siempre solo.

Me miró esperando algún comentario, pero me mantuve en silencio con el porro entre los labios. Estiró la mano y se lo di. Sonreí. La marihuana era buena. Me levanté, fui a por un vaso de agua. Lo bebí de un tragó y volví a sentarme.

-Loco, ¿tú cuántas tetas has tocado?

No pude evitarlo. Ni siquiera estaba acomodado en la cama y dentro de mí estalló una carcajada. Él me acompañó y lo agradecí. Fueron segundos felices. Cuando los dos estuvimos de nuevo en silencio, el porro descansaba de nuevo entre mis dedos. -A mí me gustan las tetas grandes y redondas –continuó-. ¿Has tocado muchas de esas?

Ahora sí me clavaba la mirada. Muy serio. Yo sólo podía sonreír, aunque algo me volvía intranquilo por momentos.

-¿Cómo eran las tetas de tu chica?

Las vi antes de que hubiera terminado la última palabra. Por instinto, sin pensar, respondí mi primera palabra en semanas.

-Preciosas. –Al instante suspiré.

Decidió hablar unos minutos más de tetas. Imaginó todas las tetas, en ocasiones con mi ayuda. Le conté alguna experiencia brevemente, inventé alguna otra y los dos reímos hasta que el dolor de nuestras tripas nos hizo parar. Entonces él decidió dar un paso más. Era sin duda lo que le había traído hasta mi cama. La pregunta llegó después de largos segundos de silencio.

-¿A ti te han tocado mucho la polla?

-Lo suficiente... –Mentí, sabiendo que nunca era suficiente.

-Debe de ser maravilloso que alguien te haga una paja...

Su mirada entonces me aterró y supe que me estaba pidiendo un favor. Tragué saliva y comencé a buscar la manera de salir de allí.

13 Cruzar la raya

e sentí preso. A oscuras. En tinieblas. Congelado. Sólo una leve luz entraba cortada por una escueta ventana. El haz de luz llegaba justo hasta la punta de mis pies, en tiras, construidas por los barrotes que cubrían parte del espacio de la pequeña abertura cuadrangular que se vislumbraba en lo alto de la pared. Cuatro paredes. Las cuatro completamente lisas. Eran grises como el cemento. La cárcel estaba vacía, sin un solo mueble. Ni una cama. Tampoco una silla. Atrás, a mi izquierda, divisé de reojo una puerta metálica de color verde, de tal grosor, que abrirla sin la llave precisa se me antojaba imposible. Permanecía quieto, sentado, con las piernas recogidas, las rodillas bajo mi frente y los brazos cruzados. Estaba desnudo. El frío me ahogaba. Y lloraba o había llorado. No sabía cómo había llegado allí, y tampoco cómo iba a abandonar. El silencio me aterraba. Ni siquiera oía correr el aire. La brisa debía de atravesar la ventana, pero no podía sentirla. Traté de percibir el silencio hasta el límite extremo. “¿Cómo era escuchar ese silencio? Espantoso”, pensé. Afiné mis oídos. Escuché con mayor precisión, cerrando los ojos con fuerza, sin embargo, poco a poco el silencio desapareció. Logré oír. Nunca creo que hubiera podido oír ese vaivén en cualquier otro escenario del planeta, pero en el mío sí. Era un hilo de aire que nacía a escasos metros de mí. Volaba hasta introducirse en sus pulmones y regresaba hasta mí, suave como una pluma, queriendo acariciarme. Era constante, tranquilo y relajante. No obstante, su presencia me estremecía. ¿Quién o qué lo causaba?

De pronto, sin mirarle pude ver con claridad su posición. Su gesto, su cuerpo desnudo como el mío. Por alguna razón, poco a poco, el frío fue desapareciendo de aquella gélida sala. La temperatura apresaba mi organismo; mi piel, que se suavizaba por segundos. Mi respiración comenzó a azorarse. Aceleró un poco más. La suya se mantuvo en esa calma dominante.

Un nuevo sonido llegó nítido a mis oídos cuando mi pene comenzó, por alguna extraña explicación, a enderezarse. Entre mis piernas trataba de asomar. La planta de uno de sus pies se alzó levemente. Sentí cómo su piel se despegaba del suelo con suavidad, y una vez en el aire volvía a caer; más cerca. El golpe fue seco, pero en absoluto brusco. El sonido y el movimiento se repitió. El calor creció y la respiración continuó zumbando en el ambiente. La mía atropellada. La suya sosegada.

Su aliento sobrevolaba tan cerca de mi cabeza que ya no me quedaba duda de quién era la persona allí presente. Mi erección creció y el glande asomó. Era el único movimiento de mi cuerpo junto al de mi pecho, provocado por mi respiración. Apreté los párpados creyendo que así iba a desaparecer, pero sólo conseguí que su piel desnuda se fotografiara con mayor nitidez en mi mente. Perfecta en aquel fotograma. Estaba de pie. Yo reconocía cada poro de su piel. Una piel limpia, con escaso pelo corporal y sin apenas lunares ni granos. Tampoco cicatrices. Un ombligo perfecto. Un cuerpo curvado pero al mismo tiempo sexual. “Excitante”, pensé. Descendí la mirada y visualicé su vello púbico recortado pero rizado. Era en el único punto donde nacía una leve oscuridad; en sus genitales colgados y adultos.

Oí otro golpe seco y desnudo sobre el suelo. En esta ocasión la vibración del golpe llegó a mis nalgas. Mi excitación continuaba presente por mucho que intenté eliminarla. Respiré profundamente. Le olí. Era su sudor seco ahogándome. El acelerado latir de mi corazón resonaba como un tambor en aquella cárcel vacía, con eco incluido. Y de pronto, cuando parecía que esa bomba estallaría dejando mi cuerpo en migajas, sus dedos me quemaron en el hombro izquierdo. Me asusté. Abrí los ojos sin que lo ordenara mi cerebro y contemplé su pie completamente desnudo, bajo mi pene erecto. La sangre me hinchaba las venas. Levanté la cabeza y entonces descubrí la realidad de su cuerpo. No muy distinto de lo que imaginé. Solamente cambiaba su erección, casi idéntica a la mía, con su glande asomando a la altura de mis ojos. Miré sus ojos y todo el vello de mi piel se erizó. Nuestra excitación creció y la voz sonó dulce y convincente.

-¿Follamos?

Estaba húmedo. Abrí los ojos y vi el techo oscuro. Estaba sobre la cama. Sudaba. Mi entrepierna mostraba una mancha humedecida bajo el pijama. El aroma del cuarto aún olía a marihuana. Respiré con fuerza, relajándome y tratando de recolocarme. Quería regresar de aquel sueño de inmediato, no obstante, éste me había atrapado tanto, que mi cerebro volvía a gatas, torpe y muy despacito. Me revolví entre las sábanas. Sentí la incomodidad bajo los calzoncillos Miré a la izquierda. Carlos dormía. Como un bebé. Sonreí y recordé la tarde que habíamos vivido, por primera vez, juntos. Era un bebé atrapado en un cuerpo de adulto con necesidades de adulto. Ahora, dormido, parecía tan distinto; relajado. Nunca le había observado en ese estado somnoliento. Tampoco le había visto en el extremo de aquella tarde; íntimo y humano.

Continué mirándole, sin saber la razón, con media sonrisa. Se me hacía muy diferente. No era el chico desnudo que había invadido mis sueños en la cárcel solitaria. Mismo rostro, quizá idéntico cuerpo, e incluso aroma, pero distinto. Más real, tal vez.

Había tenido un día extraño. Aún las imágenes me golpeaban sin que yo pudiera evitarlo. De vivir de la nada a tener que sumergirme en una tarde repleta de nuevas y demasiadas emociones. Entendía que mi mente hubiera decidido regalarme aquel sueño. Lo que no comprendía, o no quería comprender, era que mi cuerpo hubiera disfrutado con aquel sueño. Volví a removerme dentro de las sábanas. Levanté la goma del pijama, observé y decidí cambiarme.

Bebí agua en un vaso de plástico en cuanto estuve con ropa limpia. De pie, en calzoncillos, sonriente, apoyado junto a la ventana y mirando sin disimular al grandullón. “¿Por qué me hacía feliz?”, susurré en voz alta. “¿Tendría algo dentro de mí que él me ayudaría a expulsar?”, musité. Reí y terminé el agua de un solo trago. Necesitaba un trago. Necesitaba una buena copa de ron, con apenas un hielo y en un vaso de cristal. Sentarme, utilizar mis dedos desnudos para jugar con el borde del cristal, acercarme el vaso a la nariz para oler suavemente el aroma dominicano, arrimármelo a los labios y saborear el principio del licor entrando poco a poco. Sintiendo con cada sorbo el dominio de los efectos del alcohol. Entonces, los verdaderos sentimientos e impulsos aflorarían. Hacerlo podría una manifestación de las verdades que ahora, sobrio, era incapaz de expulsar. No quería oírmelas decir, y sin embargo, tenía una necesidad extrema de hacérmelas sentir. Pero allí era imposible conseguir una sola gota del alcohol. Me arranqué el pensamiento de la cabeza y volví a ver el vaso de plástico vacío.

“¿Estaría desnudo bajo las sábanas?”, pensé.

Volví a beber un vaso de agua sin abandonar en ningún momento aquella sonrisa estúpida. Sentí un cosquilleo en el estómago que descendió y removió mi pene, justo cuando me imaginé retirando levemente las sábanas y dejando a la vista su torso ¿desnudo?, su mano derecha, la que me había acariciado los dedos horas antes, estaba a la vista. “¿Me excitaba su cuerpo desnudo? ¿Por qué?”, rumié mientras mordisqueaba el borde del vaso. Mis dientes habían dejado ya su huella, pero insistían. Traté de recordar a Laura desnuda, pero la mente, caprichosa aquella noche, me lanzaba una y otra vez a una escena más reciente.

Nunca pude imaginar que los dos llegaríamos a estar así. Descubrí una mirada violenta, disfruté de unas pupilas electrizadas y bebí el relax con el que me abandonó.

Cuando la punta de su cuchillo me pinchó la nariz con aire juguetón, la idea de huir desapareció de mi mente.

-Tienes que masturbarme... –Susurró pinchando tres veces en la punta de mi nariz e indicándome con la mirada la situación exacta de sus genitales.

-No puedo... –Mentí.

-Sí, puedes y me lo debes –respondió-. ¿Te ayudo, loco? Piensa que nadie me ha tocado aún. Hoy necesito saber cómo es que me toquen.

Me pareció ver una lágrima en uno de sus ojos. O la inventé. Mis manos comenzaron a sudar. Las yemas de mis dedos comenzaron a frotarse en mis palmas constantemente. Mi cerebro se rindió y no encontró excusa. Y cuando embriagado por la marihuana empecé a buscar la puerta de salida, Carlos atrapó mi mano con excesiva ternura y la llevó a su entrepierna. No sé si drogado o por voluntad propia. Aún no he querido darme una respuesta. “¿Para qué?” La verdad es que no opuse resistencia. No tenía fuerzas, y por alguna razón desperté a mi curiosidad.

Fui yo el que bajé aquella cremallera y desabotoné el botón del pantalón. Usaba calzoncillos ‘slips’, blancos; de algodón. Los levante con suavidad y encontré su pene, insólitamente flácido todavía. Incluso el mío se mostraba más rígido en aquella situación. Miré a Carlos buscando una pista para continuar, pero él ya miraba al techo dejándose hacer. Se había acomodado, colocando su cuerpo casi tumbado por completo.

“¿Me creía un experto?”, cavilé cuando estaba a punto de apresarle.

Mis dedos se aferraron a la base, junto a los testículos. Sólo con el tacto de mis dedos ya tembló. Sin pausa, inicié un leve movimiento hacia arriba y abajo, con una suavidad y timidez excesiva. Su piel, arrugada, comenzó a estirarse muy despacio. Era como si aquello, por primera vez ajeno a mí, tuviera vida. Me gustaba aquella situación. Empecé a descubrir en varias ocasiones su glande, pero nunca lo vi. Únicamente sentí que la piel, retirada hacia atrás lo desarropaba y él exprimía mayor rigidez. Mis manos pidieron oprimir más, justo al tiempo que mi vaivén se aceleraba y su sangre ganaba terreno allí abajo. Latía y yo me dejaba llevar por su respiración. No creo que aún hubiera alcanzado su plenitud eréctil, pero yo decidí acelerar. Él me dejó unos segundos, pero de pronto me detuvo. Cogió mi mano con su mano y marcó un ritmo más suave, casi a cámara lenta. Placentero para ambos. Sus dedos abrazaron mis dedos mientras mis dedos abrazaban su pene. Los dos con una misma cadencia; unidos; cosidos. Subiendo al cielo, bajando al infierno, a la espera del gran final. Cada ascensión, cada descenso, martilleaba en mí provocando un cosquilleo delicioso. Sin duda, la sensación era en ambos. La tensión de su cuerpo aparecía y desaparecía al ritmo del contoneo, al compás que proponían nuestras manos. Sus dedos libres apretaban con fuerza mis sábanas. Sus ojos cerrados. Eran mis manos las que dominaban aquel cuerpo.

Con suavidad extrema, sus dedos fueron despegándose de los míos. Sentí de nuevo el hormigueo cuando me abandonaba con delicadeza. Quería ignorarlo, pero yo también estaba empalmado. Quería que él me hiciera una paja, pero no me atreví a pedirlo. Solamente continué. Abracé su pene con más fuerza, sintiendo que el pellejo acariciaba suavemente su glande. Lo hacía cada vez más rápido, vigilando como se estrangulaba su cuerpo con cada uno de mis movimientos. Aquel juego me estaba gustando. Lejos de la sexualidad de cada uno, estaba sintiendo que mis dedos regulaban su éxtasis. Lo dominaba y quería hacerlo explotar. No sabía si con su explosión llegaría la mía, pero al acelerar y ver su contracción yo también me tensé. En mis testículos algo se removió, y cuando aceleré hasta alcanzar una sacudida inaudita en mi muñeca, pude sentir que volábamos. Los espasmos quemaron mis dedos, que decidieron aferrarse más para sentir cómo se derramaba cada milímetro de placer. Eran pequeños disparos, y cada uno era un chispazo apresándome. La velocidad extrema había desaparecido en mi mano. Tan sólo mantenía un pequeño baile, arriba y abajo, mientras él disfrutaba aún de cada una de las sacudidas eléctricas de aquella explosión. Unidos, me era difícil perder el contacto. Sentí que su pene perdía la erección, y finalmente fue Carlos el que con suavidad, me desató de él.

-Lo haces muy bien –dijo mientras se acercó a una de las mesas de la habitación y cogió un pañuelo de papel para limpiarse.

-Es mi primera vez –apunté a decir.

-Y la mía...

“Y la mía”, había dicho. No estaba seguro. Caminé despacio por la habitación. Me acerqué a él. Mantenía aquel sudor seco en su piel. Me gustaba. Tenía los ojos cerrados, respiraba suave y el brazo izquierdo colgaba de la cama. Supe que ahora era él el que me debía una. Con la masturbación reciente en mi mente, quería pedírselo. La necesitaba. No sabía si quería despertarle, pero tal vez el azar, buscado o no, hizo que todo se precipitara.

La botella de plástico estaba junto a su cama, y cuando me puse de cuclillas para contemplarle de cerca, moví un pie lo justo para darle una patada a lo que sabía que estaba allí, pero no había visto. La botella cayó de pronto. La ausencia de tapón permitió que el agua se derramara, el líquido comenzó a fluir. Yo me puse de pie. Me asusté. Miré al suelo buscando la causa del alboroto. Vislumbré la botella y me lancé a ella para evitar que el derrame fuera mayor. Dos segundos después oí su voz...

-¿Qué haces, loco? –Sonó pastosa, lenta y dormida.

-Nada, perdona –respondí nervioso-. Tropecé con tu botella...

Abrió más los ojos y trató de sentarse sobre el colchón para ver mejor la escena.

-¿Y qué haces en mi cama? –Preguntó algo más despierto.

El silencio se mantuvo. Fui a por un paño húmedo, recogí el agua poco a poco, de rodillas. Miré buscando su posición. Me miraba, con los ojos cada vez menos entrecerrados, sin una mueca clara.

-Dime –insistió.

-Te miraba, lo siento –confesé.

-¿Por?

-Soñé contigo –continué sin dejar de limpiar el poco agua que ya restaba. Corrí a escurrir el paño y regresé a la escena del crimen.

-¿Qué soñaste?

-Estábamos los dos en una cárcel, desnudos. Un sueño raro –le revelé con nerviosismo.

-¿Algo erótico, loco? –dijo con tono socarrón-. ¿Había escenas sexuales?

-No.

Fui conciso y claro, pero cuando le miré sabía que no me estaba creyendo, o no quería creerme.

-¿No hacíamos nada en el sueño?

-Bueno... –recapacité- Me desperté en ese momento.

-¡Vaya! Qué pena... ¿no? –Su cara empezó a mostrar una sonrisa picarona- Y querías hacer algo, ¿verdad? Llevar tu sueño a la realidad, ¿verdad, loco?

La boca se me secó. Agaché la cabeza y por primera vez sentí pánico ante el sexo. Quería enfrentarme y quería huir. Él seguía mirándome serio, ya casi despierto. Yo seguía con el trapo en la mano, húmedo, junto a la botella, sin lograr mantenerle la mirada

-¿Verdad, loco? –Insistió.

-Tenía curiosidad...

-¿De qué?

-Quiero que me devuelvas el favor...

-¿Sólo eso? –Bromeó.

Fue entonces cuando pensé de verdad cómo sería practicar sexo con un hombre. Fue entonces cuando me planteé si quería probar aquello. Los dos nos miramos, y aunque los ojos lo decían, fue más difícil plasmarlo en palabras. Alguien tenía que hablar.

14 Tiempo de romper hilos

n día desperté, y al recoger mi primer pensamiento supe que toda mi vida había cambiado en apenas unos meses. Por primera vez era consciente de ello. Tenía recuerdos e imágenes en mí que ya no devolverían mi vida a tal y como era en el pasado. No quería abandonar el rumbo ni algunos de los estados en los que me había sumergido, pero sí tomar de nuevo las riendas y decidir. Nunca quise borrar nada, únicamente lo asumí como una parte más de mi existencia en este planeta. Sin duda, ciertos hechos sí querían que viviesen escondidos en un rinconcito más oscuro. No obstante, si el deseo me lo volvía a pedir, mordería sin miedo.

Era el momento de volver a conducir. Arrancar, acelerar, frenar y aparcar siempre que yo lo decidiera. La dificultad era máxima después de tanto tiempo en coma, pero debía ser valiente.

El día que lo decidí llevaría más de medio año encerrado en aquellas instalaciones. Mi despertador digital marcaba las 8.34 de la mañana. Boca arriba, con los brazos bajo mi cabeza y los ojos abiertos como platos empecé a ver mi nueva realidad con perspectiva; conseguí abandonar mi cuerpo y hacer un recuento de todo lo que me había pasado; desde el cielo; a vista de pájaro, que es como mejor se aprecia lo que a uno le sucede. Y desde allí, por primera vez, mis ideas apuntaban con convencimiento hacia una salida. Me urgía recuperar mi día a día. Había llegado el momento de abandonar aquel nido de locos. Tomar vuelo de nuevo en solitario. Para lograrlo, sólo necesitaba saber la manera de cortar los dos hilos que me ataban con fuerza a aquel sitio. Uno, si lo cortaba, iba a herir. El otro era cuestión de cortarlo con las tijeras de la cordura.

Inicié el regreso hacia la sensatez de inmediato. Esa misma mañana. Dar de comer a mi pasotismo y hermetizarme en una burbuja velada, escondiéndome del mundo, sólo me había transportado a un encierro mayor. Esa actitud distaba mucho del “buen comportamiento” que ellos solicitaban. Tenía que ser lo que ellos consideraban unirme a la lucidez. Abrazarme con fuerza. Era la única manera de lograr la rúbrica que abría las puertas hacia la calle. Requería trabajo, excesivo para mí. Más después de tanto tiempo sometido por la apatía. Me exigiría una actitud constante. Aquella mañana de otoño lo tenía decidido. Abandonaría y regresaría a casa. Vuelta a empezar.

Era huir en cierta medida. A lo mejor. Pero al tiempo que escapaba sabía que iniciaba un enfrentamiento. La huida no sabía si deparaba un escenario mejor, pero necesitaba volver a pisar la realidad urbana sin sentir una vigía; un dominio. Iba a tener que armarme de paciencia. Me removí en la cama y volví a reafirmarme. Mi línea de pensamiento se obcecaba en ser la hormiguita que hasta la fecha nunca había sido. El hilo entonces se desharía solo...

En cambio, deshacer el otro ovillo tendría mayor complicación. Lo tenía frente a mí cada día. Había visto cómo se había forjado cada noche con motitas de polvo sentimentales. Yo sólo buscaba sexo, pero él había decidido correr más lejos. Yo sólo quería saciar un apetito que se había despertado por azar. Los orgasmos que no podía disfrutar junto a un cuerpo femenino, los había encontrado en un cuerpo masculino sin alcanzar a creérmelo del todo. No dudaba de mi heterosexualidad. O tal vez no dudaba de mi no homosexualidad. ¿Bisexual? Jamás me lo planteé. Disfruté de aquellos momentos.

Realmente, fue toda una sorpresa. Nunca imaginé que mi vida podría bucear en aquellos retozos sexuales masculinos sin que la conciencia me torturase minutos después. Una noche me encontré disfrutando de aquella nueva manera de vivir el sexo, y por alguna razón que no llegué a quererme explicar, continué bebiendo de la fuente. El único inconveniente apareció en Carlos. La noche que descubrió mi sueño los dos cruzamos la raya, y tal vez ninguno dio pie para regresar de nuevo al origen. Yo no había perdido de vista a aquella línea, pero él en cambio sabía que sí. Estaba perdido en su desierto particular. Y después de dos meses, yo ya dudaba que quisiera regresar al día antes en el que empezó todo.

En una cama. Allí empezó todo. No sabía el camino ni la manera de andarlo, ni si me iba a gustar la ruta o el mero hecho de profanarlo, pero cuando aún sujetaba la botella sin tapón él decidió darme un empujón. Puso las dos palmas de sus manos en el borde de la cama, se inclinó y de repente sus labios cayeron suavemente sobre los míos. “¿Me gustaba?”.

Fue un beso silencioso, delicioso, calmado e investigador. Sin duda, únicamente fue raro el tacto de su escasa barba sobre mis labios. El resto comenzó a convertirse en excitante y placentero. Cada segundo que pasaba, nuestros labios se buscaban y pegaban más. Él me cogió el cabello, los dos sumergimos nuestras lenguas en las bocas con calma, pero tensos, y poco a poco abandonamos aquella fase de prueba para adentrarnos sin miedo en un terreno exclusivamente impulsivo. El cerebro desapareció. Nuestras lenguas se bebieron; nuestros dientes mordían con suavidad y los labios se friccionaban sin cesar. Y sin embargo, el momento de mayor excitación me abofeteó en la pausa, cuando nos detuvimos, nos separamos unos centímetros y nos miramos. El fuego estalló, creció la llama y los dos nos lanzamos el uno contra el otro como suicidas. La piel se fundió y extraña y dificultosamente conectamos el uno con el otro hasta que desgañitado entre sudores, grité lo que dictaba el final de aquella segunda escena.Tardé en descubrir de la vida de Carlos. Aquella primera noche sólo me dejé llevar, tanto, que diez minutos después, los dos desnudos, mientras él bailaba con mi pene, y cuando yo aún estaba retorciéndome sobre la cama, explotó lo que llevaba meses dentro de mí. No ocurrió más aquella noche. Nos abrazamos, piel con piel, mirándonos, sin decir una sola palabra, sin pensar, y nos dormimos.

Carlos era albañil. Lo fue en una vida pasada. Me lo contó la noche siguiente, la que él bautizó como la noche de la virginidad. Así fue. Incluso yo sentí perderla de nuevo. Sentí que mi pene, al lograr introducirse en él al quinto o sexto intento recogía otra medalla como desvirgador. La tercera.

Carlos tenía 28 años y me aseguró que jamás había estado con nadie, ni con un hombre ni con una mujer. Le creí. Además, me permitió ser el líder de aquella expedición amorosa, lo que agradecí. No sabía si estaba preparado para acoger su placer. De hecho, era el único papel que deseaba tener en aquel terreno homosexual. Me sentía igual de inexperto en ambos campos, pero dirigir el concierto con la batuta no me asustaba.

Carlos llevaba año y medio en el centro psiquiátrico. Tenía brotes sicóticos y esquizofrenia, me reveló. Un día en la obra perdió los papeles, y atacado por los nervios arrojó dos cubos de cemento a dos compañeros. Y a un tercero, que vino a increparle, le tiró de un quinto piso con sólo un empujón. Murió en el acto. Me confesó todo esto al segundo mes bajo un ambiente embriagador, sustentado por la marihuana. También añadió que él no recordaba nada de aquello.

Carlos apenas se relacionaba con dos personas más en todo el centro. Uno era su médico particular. El otro era Mateo, su mejor amigo y su supuesto contrabandista. Éste era el que le pasaba la marihuana y otros utensilios a través de un contacto secreto. No me dijo más. Le pregunté si era posible conseguir alcohol. Carlos sólo negó y me besó. Yo le mimé, le besé más y le pedí si era posible que yo lo intentara pidiéndoselo directamente a Mateo. Sin embargo, en ese instante se separó de mí, cambió el rostro y negó con mayor rotundidad.

-En la puta vida hables a Mateo de nada de esto –advirtió con excesiva seriedad-. La marihuana no existe, ¿entiendes?

-Perfectamente –respondí confuso.

Él se acercó despacio y me besó, tal vez arrepentido por la refriega verbal. Traté de volver a hacer una pregunta, pero entonces él levantó su dedo índice y me lo puso suavemente en los labios. Me agarró la mirada con la suya, me la hirvió y negó levemente con las pupilas. Sentí demasiado miedo, pero no hice nada. Sólo permanecí quieto. Vislumbré un nuevo gesto en Carlos. Cambiaba su rostro por completo. La pasión seguía, pero tras ella podía verse claramente un brillo distinto. Nunca más volví a preguntar.

Siempre creí que el lado masculino era distinto. Que si había surgido la homosexualidad en este planeta meramente era para liberarse sexualmente. Había creído que esa opción sexual venía motivada por la mojigatez femenina. El hombre buscaba en el otro hombre el sexo rápido y directo, y sin complicaciones, que negaban tantas mujeres. Tenía claro que dos hombres no buscaban amor. No lo entendía así. Me parecía imposible.

Hoy sí veo que existe esa posibilidad. Comencé a advertirla la noche que Carlos comenzó a besarme de forma distinta. Sus besos habían cambiado. Ya no eran únicamente pasionales. Incluso sus caricias. De pronto empezaron a multiplicarse los mimos después del acto. Poco a poco me incomodaban, cada vez más. Me alimentaban la ira y empujaban con rabia a levantarme de la cama e irme a la mía. Nunca lo hice. Ni siquiera cuando me susurraba frases vacías que él llenaba de piropos emocionales sobre el maravilloso momento que atravesaba su vida gracias a mí. Su voz era más suave y sedosa. Sonreía por nada. Pronunciaba palabras que no había oído en la vida, y las lanzaba, creía yo que con malicia, para clavármelas en el corazón con excesiva dulzura. Sé que quería despertar mi lado más tierno, pero no sentía nada. Estando los dos desnudos, viviendo aquel momento, me sacudió un frío y eterno escalofrío. Me recorrió todo el cuerpo y percibí que mi estómago se retorcía. Los testículos se me encogieron y tuve ganas de orinar. Me apresaron las nauseas. Las rodillas me temblaron y supe que era miedo. El hilo ya era una soga. Y continuar con aquella farsa sexual, cercada por el amor, iba a alimentar el grosor de aquella cuerda. Y romperlo en ese instante, a demasiados meses de abandonar aquel centro, suponía un elevado riesgo. No lo quería afrontar. Mi vida desembocaría en un escenario que no quería pisar ni vivir. Los focos me quemarían y el público me abuchearía y no descartaba que el mobiliario cayera sobre lo que iba a ser mi cadáver. Y al tiempo sabía que, dejarlo engordar y luego huir no era la solución. Aquella noche callé. Y la siguiente. Y muchas más. Era mi sino. Sin embargo, Carlos decidió dar un paso de gigante en nuestra historia.

“Y cena con velitas para dos” cantó en cuanto abrí la puerta de la habitación. Yo había pasado el día entero en la biblioteca, ese espacio que él desconocía y a mí me liberaba. Tenía que reconocer que cada día huía más de él. La biblioteca se había convertido en mi soledad. Y con todo, mi distanciamiento no eludía el sexo nocturno. De hecho, sólo era a esas horas cuando manteníamos relaciones. Rara vez había ocurrido a lo largo del día. Y nunca fuera de nuestro cuarto. Nadie sabía de nuestra aproximación y contacto corporal. O eso creía yo.

Me sorprendí. Yo escondía un libro entre mis manos. Carlos lo ignoró. Él, hijo único, con padres separados y olvidados por ambas partes, sin tener terminada la que una vez llamaban ‘EGB’, no veía en las letras de los libros utilidad alguna. Mientras hubiera películas, la lectura podría seguir esperando dormida y cerrada entre dos tapas duras. Yo en cambio me había vuelto un adicto a la fuerza. La escena era preciosa. El libro se me cayó de las manos. El golpe en el suelo fue seco. Abrí los ojos como platos. Examiné la escena de nuevo, sonreí nervioso y vi cómo Carlos se acercaba feliz. No sé cómo, pero había conseguido velas y fuego. Inaudito. Los platos, vasos y cubiertos eran de plástico. El menú exquisito. Había gulas al ajillo, jamón ibérico, paté con tostadas, queso cortado en cuñas y seis langostinos para cada uno. Grandes y deliciosos. Y junto a todo aquello, lo que me disparó más aún la mirada: Vino. Una botella parpadeaba en el centro de la mesa al vaivén de la llama...

15 La verdad duele

ólo pude balbucear. Me agarroté, como un tonto con los ojos abiertos sin apenas pestañear. Balbuceé de nuevo, pero no conseguí decir nada. Carlos dio un paso más y se situó a un escaso palmo de mí. Me cogió la mano y dejó volar sus labios hasta los míos. Seguí inmóvil. Me sujetó las dos manos con suavidad y me guió lentamente. Cuando quise arrojar mis primeras palabras ya estaba sentado sobre la silla, mirando a la ventana. Carlos estaba enfrente, sonriente, sumido en su plena satisfacción. Al observarle, daba la sensación de no tener problema alguno en la mente. Sólo disfrutaba de ese instante. Su felicidad plena estaba en aquella mesa.

No sé de dónde, pero alcanzó dos copas enormes de cristal.

-Debo devolverlas intactas –señaló sin desdibujar su sonrisa.

-¿A qué se debe? –Acerté a preguntar al fin, mientras Carlos me cedía una copa y vertía el vino dentro.

-A nosotros –respondió-. ¿No te parece suficiente?

Hundí la cabeza. Zambullí mi nariz en la copa de vino y me concentré en la mezcla de aromas que embriagaban mi olfato. Él elevó la copa y la inclinó suavemente hacia mí. Su mirada ardía. Brillaba en aquel ambiente tenue más que ninguna de las dos velas. Agarré la copa con más fuerza y golpeé la suya dócilmente. Después la acerqué de nuevo a mí, sintiendo como el borde del cristal se posaba en la base de mi nariz. Leí la etiqueta de la botella: 'Ramón Bilbao'. Su aroma me avivó el ansia de beber, y cuando lo hice, el paladar enloqueció de felicidad. “¿Por qué tragar?”, vacilé. Posé la copa en el mantel anaranjado de papel. El vino, finalmente, desfiló por mi garganta. El éxtasis me conquistó, y de repente sentí el calor de sus manos sobre las mías.

-Está delicioso –dije con la voz temblorosa y colocando torpemente la servilleta de papel fuera del plato, a mi izquierda, logrando así separar nuestras manos.

-Lo sé –afirmó-. Tan delicioso como tú.

Aquel vómito de palabras me dio nauseas. Me asustó. Agaché aún más la cabeza, sostuve el silencio y bebí de nuevo con media sonrisa. Sin mediar más palabras, los dos comenzamos a despellejar los langostinos. Él sé que se detuvo y me miró. Me observaba; me analizaba; me estudiaba con detalle. Yo decidí evitar sus ojos. Ignorarlos y concentrarme en quitar las últimas cáscaras que se apegaban con fuerza a la piel del langostino. “¿Cómo había llegado a esa maldita escena?”, me pregunté mientras masticaba y bebía y veía que me miraba.

-Exquisito –mascullé- ¿Cómo lo has conseguido?

-Es secreto... –Respondió infantil- Como tú y yo.

-¿Mateo?

-¡Sshh...! –Mantuvo un silencio y tomó mi mano derecha, que casualmente estaba libre de actividad-. Disfrutemos de este momento. No preguntes, disfruta.

El tono de voz me tranquilizó. Él se alzó y sin esfuerzo llegó con sorprendente facilidad a mis labios.

Después del beso la cena fue rápida. Excesivamente silenciosa para mi gusto. Creo que él la disfrutaba únicamente con cada uno de mis gestos; con los obligados encuentros visuales. Entre los dos y sobre la mesa seguía firme la botella, que se aclaró también con excesiva velocidad. Cuando sostenía la última copa, mis párpados barrían mis ojos con elevada frecuencia. Mis manos limpiaban mi cara buscando la nitidez. Carlos en cambio mantenía los ojos abiertos, acechándome con la misma firmeza. En ese instante no quedaba nada en la mesa. Nos habíamos saturado con todos los alimentos, acompañados por escuetas conversaciones vacías. Un diálogo repleto de anécdotas sin importancia y recuerdos del día y un pasado cercano. Siempre sin que nuestras palabras nos transportaran fuera de aquel recinto. Él evitaba escupir palabras que llevaran a su cerebro a crear imágenes suyas fuera del centro.

-¿Postre? –Me sorprendió con la copa columpiándose en mis labios.

-¿Cuál? –Indagué alzando la mirada y las cejas, y sin separar un ápice la copa de mi boca.

-¿Lo dudas? –Jugó.

Se me atragantó el vino. No quería sexo. Lo tenía claro. Iba a evitarlo. Estaba envalentonado y quería aprovecharlo. Poco a poco, con los dedos temblorosos posé la copa en el mantel. “No me apetecía sexo”, volví a repetirme mientras me lamía los labios y trataba de sostener su mirada. Seguía candente. Esperaba una respuesta que llevara palabras. Pero tardó en llegar.

El sexo con estos preliminares era ‘hacer el amor’. Hacerlo estaba muy lejos de mis intenciones. Menos cuando en mi cabeza azotaba firme el martillo de la ruptura. Dolería, pero debía arrojarle la verdad. Sin duda, aceptar sexo aquella noche era aceptar su juego; su amor; nuestra relación.

-Entonces, ¿Quieres postre? –Insistió.

Tragué saliva, entrecerré la mirada y me concentré en sus ojos. Repentinamente me puse de pie.

-Necesito ir al baño.

Él cambió la mirada, pero no la movió un ápice de mis ojos. Yo sonreí e hice algo que no entraba en mis planes. Lo hice porque creía que era la única llave para salir del aquel romántico escenario. Me incliné, le cogí la mano y le besé con ternura.

-Ahora vuelvo –suspiré.

-Te espero.

Cuando dijo esas palabras ya me había liberado y caminaba hacia los baños del centro. Por primera vez recorrería aquellos pasillos en estado etílico. Todo era extraño. Demasiado difícil de comprender. Tenía que apostillar un plan en apenas dos minutos.

Nunca supe el orden de sus planes. A veces uno planea, otras veces las cosas surgen y en ocasiones le cogen por completa sorpresa. Siempre creí que Carlos había organizado la cena mucho antes de que descubriera que yo tenía firmes intenciones de abandonar el centro. ¿Me equivoqué? ¿Era un puñetero órdago? La noche me había sumido en un maldito bucle con la locura como única salida.

Sí sabía que Carlos no quería abandonar el centro, de manera que enterarse de mi mejoría, incluida la posible cura mental, en absoluto irrumpía en sus proyectos de futuro, ni a largo ni a corto plazo. Para él, aquello era como si nuestras vidas se hubieran parado en el tiempo y tuvieran predestinado morir allí. Él no quería salir de allí porque allí era feliz, libre y valiente. Afuera, sin lugar a dudas, era un preso del miedo. Y enseguida, una irremediable tristeza le devoraría y obligaría a dejarse devorar por la demencia.

Cuando abrí la puerta de la habitación él no había modificado en exceso su posición. Uno de los postres lo acerté. En cuanto me acerqué a la mesa me lo hizo saber al oído mientras me supervisaba su mirada más picarona. El otro no lo adiviné pero lo descubrí sobre su mano derecha, descansando en pequeñitas hojitas verdes. A su izquierda, el papel, la boquilla, un mechero y su nueva navajita plegable con un mango de madera, mucho más útil y fácil de ocultar. Bebí un trago de vino en cuanto mi culo recuperó la silla. Era el último sorbo. Se acabó. “Necesitaba un whisky”, deseé.

-Tenías que haber conseguido un licor, un whisky... –solté nervioso.

-Relájate, loco, ahora fumamos, nos relajamos, y luego nos damos el chupito de adrenalina que necesitamos. Con más alcohol te me dormirías...

Contemplé a Carlos. Liaba un perfecto canuto mientras el eco de aquel mote seguía resonando en mi cabeza. Hacía mucho que no me llamaba ‘loco’. Sonreí. En ese instante, las velas casi derretidas sirvieron para encender el porro. Lo romántico desapareció de un bofetón. Yo permanecía risueño. Carlos no follaba hasta que no terminaba el canuto por completo. “Tenía tiempo”, creí.

Sus caladas me daban silencio para pensar. El porro se coló entre mis dedos, fumé, me mareé y volví a fumar. Lo estaba disfrutando. Se lo devolví. Me dijo algo que apenas escuché y decidí que no podía pensar tanto, que tenía que actuar. Si bien, todo se precipitó. La palabra que quería detener el inminente acontecimiento sólo resonó en mi interior cuando sus labios mordieron los míos y sus manos se posaron en mi trasero.

"¿Me estaba convirtiendo en un verdadero experto en tener que decir adiós?" Mi vida sobrevivía escalando a la cima de pequeñas emociones sentimentales, que después yo derrumbaba de alguna manera. Mi vida sentimental cojeaba y no encontraba el bastón adecuado. Todo el que había utilizado hasta ahora lo había partido en dos. Una vez más, iba a suceder.

Sin embargo, de todas mis rupturas, ésta sería la más sincera. Al menos por mi parte. Yo tenía que dar el paso. En otras quizá hubiera sido también el culpable del roto, pero nunca tuve la voluntad de romper el lazo. Allí, en cambio, sí. Necesitaba convertirme en el autor de la herida. Anhelaba ser el dueño de la frase: “Se acabó”. No quería construir una falsa relación prefabricada sobre una enorme base de mentira. Sentimientos de mentira y verdad enfrentados sin saberlo. Era una bomba de goma dos alimentándose constantemente.

Iba a enseñar mis cartas cuando Carlos se puso de pie. Retiró la silla, apagó el porro sobre el plato y sopló una de las velas para matar su llama. Se pegó a mi lado. Me giró el cuello y levantó mi cabeza para que los dos nos miráramos. Me mantuve sentado en la silla mirándole. Tuve ganas de llorar, de que algo me hiciera desaparecer, pero nada de eso ocurrió. Nos separaba medio palmo. Yo seguía haciendo trampas con mis cartas boca abajo. En esta ocasión no podía hacer creer que tenía una mejor jugada y esperar que el contrincante se retirara. Él no iba a retirarse. No podía vivir aquel amor con todos los ingredientes que conllevaba y esperar a decirle adiós el día que las maletas me empujaran a la cordura. Era injusto.

Actué. Alcé las cejas, levanté mi cuerpo y mis brazos muertos se hicieron con un poco de fuerza. Mis dedos apretaron sus hombros. Sus ojos achispados por algo distinto al alcohol se sorprendieron. Él posó sus manos en mi trasero y me besó cuando mi primera palabra iba a tocarle los labios. Tuve que pedirle una pausa retirándole dócilmente. Posé mis manos bajo sus orejas y le pedí que me mirará sin decirle una sola palabra. Lo hizo. En un primer instante dibujó media sonrisa. Luego torcería el gesto.

“Era mi momento”, me repetí. “¡Dilo!”.

Quería hablar mirándole pero no podía mantener su mirada. Me dolía, y él lo notaba. Los latidos de mi corazón tronaban en la habitación. Mi respiración volaba incómoda en las idas y venidas, y me ahogaba. Me asfixiaba de miedo. “¿Por qué? Pánico de una relación, ¡qué absurdo!”, pensé.

-¿Qué pasa, Sergio? –Se adelantó sobrio.

Reí al oír su voz. Me balanceé, caí de nuevo en la silla y reí a carcajadas. La maría parecía aturdirme, y pensar que iba a tener que pedirle a un hombre que dejara de besarme me resultó demasiado gracioso. Mi cuerpo de pronto se acuclilló en el suelo. No podía parar de reír. Levanté los párpados y me di cuenta que me encontraba a la altura de su pene. Me visualicé comiéndole la polla y la risa estalló de nuevo dentro de mí.

-Sergio –dijo.

Los ojos se me cerraron solos y mi boca mostraba su posición más amplia mientras lanzaba constantes carcajadas imposibles de parar. La potencia se multiplicó y entonces tuve que abrazarme el estómago.

-¡Sergio! –Gritó.

Tardé segundos en percibir sus palabras posteriores. Lo hice cuando él, rabioso, me cogió del pelo con una mano y de la axila con la otra para ponerme de pie. Yo tenía lágrimas en los ojos, la piel del rostro rojiza y los labios aún ebrios de felicidad. Mi respiración continuaba acelerada. Él seguía con el gesto agrio. Necesité un pequeño lapso de tiempo para reparar en su estado, pero cuando nos volvimos a mirar, yo descubrí que él también lloraba.

-He dicho que tengo que decirte que nunca te vas a ir de aquí. Eso era lo que celebrábamos hoy. Me enteré la semana pasada. Quieres irte, pero no podemos. Quería que supieras que eso es imposible –recitó de memoria retirándose las lágrimas con su mano derecha.

Mi cuerpo tembló. Fue un bofetón inesperado. Me debilitó totalmente. De hecho, no podía digerir las palabras que me estaban mordiendo el estómago. Cada letra era una maldita piraña hambrienta comiéndome por dentro. ¿Dónde estaban mis fuerzas?

-Lo siento, Sergio, pero estate tranquilo, tengo contactos y aquí viviremos bien. Sabes que no podemos vivir fuera de aquí. No soy capaz...

-¿Qué dices? –Le empujé y conseguí separarme unos pasos. No quería sentir su contacto.

-Sí, sé que querías que iniciáramos una vida juntos afuera, en la calle, pero mi vida, la nuestra estará aquí siempre. Conseguiré todo lo que deseas, ¿no lo has visto? –Señaló a la mesa y volvió a retirarse más lágrimas-. No necesitamos irnos fuera, yo...

-¡Cállate! –chillé enajenado-. ¡No tienes ni puta idea! ¡Estás loco!

-Y tú, cariño. Los dos lo estamos. Locos, enamorados. Juntos viviremos nuestro particular...

-¡Cállate, Carlos! ¡Cállate ahora mismo, por favor! Tú y yo no somos nada juntos, ¿entiendes?

El rostro de Carlos enmudeció por primera vez. ¿Encontré la formula? Los nervios me dominaban. La enajenación dominaba mis actos, mis palabras. Sentí ganas de huir. Saltar por la ventana, correr y atravesar todo el jardín, trepar la valla y correr hasta no tener una gota de fuerza; hasta caer exhausto; muerto. Alguien tenía que sacarme de allí.

Aquella noche supe que mi cordura estaba más presente que nunca.

-¡Me voy! –Me liberé pero sin dar un paso.

-¿Adónde? –Preguntó de inmediato- No puedes irte, cariño. Estás borracho. Estamos aquí para siempre. Tenemos que hacer el amor, terminar nuestra cena. ¡Bésame! –Dio un paso hacia mí- Que más da allí fuera que aquí. El amor no entiende de escenarios. Es nuestro amor, nuestro mundo...

Temblaba. Seguía petrificado. No estaba escuchando aquellas palabras. ¿O sí? A dos pasos, lo suficientemente lejos de él y no me sentía cómodo ni seguro todavía. El paladar se me estaba secando y me faltaban fuerzas para escapar de aquella habitación.

-No te puedes ir, aún tenemos que celebrar que nos queremos... –Continuó.

Fue aquella frase la que detonó mi paciencia, e hiriente y sin pensarlo dos veces descargué mi verdad sobre él.

-Carlos, yo no te quiero. Lo siento, pero no te quiero hoy, nunca te quise y nunca te querré.

Las palabras me vaciaron. Sentí flotar. La libertad saltó sobre mí para abrazarme. Sin mantener un segundo aquella tensión, me giré, le perdí de vista y caminé hacia la puerta. Puse la mano en el pomo y aunque oí sus pasos acercarse ya nada iba a detenerme. Sin embargo, una vez más me equivoqué. La debilidad me cazó de repente. Era un pellizco, como un mordisco. Era una lágrima lamiendo una herida en mi corazón. Como si las uñas de sus finos dedos me hubieran rajado la piel y la hubieran abierto por completo. Esa herida lloraba. Mis rodillas flojearon. Caí, y el frío metal siguió ardiendo dentro de mí. Me había acuchillado por la espalda y no podía creerlo. ¿Iba a morir?

Sus últimas palabras aún resuenan en mis sueños.

-Siempre estarás conmigo.

16

Mordiendo mi propia pesadilla

odo lo recuerdo como un sueño. Años después, incluso, me aseguraba que todo lo que ocurrió aquella noche fue un puñetero sueño. Una pesadilla que trato de olvidar, y que sin embargo, me es imposible. Cuando desnudo, en la ducha, el agua cae sobre mi piel, siento escalofríos al notar que las gotas acarician la cicatriz que me dejó su navaja. Muero de dolor, sicótico tal vez, si la esponja roza la herida. Es una pequeña línea de cinco centímetros que yace en mi espalda. Parece que bajo mi piel hubiera excavado un pequeño topo. Aquella noche me bebí mi propia medicina.

La desesperación la entiendo. Ver que la persona que más quieres huye. Ver que no tiene palabras. En muchas ocasiones, no hay frases precisas, ni sentimientos que puedan evitar su marcha. Tampoco hay tiempo para hechos que logren convencer a la pareja a no abandonar el nido. En ese instante, el ser humano suele retroceder a una remota prehistoria y desenfundar el animal que lleva dentro. Y es el hombre en la mayoría de las ocasiones. Cegado por el amor, y con el cerebro completamente desenchufado, la violencia se hace fuerte en él y eyacula con rabia como último intento de retención. Cada golpe, patada o puñetazo, cada cuchillada, cada bofetada, cada gesto de odio, engorda aún más el adiós definitivo. El final.

Mis lágrimas escupieron por el miedo. También por el fuerte dolor que me pellizcaba en la espalda con cada uno de mis resoplidos inquietos. De rodillas, frente a la puerta, y con mi mano derecha soltándose del pomo por falta de fuerzas y dirigiéndose a tapar mis ojos y frente, creía morirme. Fruncía el ceño, apretaba la mandíbula, y por enésima vez en mi joven vida rogaba a Dios que me ayudara. Deseaba desaparecer, pero nadie actuó y emprendí un corto camino por la primera tortura de mi vida.

Tal vez sólo fueron cinco minutos, pero yo creí que aquello era la eternidad. Sin duda. Esencialmente, cuando volví a tropezar con su mirada y sus labios sangrientos tocaron los míos. La eternidad era dueña y señora de aquella escena. No veía el final por mucho que pensara en él y lo imaginara. Recuerdo que me oriné encima preso del pánico, y que vomite poco después de que sus labios volvieran a tomar una leve distancia. El pánico me mordió con ira y me contagió con su veneno cuando vi que él ni siquiera pestañeó durante mi vómito. Sonrió y me acarició la cabeza. En ese momento tuve la certeza de que jamás daría un paso más en mi vida fuera de aquella habitación.

Antes, el ardiente metal se había avivado dentro de mí. Había jugueteado dentro de mí. Fueron segundos, pero los recuerdo con tan sumo detalle que me asusta. Cuando llegó el momento de abandonar mi piel, él lo hizo con suavidad. Tuve el recuerdo de una penetración sexual. Como si él retirara su pene del interior de mí, justo después de eyacular. La sacó con cuidada calma, sintiendo cada uno de los milímetros de la piel que había usurpado, y siempre a idéntico ritmo lento hasta conseguir la liberación. Acto seguido, mi espalda escupió sangre, y su brazo sin arma se posó en mi hombro.
-Aún queda el postre –musitó girándome la cabeza desde la barbilla-. ¿Te lo quieres perder?

Mi corazón continuaba a un ritmo vertiginoso. Deprisa, asustado por la herida abierta en su castillo de piel. Traté de levantar la mano para aferrarme de nuevo al pomo de la puerta. También quise gritar, pero me sentía afónico. Seco y sin fuerzas. La espalda me aguijoneó cuando mi codo superó la altura de mi cuello. Carlos optó por voltearme, sin mimos ni cuidado. De nuevo mis ojos se enfrentaron a la mesa de la cena, a él, a nuestras camas, a derecha e izquierda, y al jardín invisible que imaginaba ver a través de la oscura ventana. Lo sentía apacible, durmiendo bajo un cielo ligeramente estrellado en aquella noche sombría. La luna torcida y escuálida y el cinturón de Orión eran las únicas luces protagonistas allí arriba. Y yo las quería ver. Abandonar aquel cuarto y sentir la humedad y el frío del jardín en la soledad. Sin embargo, mi futuro inmediato real iba a ser muy distinto. Estaba a punto de ser besado y apenas lograba sostenerme de rodillas.
Cada segundo, más húmedo. La sangre mojaba ya mis pantalones y hacía gotear mi camiseta. Carlos sujetaba el cuchillo con su mano derecha, con la mirada vacía, pero fija en mis ojos. Lentamente se acercó la navaja a los labios. El filo se posó en sus labios y mi sangre se empapó con suavidad por toda su sonrisa.

-Tú y yo hace tiempo que somos lo mismo y no lo sabes. Debería habértelo dicho...
-Ayúdame –rogué sin apenas vocalizar-, me muero, Carlos.

Me sentí estúpido soltando aquellas palabras, pero eran ciertas. Él no me escuchó. Saboreó un poco más mi sangre de la navaja y prosiguió.
-Nuestra sangre, en cierto modo, es la misma. Cuando uno está enamorado ambas se funden. Son distintas pero tienen algo en común. Estamos unidos aunque no quieras asumirlo.- Se arrodilló y quedó a la altura de mis ojos- Tú te mueres cada día, y no por la herida de esta noche, cariño.
-¡Estás loco! –solté histérico y afónico.

-Yo, y tú. Los dos lo estamos. Y vamos a morir juntos. Es nuestra única salida. Es la única solución. Debes aceptarlo. Enamorado y haciendo el amor se camina mejor hacia la muerte. –Quedó a un palmo de mí sin que yo pudiera evitarlo y concluyó- Yo te quiero, Sergio, y tú deberías aprender a quererme porque siempre estarás conmigo.

Con los puños cerrados, sin moverme para evitar las punzadas de la herida, él completo la pequeña distancia que restaba entre ambos y posó sus labios sangrientos en los míos.

Nunca supe si iba a morir desangrado o de la mano directa de Carlos, al que imaginaba retomando la violencia y convirtiéndome en un colador humano. No dudaba que sí él me mataba moriría conmigo. En cambio, sí dudaba qué ocurriría si moría desangrado allí en la habitación o de camino al hospital.
Quería saber el final de aquello, y sin embargo, no tengo recuerdos. Me es imposible relatarlo. Sí me alivia saber que, matemáticamente, Carlos no pudo violarme. Sí sé que después del beso él quería que hiciéramos el amor. No le importaba mi agónica situación. Tras vomitar, él sonrió, me limpió la barbilla y cogió mi débil mano izquierda. Él ya se había desabrochado los botones del pantalón. Sentí su pene erecto bajo los calzoncillos. La escena comenzó a nublárseme. No tenía fuerza en ninguna parte del cuerpo. El sueño me estrangulaba. Los párpados se me hundían constantemente. Quería tumbarme y dormir. Y ni siquiera así me iba a sentir descansado. Carlos seguía a la misma distancia, si bien, yo comenzaba a verle cada vez más lejos; se alejaba y se emborronaba. Mi mano sí seguía allí tratando de masturbar. Muerta, pegada a mi brazo, que se alargaba a mis ojos como si se tratara de plastilina. Su erección continuaba. Él me guiaba... Pero de pronto, mis ojos huyeron, mi cuerpo fue derrumbándose hacia atrás y desparecí de allí.

Son varias las versiones de mi final. Como una serie de televisión. No sé si aún hoy he escogido alguno. Extrañamente, me gusta la que cuenta que Carlos salió gritando de mi cuarto, me cogió por los tobillos y me arrastró desde la habitación hasta el final del pasillo de las habitaciones dejando tras de sí un desigual riachuelo de sangre. Diez minutos después estaba en la enfermería y media hora más tarde en el hospital. Sin embargo, no puedo creerme la primera parte de la historia.

La segunda versión es similar, pero más verosímil porque mi cuerpo no se movió del cuarto. Otra persona añadió que Carlos trató de suicidarse cuando lo separaron de mí. Hubo demasiados bulos. Incluso llegó a decirse que los dos habíamos aparecido muertos en la habitación y que el centro lo ocultaba. Era fácil apoyarse en esa teoría. Yo sólo regresé a firmar unos documentos y para recoger algunas de mis cosas. Mis padres habían solicitado el alta voluntaria. Sólo necesitaría una entrevista semanal hasta el alta definitiva. De Carlos no supe nada hasta un mes después.

Tenía la boca seca cuando desperté en el hospital. Estaba desorientado, asustado. La presencia de mi madre, seria, llorosa y triste no me relajaba. Al ver mis pupilas en movimiento, ella se acercó apresuradamente. Olí su peculiar e inconfundible perfume francés mezclado con el aroma de su maquillaje. Rompió a llorar cuando se sentó sobre la cama, posó su mano sobre la mía y me besó en la mejilla. Sentí que con la otra mano me tocaba las piernas. Me alivié.

-¡Te quiero, hijo! ¡Vaya susto nos has dado!

Mantuve el abrazo que de improviso tenía encima, quieto, tratando de recordar y volviendo a sentir cada una de las partes y funciones de mi organismo. Quise tocarme la cara. Lo conseguí cuando ella volvió a separarse. Tenía barba, pero poco más que la noche de la cena. Volví a observar a mi madre. Se secaba las lágrimas. Me miraba.

-¿Papá? –Pregunté.

-Trabajando.
-¿Qué hora es?

-Las diez, de la mañana... –Puntualizó.

-Y... ¿Llevo muchos días...?

Se separó de mí y fue a buscar una silla. La puso al lado de la cama. Esta vez no me cogió la mano. Mantuvo la distancia. Se quedó sentada a medio metro, mirándome, con sus manos anilladas sobre las rodillas.
-Llevamos toda la noche contigo. ¡Qué susto nos has dado! Papá tuvo que irse temprano, ya sabes, trabajo.

-Lo sé.

Llegó el silencio. Tenía tiempo para pensar, pero no lo hice. Los dos examinamos la habitación. Yo por primera vez, ella por enésima vez. Después volvimos a mirarnos. Me sonrió, yo dibujé una leve mueca de resignación y bajé la cabeza.

-Todo esto es culpa mía –irrumpió de pronto.

-Déjalo, mamá. ¿Se puede poner la tele?

-Nunca debí darte nada, nunca debimos... Papá se empeñó.

-¡Déjalo! –Me enfadé- Sólo ha sido un susto, tú lo has dicho, ¿no? Miremos hacia delante.

Decidí ponerme a buscar la forma de encender la tele. Necesitaba una tercera voz que rompiera el silencio que vivía bajo nuestra conversación.
-No, cariño, no lo dejo. Hemos hecho lo que en cierta manera tantas veces te echamos en cara.

Detuve mi búsqueda y la miré de nuevo. Giré el cuello y sostuve mis ojos en el punto exacto en el que habían nacido aquellas estúpidas palabras. No podía creer lo que oía. Sí de papá, pero jamás de ella. Y escupía aquellas sandeces sin mover un músculo de su cuerpo.

-No te castigues, mamá –Quise zanjar

-Sí, me castigo, y tú deberías hacerlo también. Quizá así nos ayudarías a todos a enderezar nuestras vidas.

-¿Castigarme? ¿Yo? ¿Lo dices por lo de Jon? ¡No fastidies, madre!

-Pues sí, por lo de Jon –replicó sin alzar la voz.

-Lo de Jon no tiene nada que ver con esta puta mierda. Fue un puto accidente, ¿entiendes, mamá? Os lo he dicho a papá y a ti miles de veces. Igual no lo queréis entender, pero eso no es mi problema, ¿vale? ¡Superarlo ya, coño!

La explosión de mis palabras dejó una calma absoluta. Fue una bofetada del revés inesperada para ella. Sabía que aquella era la voz de mi madre, pero sin duda, las palabras tenían la firma de mi padre. Ella reanudó una leve llorera que se secó con un pañuelo de seda beige. Yo giré la cabeza hacia el otro lado. Oí que se levantaba. Creí que se marcharía. Erré. Oí los pasos. Vi la sombra. La vi a ella y vi que me tendía una hoja sobre las sábanas. Era sobre mi estado de salud. La pesadilla aún quería darme un último mordisco.